Rolando Revagliatti nació en 1945 en la ciudad de Buenos Aires, la Argentina. Publicó un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos y relatos y quince poemarios, además de la breve antología poética personal “El Revagliastés” y “Revagliatti – Antología Poética”, con selección y prólogo de Eduardo Dalter.

La mayoría de sus libros cuentan con ediciones electrónicas disponibles en http://www.revagliatti.net.  Sus producciones en video se hallan en http://www.youtube.com/rolandorevagliatti -

“FRANKIE & JOHNNY”

La una
cuando sólo fuma
y se arma
La otra
cuando se desarma
y deserta en su sexo
Mis meseras

En una influyo en pos de su disipación
(¿emancipación?)
En la otra estaciono mi ovni principesco
y a medianoche influyo radicándome

Poco más que el cuerpo de la parodia
y hasta como tormento
la parodia de un cuerpo
cuando flaquean en el silabeo
del “y aún nos queda poco menos
que todo
            lo mejor a sentir”

Ilumino a moribundas
me distraigo con ellas
las destaco las amo
soy su parroquiano

me toman de sorpresa
par de mozas
pero mi gran amor
            no les sirve.

“Frankie & Johnny”, filme dirigido por Garry Marshall.

*

“THE TWO JAQUES”

Muequean mis zapatos
vigilan trapisondas
en las plagadas camas de fornicaciones
inmiscúyense con arrojo
los especulares
¡tantos tufos!
acecharon
febriles

“¡Tiembla mi gracia ante la bala!”

clamó antes de expirar
por penetración de bala

Ensancho mi incredulidad
es mi tono el que cierne las pistas

Flores moradas explotan en el Barrio Chino
es todo viejos tiempos
aquí estoy buscado
buscándote
es todo acometidas
de suburbio insaciable

Tengo para empuñar
esta salvedad
que es evidencia:

una hija.

“The two jaques” (“Barrio Chino II”), filme dirigido por Jack Nicholson.

*

“MEAN STREETS”

Apenan
chicos malos
en italiano

Hombrunos
metejones

Los cómicos
desertan
del musical:

la pacotilla
del vecindario.

“Mean streets” (“Calles salvajes”), filme dirigido por Martin Scorsese.

*

“HUSBANDS AND WIVES”

Doloridos
impregnados
milicianos
de porte
matrimonial
comentan
sus refriegas
y posiciones
emblemáticas
a inquisitivos
interesados
en desarrollos
controvertidos.

“Husbands and wives” (“Maridos y esposas”), filme dirigido por Woody Allen.

*

“DOCTEUR PETIOT”

Escarmiento al descuartizador
al aprovechado su última sesión de maquillaje

Con ninguna de las atiborradas
valijas descenderá

hacia su destino sudamericano
separándolo de su cabeza

ese filo de un tango.

“Docteur Petiot” (“El extraño caso del Dr. Petiot”), filme dirigido por Christian de Chalonge.

*

“LE CHARME DISCRET DE LA BURGEOISIE”

El aburrimiento territorializa
puede que presienta que el presentimiento
territorializa

El encanto se pita
mientras en la cancillería prosiguen las maniobras

Sin dejadez
me animaría a emprender el sinceramiento
de mi economía libidinal

Amo a la discreta mucama de la burguesía
le cedo mi traílla de ambigüedades y desesperaciones
mi pan comido
mi almanaque tronado de feriados

Jala mi muchacha polvo de hortensias
de la República de Miranda

Calienta los sesos y el fino escroto
del aspudo efebo de nuestro jardín

Ella barrunta que también la respeto
y que no la excluyo en mis jaculatorias

La amo por valija diplomática
ella me va justa para mí
me incorporo a la liquidación de los abismos de clase

Afectos en foco
no importa su merecido novio
perdura la calma chicha
y me sirve la humeante sopa de tomates y apio

Amo a la mía:
modos de ofrecerme a su contemplación.

“Le charme discret de la bourgeoisie” (“El discreto encanto de la burguesía”), filme dirigido por Luis Buñuel.

*

“ON NE MEURT QUE DEUX FOIS”

El silencio se lo llevó
cuando él se lo llevó
al silencio

Dejó mujer imaginativa
y hasta una mujer imaginada

Se lo llevaron sus descubiertos
abiertos ojos descubridores
de cómplices

Dejó polainas
y hasta el piano

Lo llevaron de ella el espíritu burlón
y de sí mismo un cansancio asesino

Dejó su voz
y hasta la vida

Se fue llevado por una ninfómana
en incesto.

“On ne meurt que deux fois” (“Sólo se muere dos veces”), filme dirigido por Jacques Deray.

*

“EQUINOX”

Cada uno de los dos
da más de uno

Unas huyen, otros caen asesinados
Nadie vuelve

Pocas beben, y menos aún
duermen por efecto de la bebida
Todos comen

Los encontrados y las encontradas
se pierden
cuando el sol y la sombra
duran igual

Los perdidos y las perdidas
se encuentran
cuando topan para desearse

Los graves y los agudos
van a dar
a la esdrújula.

“Equinox”, filme dirigido por Alan Rudolph.

*

“AFTER HOURS”

Montado en desencadenante Trópico de Cáncer
bellamente mis contemplados veinte dólares vuelan
perdidamente mis ostensibles únicos veinte dólares vuelan

Se me duermen con moderna naturalidad las escultoras
tanto me responden como responderían
a mis convicciones y carisma las esculturas

Comunión de sensibilizados por los pisapapeles
y ¡ríndete, Dorothy!
a las incesantes rarezas humildes o empingorotadas

Aquí me tendréis si es que de veras lo queréis
reportando occisos y tatuajes
desnudas
a las que considero desinteresadas
y vestidas
a las que temo

Sobre llovido, mojado/
casa está lejos
está donde no llego
o existo/
deténganme:
Kafka vive

¿Será que a mí tampoco usualmente nadie me nota?

Cuántos
extraordinariamente solos y con la casa lejos
ni
muertos
ni
esculpidos.

“After hours” (“Después de hora”), filme dirigido por Martin Scorsese.

*

“BULLETS OVER BROADWAY”

El
desde su dimensión de dramaturgo
                        genial
antes de ser eliminado en la vida
                        real
acribilló el promisorio universo
                        moral

de David Shayne.

“Bullets over Broadway” (“Disparos sobre Broadway”), filme dirigido por Woody Allen.

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Huir del olvido
Sonia Silva-Rosas
Para Alí Chumacero

Más allá de la primera imagen
de la mirada que arrojó Dios Padre sobre estas piedras
del mármol que revienta las cuencas de los muertos
de las palabras y sílabas y nombres
que faltan por nombrar
de las sombras aún ocultas en el vacío
y los últimos pellizcos de luz que contemplan los sentenciados.

Ahí,
detrás de la lucha circular entre noches y tardes,
en algún dedo que hábil señala
la caída y renacimiento de las estrellas,
detrás del grito de las parturientas
y del equipaje del viajero que nunca se decide a partir.

Más allá,  justo en el hueco
que deja el dolor,
en el límite preciso entre ruido y silencio
me descubro con mi lápida a cuestas
en franca huida del olvido.

Eterno retorno
Sonia Silva-Rosas

A esta hora
todos hemos envejecido lo suficiente
como para soportar el  eterno retorno de las cosas.
Los días caben perfectos entre los dedos
y encuentro a Nietzsche crucificado,
pregonando aún la muerte de Dios,
este Dios que resiste el final de la historia.

A esta hora
todas las palabras se han dormido.
Algunas lo hacen ancladas al rostro enjuto de los ancianos,
otras, sin más ni más,
en los labios infantiles que buscaban descifrar algo nuevo.

A esta hora,
señores,
todos ignoramos que Dios nos señala,
nos amarra a la penumbra
y con su dedo índice nos perfora
para arrancar las hojas de ese gran árbol que llevamos dentro.
Para cuando termine
de las ramas penderá el corazón
y las palabras asomarán entre los huecos,
los días lanzarán su último hilo
para tejer en la mano abierta de quien los sostiene
algún atardecer que haga mutis
y guarde santo y seña de lo sucedido

            mientras tanto
envejecemos

A esta hora
Nietzsche continúa pregonando la muerte de Dios
y Dios ríe a carcajadas
grita “corte”
y nos obliga a repetir la escena.

Close Up
Sonia Silva-Rosas

Súbitamente
un helicóptero rasguña el cielo

más abajo

los pájaros pasean a la luz
que trémula se derrama en sus picos y alas

cantan

mientras más abajo

una mujer barre la buganvilia
los hombres acomodan sus corbatas
y corren presurosos bajo el sol

intentan
            sólo intentan

                        mientras más abajo

entre flores secas,
aceite y colillas de cigarro
una hormiga corre con el mundo a cuestas.

Plegaria
Sonia Silva-Rosas
Para Lolita Castro

Dolor,
cinco letras que saben a café
cinco letras que se van con el tabaco.

En el dolor de la tarde nos perdemos
en el dolor de Cristo nos refugiamos.

Hijo del dolor, el hombre,
lo disfruta, en sus fonemas se deleita,
pues con dolor llega a este mundo
y se marcha con él a tierras lejanas,
siempre con su sentir a cuestas,

y en el costado izquierdo de Dios se reconstruye,
como los días y las noches
      - y de nuevo los días –
porque en ese costado se gestan
los abandonados, suicidas y locos;
esos que no soportaron la carga del fonema,

esos poetas,
náufragos del dolor en el bajel vespertino que anuncia
la fingida muerte de los días.

Dolor:
A ti llamamos los desterrados hijos de Eva,
a ti suplicamos,
gimiendo y llorando,
en este valle de lágrimas.

El canto de las horas
Sonia Silva-Rosas

A Isabel Fraire

Las horas
            repetir la lentitud
de las horas
            y beber sublime
el cáliz de las horas
            repetirme y beber lenta hasta ahogarme
en ese cáliz de las horas
            y a su paso descubrir en mí
el cáliz de las horas
            y con un rosario de lunes y sábados
            rezar por la vida eterna
de las horas
            mientras preparo mi sepulcro
            y observo cómo en mi rostro escarban
las horas.

Sonia Silva-Rosas
(México, D.F. 1971)

Poeta, periodista, narradora y promotora cultural. Colabora con revistas de Montreal, Canadá, de Madrid y Huelva, España y con revistas que promueven la poesía chicana en Los Ángeles, CA. También colabora con revistas de Venezuela, Chile y Argentina. Fue corresponsal de las revistas Época, Siempre y Artes de México. Su desempeño como editora le ha dado la beca Edmundo Valadés para revistas independientes del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes y en dos ocasiones el apoyo Financiarte del Consejo para la Cultura de Nuevo León. Su obra aparece en las antologías: Poetas de Tierra Adentro II, en el Diccionario de Mujeres Poetas de Nuevo León, en Desierta Memoria (Saltillo, Coahuila), en Antología de Poesía Hispanoamericana y en la Muestra de Poesía Hispanoamericana Siglo XXI de la Asociación Prometeo de Madrid, España. Tiene publicados: Laberinto de Siluetas (Col. La hoja murmurante de Toluca, Estado de México), Ídolos de Sal (Historias de Entreten y Miento de Saltillo, Coahuila), Lluvia ácida sobre la danza de las horas (Ediciones de Pasto Verde, Orizaba, Veracruz), Tanta Memoria (Fondo Editorial Tierra Adentro, CONACULTA) y Cuentos para entristecer al payaso (2009) Editorial C&F, Guadalajara, Jalisco.

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Verde prolífico

Recién regreso de la inoculación de un verde prolífico y multitonal: vello de volcán, pubis de selva, mujer-montaña bostezando murciélagos con aves de colores en las axilas y ríos azules entre las piernas; su espíritu el brillo en los ojos de un venado…

La musgocorteza interceptaba diminutos diamantes. ¿Has escuchado cómo se siembran los truenos? Un constante crujir se propaga en la niebla como un tenor grave que intercede en el canto invisible del bosque. De noche nos bañamos en una cálida arteria, un helecho persiana repartía las voces de la luna; la realidad era una danza de siluetas arbóreas al son subacuático del río. Qué arcanos secretos conocen sólo los reptiles, por eso sus pupilas son tatuajes del cosmos.

Una tortuga que se adentra, cabeza primero al mar, la selva… Si fuéramos nube sabríamos que tiene la forma de una cola de ballena, pero no; es ella la tortuga a la que acuden el humus, los hongos, las húmedas cortezas, los ramajes aterciopelados y los bejucos serpientes como oscuros relámpagos que se hunden en la tierra. He aquí el reino de las raíces, anchas, gordas, tentáculos que penetran profundamente hasta bombear vida desde la muerte, pequeñitas raíces que beben toneladas de luz.

Descubrí el significado de la frescura, si alguna vez te encuentras en los brazos de tu amada bajo una lluvia tropical, congela el instante de la gota en su contacto con el mar, entonces besa su boca dulce y su piel salada, serás la nota de un ritmo ingrávido, el ir y venir de la Creación.

Conservar el eco

A Fernando G. Sánchez Mohar

En la esférica dimensión humana

la tragedia del viento y la ceniza…

Ayer decidieron que no regresarías,

alguien sembró una bala en tu pecho,

alguien decidió borrarte.

Sin significado el por qué palidece,

tu ausencia abarca los gélidos espacios infinitos.

¿Eres libre?

¿Pudiste a lo incognoscible abandonarte?

Aquí nadie entiende, los rostros se confunden con tu sombra.

Duele quien te reclama;

y te libera quien acepta

el viaje involuntario en la posibilidad de su destino,

quien adopta la intensidad de tu relámpago.

Tu rastro dibuja un signo frágil,

una tarde gris, un cristal cifrado por la lluvia.

Te confieso que preferí seguir, huí de tu muerte.

Comprobaste que somos un fantasma en la memoria de quien queda,

la inexactitud del futuro.

Conservo el eco de tu risa durante la noche del desierto.

Fuiste pieza angular del rompecabezas,

protagonista clave en la película.

Hermano aquí cuidamos tu herencia,

aquí te relevamos, seguimos tus huellas,

alumbramos el túnel con tu antorcha.

“Despertar” fue el mensaje de tu partida,

soltar el equipaje, irse ligero,

desnudarse hasta la luz.

Memorias de arena

Al girar, en cada segmento, el horizonte.

Polvo de diamante, viento que atraviesa mis átomos;

soy una estrella de serpientes.

Un movimiento de hierba que se arranca,

temblor de rama; el cielo, la sierra que me cerca;

mido cada uno de mis pasos.

Sólo la nada permanece.

Ya pesan las palabras:

es día de viento.

Soles como flechas

Mientras la superficie púrpura aborregada de la soledad en conjunción

respiro la tonelada helada de estar vivo.

Desde las moléculas oriundas (quizá antes)

acumulando el conocimiento en sus cadenas,

después del enraíce ingrávido que nos sostiene,

—arquitectura de ceniza luminosa—

belleza de tegumentos vibratorios inasibles como el tacto,

en fin,

soles como flechas

por amar la tierra sexual de la serpiente,

la seda de escama entre las piernas del mar,

la pluma activada por el nervio del viento

o simplemente la combustión con la llama inmersa

que nos llama a gritos desde siempre.

Alabemos la putrefacción

Mar de luz entre las hojas canta

aunque la eternidad es tu presente se nace para morir.

Guarda los secretos del sacro vuelo del águila.

Su mirada dejará las partes para tocarlo todo.

Perforará carne, hueso, romperá en astillas las ideas,

fluctuará en el remanso,

frágil a su propio vórtice;

como el aire en un pecho,

más vacío entre más profundo.

Nos lleva en la dirección que teje la araña…

Si el vapor surge del suelo como de un pubis fértil

el muerto subirá al cielo y se disolverá en el espacio.

Alabemos la putrefacción

ese milagro con antifaz.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Consigue, esta poeta mexicana con sutileza y exactitud adentrarnos hacia nuestra memoria colectiva e íntima, trazando una empatía entre el lector y el autor, al convencer con una poesía universal, un vaivén de coincidencias, al ritmo de la verdad poética, acariciando las raíces de la identidad humana que bien vale la pena conocer y disfrutar.

Angélica Santa Olaya

También ha colaborado en revistas electrónicas de Chile, Brasil, Cuba, España, Italia, Argentina, Venezuela, Panamá y México así como en las revistas las impresas: Alforja, Solar, Navegaciones Zur, El Universo del Búho, Parteaguas, El puro cuento, Plan de los pájaros, Yuku Jeeka, Registro, Avance, Ritmo, Letras en Rebeldía, AM, Cultura de Veracruz, Papalotzi, Chispa (CONAFE), Fórnix (Perú);periódico El Nacional, Milenio Diario, Carajo (Chile) y Panorama da Palabra (Brasil). Es profesora de la Escuela Nacional de Antropología e Historia (ENAH) y miembro del Círculo Internacional de Literatura Vanguardista LALUPE. 

México, D. F. noviembre 2009 ©

AHÍ

Para: Teddy y Aarón.

En la flor de cristal
que corta con sus pétalos
la piel del aire,

en la huella que dejó
sobre la playa
la lengua de Neptuno,

en el cielo que derrama
su aliento fantasmal
sobre los hombres,

en las calles cansadas
que detienen su paso
frente al llanto de un niño

y en la sonrisa abierta
a la migaja de la vida,

está la mano
que abre la puerta de todos los templos

la mano que echa a rodar por la cuesta
las piedras del silencio
y luego las reúne
en cualquier vado a la orilla del camino

ahí están todos
ahí estamos todos
tatuados en el sueño de la palabra
y en el adormecido filo
de una hoja prendida de la rama

lecho de antiguos arsenales
donde duerme la semilla

corchea de ala oscura
que despierta la voz de las retamas

guerrera que apunta la flecha de su canto
hacia el ojo del molino que no cesa de girar.

DESNUDOS

Seamos honestos.
Tomemos pues el cincel
y labremos uno a uno
los mordiscos que hemos dado
sobre la piel de otros.

La obra, tal vez,
será laureada, tal vez no.

Tal vez los zopilotes
se hagan cargo del banquete
devorando la mierda
que dicen que desprecian.

Tal vez otro se enamore
de la cuidadosa manera
en que tatuamos el sendero
punzando el adolorido vientre del marfil.

Tal vez podamos 
anudar las arterias
y arrojarlas al mar para los peces
antes de topar la piedra
donde se detiene en seco la sonrisa.

Entonces habrá que intentar
meter el cincel en otra membrana
y no preguntarse nunca más
cómo era la piel que laceramos
porque podríamos encontrar
el color de la propia ceniza.

Así que recordemos:

Pigmalión, inocente,
besó los tibios labios de Galatea
y ese fue su castigo.

Y Robinson Crusoe
muchacho inteligente
según dicen…
llevó la cuenta de sus despertares 
para no olvidar que
sesenta monedas son sesenta monedas
y otros seis días de la semana
le quedaban por delante.

EJE CENTRAL

Trashumo entre semáforos
de esclerótica pupila
y reumáticas estrellas
de mejillas asustadas

por más que me esfuerzo
no puedo liberar la sonrisa
que se aferra a la suela del zapato
como chicle pisado
en una racha de mala suerte

una colorada mueca de cinco años
sacude la magia de un par de globos
que resisten la violencia bajo telas
como una olla a presión

un hombre trepa su voz aguardientosa
en una canción que nadie conoce
porque Luis Miguel
no ha desandado lo suficiente
la memoria del bolero

más allá,
una mujer con hijo a cuestas
ofrece la esperanza tendida
en la palma de la mano

me dan ganas de pararme entre esquinas
y extender mi soledad en el pavimento
como si fuera el mantel para el pic-nic

un fakir ejecentralero se me adelanta
revolcándose frente a los autos
sobre un puñado de cristales

¿querrá alguien mirar mi tendido
de invisibles alimañas que devoran
mi deseo de seguir caminando?

me digo que sí,
que por qué no,
que ah cómo carajos no…

pero cuando estoy a punto
de caer en la tentación

-cuando casi me tiro de bruces
a mitad de la calle
con todo y alacranes en el pecho-

un  limpiador de parabrisas
jala mi brazo y me pregunta
si soy del clan

los bichos arrancan un trozo de hígado

no        no soy del clan
nunca lo he sido
ni de este        ni de otro
simplemente     no tengo clan

no sé dónde se compra
la credencial que lo avale a uno
como desamparado oficial de este país
que se agita y explota
en pequeñas raciones
mientras yo me deslío
bajo este sol enfurecido
embarrando el alma en las avenidas

no tengo clan
sólo tengo estos zapatos rojos
que a nadie entusiasman

lo siento  dice
no, le digo, lo siento yo
que llevo siglos
-sí… oyó usted bien…siglos-
buscando y olisqueando
jardines y drenajes
y no encuentro gente o bicho
que guste del color carmesí

y no puedes        ni puedo        ayudarnos
porque aquí
en este minúsculo Big Bang
no hay nada que limpiar
hace mucho se me agujeraron los zapatos
en una avenida que no termino de cruzar

¿Disculpa, de veras es éste el Eje Central?

MI GENTE

Heno que abraza la rama
tu lengua de gamuza
urde precario ardid contra el abismo,
viste de terciopelo
los caminos flacos,
forraje de bestias,
alimento de ciegas barrigas,
piel de cactus que esconde blanduras
bajo correoso vestido de jade,
aburrida esperanza
que a veces se seca en los despeñaderos
de un discurso de huecos bolsillos
y desmedidas apetencias
de a dólar la promesa.

DESESCRITURA

Cada uno de los que
con pasos sordos
o a suela abierta
caminamos
bordeando precipicios
apartando las cáscaras de la montaña
desarmando los caminos rebeldes
intentando el siguiente paso
tras la huella frágil,
trepamos pedregosas laderas
que un día se transforman
en resbaladillas del infierno
sin saber dónde y en qué punto
nos cambiaron el letrero guía,

cada uno de nosotros trashumamos
preguntándonos
si enceguecemos por instantes
ante la caudalosa memoria
de nuestros zapatos
de cuero de cabra o de hombre,
atisbando la línea indiferente
del horizonte
que con mirada retadora
nos sorprende en cada divorcio de pestañas,
escarbamos los huesos atorados
entre las secas ramas del día anterior,
calculamos la probabilidad
y la estadística de los posibles
instantes ungidos de sal
y los segundos vestidos de incienso
que huyen a la primera señal
en el intento de abordaje,

nosotros los errantes
nunca sabremos,
aunque la senda termine en un atajo
que conduce a la perpetua andanza,
los pasos, los pies, yardas
o recuerdos abandonados
en la piel reseca de algún árbol
rezagado a la vera del hombre,
los metros,
propios o ajenos,
que se necesitan
para iniciar la vuelta atrás,
la fragmentada desescritura
de los que toman un lápiz,
papel o pedazo de ónix,
para desenraizar la voz
de los gametos escondidos
en el agujero donde yacen
los tímidos tubérculos
que alimentan la carne
y adivinan el desdibujado
rastro de la huella
aún en la más completa

Y sí

tus labios son dulces
como el multiplicado centro
de los higos maduros

tuvo que pasar el vendaval
y derribar letanías
adheridas al fondo del océano

tuvimos que sacar los ojos a los peces
e injertar su mirada de 180 grados
en los poros abiertos del infierno

y todo para exprimir
una gota de mercurio al espejo
para dejar que la piel
hiciera lo suyo
y se deslizara tibia
sobre los muslos abiertos de la tarde

y fue la certeza
de estar enredados en la grama
de tener en las manos
la saliva del sol
empapando los sentidos

abisales cuestas
poniéndonos bajo la lupa
que analiza a los insectos

sólo unos segundos de temblor
para saber a qué sabe la vida
y la vida está bien

y los bigotes distraídos del tigre están bien
y el aullido ausente de los perros está bien
y las muescas en los ladrillos están bien

eso era todo
eso fue todo
y eso…
es todo

nada más

POÉTICO REGALO

Alimentas con desdén
las entrañas voraces de mi pluma.

Clavos ocultos en verdes praderas;
numen de oscuras elucubraciones.

¿Qué haría yo sin tus manos de pájaro
que me tocan
y se esconden
bajo la segura tibieza del bolsillo?

¿Qué escribiría si me quisieras?

En la cesta vacía vomito mi desdicha
para arrullar el sueño de los que son amados.

Gracias amor, por negarme tus calores:

Frío es el hueso de casi todos los poemas.

LA MOSCA

Soy la única mosca

merodeando este silencio

me poso en la ajada piel

de una fuente solitaria

bebo un sorbo de sudor insomne

y sacudo de mis patas

los ajenos restos de esta tierra

mientras un hombre

de ojeras amargas

se asombra de mi sed.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Esta singular poeta tlaxcalteca se atreve a ser flor, lluvia, a veces viento, hablar con duendes y amores, convertirse en águila, planeta, tierra y silencio. Consigue también retratar al hombre desde la autenticidad, por lo que su poesía resulta una fusión entre el recuerdo y la necesidad de guardar un registro para justificar la existencia del hombre. Así la poeta se atreve a convertirse en pájaro – serpiente – ballena o sueño lúcido. Un recuerdo que va incrementándose al ritmo de su madurez poética, o del delicado tejido erótico que se esconde entre los diversos contextos poéticos y rincones de la cotidianidad humana que transforma en poesía. La sencillez tan poderosa como efectiva a lo largo de su obra, resulta convertirse en su principal virtud poética.

Isolda Dosamantes nació en el estado de Tlaxcala, México (1969). Académica y poeta. Ha publicado Paisaje sobre la seda (México, Verso Destierro, 2008), Gótico Florido(México, Mub editoraz , 2001), Altura Lustral (Sinaloa, El jején africano, 2001) y Utopías de Olvido (Tlaxcala, ITC, 1997). Ha sido incluida en antologías como: 40 barcos de guerra (2009), Nectáfora, Antología del beso en la poesía mexicana (2009), Animales distintos (2008), La canasta,  Antolhology of latin american women poets (Zignos, 2008),Musa de Musas (Literal,2008) y Para tu exclusivo placer (México, 2007). Becaria de la Fundación Alberti (España), del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes y del Instituto Tlaxcalteca de la Cultura. Sus poemas han sido publicados internacionalmente en países como Estados Unidos, China, Canadá, Costa Rica y México.

Poemas del libro Paisaje sobre la seda

Espada del infierno

¿Con qué piel debo enfrentar los gritos del viento en mi cabeza?
no sé quien soy
desde la noche en que tomaron mi cuerpo para herirme
      (a cuatro manos ulceraron mis ramas
      a cuatro gritos lloré en la penumbra de sus rostros
      en el silencio más recóndito del día
      en el anonimato más insoportable
      en la cobardía más limpia del escombro)
hice como si no pasara nada
y en mis ojos nació una nube
oscuridad continua
espada del infierno
acuchillándome constante
¿con qué piel debo limpiarme del romero
para recuperar el reflejo cristal de mis pupilas?

Brujería

Cuando te nombro
caen una a una estrellas verdes
una cana, dos, diez años,
retoño de los sueños
veinte años y regresas.

Te escucho pintadas las ojeras.

Caminaríamos una calle juntos
si no fueras aceite que quema y se consume.

Del barro nos fundimos espirales
las sábanas de hotel
se agitan a distancia.
Eres sólo un mal día
dolor de espalda
un peso que no quiero tener.

Con este conjuro te ordeno que te vayas.

Flor de loto

I

Si alguna vez amé quisiera recordarlo,
sentir el aleteo,
luciérnaga entre milpas
gacela en pastizales.

A veces quisiera un rostro cerca
de mis labios
y caminar las olas,
jugando con el mar.

Tan sólo soy un pájaro
que vuela libre
y busca entre sus vuelcos
una rama en que abrigarse del calor.

II

Soy una mujer
en busca de algún lago.

El Lago Oeste viene hacia mis ojos
es parte de mi cuerpo,
en su tiniebla me acurruco.

El lago me refleja
en sus sauces llorones.

Soy flor de loto que renace
en medio de sus hojas,
rodeada de llovizna
soy sirena
y con mi tono de colores,
encuentro una canción al centro de mi vientre.

Camino bajo ocotes

Cuando se escuchan las milpas secas
y danzan sobre el oído
tu voz se acerca en el crepúsculo
que pone a brillar a los maizales.

Cuando el viento imprime su toque de elegancia
en cada surco de la tierra
y comienza la lluvia
un aroma surge para invadir
el aire que respiro.

Cuando camino bajo ocotes
entre el aroma inundado de barro
y la primera estrella de la tarde
tengo la certeza de estar viva.

Cuervos en la memoria
      Mis manos danzan sobre tu espalda,
y nace en mis ojos un brillo de alegría,
es un goce el aroma de tu piel en mis cabellos
es río que nace en mi entrepierna.

En la penumbra de la luna
cuando nuestros cuerpos encuentran el sosiego
soy dichosa de tan libre,
en cada paso la certeza de la luz.

Soy una luciérnaga constante,
burbuja de tus labios
con esa forma sutil de tus miradas.

Soy la bella emperatriz de tus anhelos
gacela entre montañas,
tu cáliz y tortura.

Soy gacela, luciérnaga, burbuja
soy veneno, emperatriz y lágrima
en el instante que me estrello con tu olvido.
Soy vértigo, ensoñación del aguamala
y busco en los escombros
descubro entonces el otro lado de mi piel
y me estremezco.
No sé cuando te perdí, ni donde reencontrarme
¿dónde el brillo de luciérnaga, en qué beso, en cuál esquina?
Y soy pescado de mil cañas.

Y soy pescado de bambúes y de carrizos
soy pescado
y me recuerdo en la sonrisa de una niña.

En la cantina

Bastó con iniciar el ron primero
una copa tras otra,
carcajadas,
un día sobre otro en otra cama,
una cerveza en la mañana,
un caldo para calmar la sed,
a la cantina,
un bolero de José Alfredo,
flores para la culpa,
cochecitos de carreras,
platicar con las banquetas,
un vaso más de ron y otro mañana;
una boca que pasa sus labios sobre tu rostro
otro ron y desvestirse en el disfrute de los cuerpos
que dan pena de tan torpes que caminan.

Por un amor

 Ojalá pudiera nombrarte.
Sobre tu pecho un amuleto incandescente.
Eras el fuego de la mesa
incendiabas la sala con tu voz:
cantabas las palabras de un poema
tus ojos-águila atravesaban a la gente
hasta encontrarse con los míos,
después fue caminar en círculos,
entre calles nocturnas
y sonrisas sonámbulas,
amanecer en otro pueblo,
comer para amainar la cruda,
andar por las fuentes de Durango
y despertar al sol en la ciudad.
Te me perdiste.
Pasaron días que se hicieron años
sólo tu voz en las revistas.
Hasta una tarde solitaria
cuando desandaba en Álvaro Obregón
el abrazo feliz al encontrarnos:
tu veste de mezclilla y tu amuleto,
unas copas de tinto en nuestros labios
y tus ojos-águila que cruzaron mi saliva
provocaron el fuego de mi vientre
y fuimos con urgencia hacia la noche
para bebernos todo el vértigo de años.
Sin cuestionarnos el tiempo por venir
ni el viento rondando nuestros cuerpos
sólo fuimos dos lazos hechos nudo
cuerdas girando en los sabores de la carne,
nos sorprendieron las horas del deseo,
llama desnuda de las pieles,
fue tan perfecto
que esta noche solitaria del otoño
hago un brindis con té verde
en memoria de tus besos.

Un canto

Quiero que llegue el mar, ser agua,
ser agua por un mes hasta librarme;
ser liebre, liebre, liebre, libre y danzar
desandar los nudos y bailar un ritmo nuevo,
sacudirme de las fuerzas oscuras
encontrar al duende
hablar con la musa
despertar al ángel
llegar al veste de la diosa y verla cobijarme.
Sentir que me abriga para callar el viento en mi cabeza
y poner las palabras en mi pluma.

Al viento

Sé que el camino andado está y quisiera volver hacia algún punto
hacia el lugar donde perdí la fuerza
quisiera tener voz y gritar a cuatro vientos mis canciones
facilidad perdida en algún sitio:
quizá el duende me hurtó
la musa esta enojada
el ángel ocupado
y la diosa
la blanca mujer omnipotente
me mira desde allá, desde occidente
con lástima de mí
por mi silencio.

Una lágrima
se hace piedra en la garganta y estropea
el brillo incandescente de unos ojos.

El trabajo de esta novel poeta sinaloense, va en ascenso por su versatilidad y madurez poética, plasmada en cada uno de sus versos. A través de su peculiar sensibilidad literaria, construye seductoras imágenes con el fin de mostrar la intensidad de la vida y la importancia de las emociones humanas concentradas en un instante. El resultado de su obra, se traduce en un auténtico placer por disfrutar una poesía sincera y actual con altas dosis de creatividad.

Daniela Camacho (Culiacán, Sinaloa, México, 1980) se graduó de ingeniería industrial y de sistemas por el itesm y de lengua y literaturas hispánicas por la unam. Publicó los poemarios En la punta de la lengua (Tintanueva, 2007) y Plegarias para insomnes (Editorial Praxis, 2008); y el libro de palíndromos Aire sería (Editorial Praxis, 2008). Forma parte de la antología bilingüe, español-portugués, Tránsito de fuego (Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, 2009), La mujer rota (Literalia editores, 2008) y Los siete pecados capitales. La lujuria (Alforja, 2008). Es fundadora y miembro del consejo editorial y de redacción de la revista El Puro Cuento. Sus poemas y ensayos han sido publicados en revistas y periódicos de México, Argentina, República Dominicana, Venezuela, Colombia y Perú; países a los que ha sido invitada a diferentes actividades literarias. En la actualidad, radica en Tokio, Japón.

(Poemas del libro Plegarias para insomnes, Editorial Praxis, 2008.)

II

Morir. Morir insomne y desierta. Cuan­do todo huela a caléndulas y a mar. Amar. Cuando el mundo se convierta en el último murmullo de Dios, cuando no haya más si­lencio que el batir de alas de un pájaro ciego. Llover. Lluviar toda la fe que se me pudre en las heridas, hablar en monosílabos, morder la pulpa del dolor. Morir. Morir atenta, con el estómago vacío y los ojos muy abiertos. Mirar. Mirarlo todo, el cuerpo violentado de la niña, la sangre coagulada de los perros, el genocidio de poetas. Entender. Saber que en estas horas todo es mentira, el olvido, la guerra, la resu­rrección y el tiempo. Dormir. Dormir es im­posible. Por eso digo que es mejor morir.

XII

 Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Alejandra Pizarnik

Sentada está la niña en el recuerdo de la in­somne. Sentada y sola, mudísima: sin boca, sin palabras, con la cicatriz de los silentes en la cerviz. Violenta la memoria de mujer. No pue­de nombrarse desde dentro, no sabe morirse ni olvidar. Dientes fragmentados, lunas en el vientre, y esa voz de agua que no sangra, que murmura los suicidios de los pájaros, que re­vienta el luto de las alas en los dedos. ¡Tempes­tuosa náusea la del viaje hacia el ayer! ¡Oscuros los naufragios en el alma de la niña! Ya sus ojos van lumbrando las espinas, va tejiendo con la vulva hilos de pus y vacuidad, va buscando los espejos y la muerte. Pero está sentada, sentada y sola, mudísima: criatura seducida por el llan­to de la noche.

XVI

Dicen que el suicida es un cobarde. No. El suicida es el orfebre de la noche, un insom­ne antiguo, delirante, el más bello antropófa­go del mundo. Sí, sólo aquel que repta con el alma hinchada de hipotermia sabe que se eva­poraron las promesas, que en sus fauces ya no hay nada, ni siquiera un resto de saliva para decir adiós. Aquí, sólo arcángeles famélicos atestiguan el silencio, llevan una cuerda atada al cuello, y sus ojos son dos úlceras que san­gran. Todos están solos, desiertos, pestilentes: los hombres, los ángeles, los niños y hasta los muertos. Todos locos y alienados por el frío, por el hambre, por la más letal desgana de existir.

En el laudario

Llora el laúd. Se cansó de musitar y musicar sus todas partristuras. Melógrafa mujer, escu­cha. Hay un crujir de huesos y de cuerdas en el alma, es el sistolar y diastolar de noches solas y desnudas. Y si finges la sordera de los otros, cierra bien tus ojos, niña dios, tal vez sientas la humedad entre los muslos, el temblor de un cuerpo carcomido por xilófagos insectos, el olor de sangre antigua que suplica por tus manos tañedoras. Pero mejor escucha, escucha sus laudías y sálvalo.

Desde otro cielo

Es levísimo murmullo el grito. En el cuenco de mi boca, un beso lírico se arrastra y me hu­medece el canto. ¿Cómo hablarte desde aquí si mutilaron cada miembro de mi voz? ¿Cómo recordarte que en las manos llevo un mapa y una brújula para ver si me extravío de esta mi locura de sin ti? ¿Cómo, si tu cuerpo está tan lejos de mi abismo, allí donde lo veo y no lo toco? ¿Cómo, si en tu cielo hay niños pecado­res y pájaros sin lluvia y en el mío mariposas que olvidaron que volaban, migas de libélu­las y nubes lloradoras? Tal vez si me lleno la mirada de silencios, si me arranco las antiguas cicatrices y ornamento tu tristeza con el hilo de mis venas, tal vez si me anudo los retazos de la lengua al arco de esa viola que olvidaste, sólo así sepultaré todos los barcos. Sólo así renace­rán las jacarandas.

Luz de azul ensueño

 I
Un bramar de clavicordios ensordece el valle de los muertos. Yo lo escucho con mi sed de noche en un vaso sin estrellas.

 II
Estoy azuleciendo de sin palabras. El silencio es algo muy hermoso y muy terrible.

 III
La niña que olvidó sus ojos marrones junto a la noche soy yo. La ciegamente sola, amadora del silencio, de la luz.

 IV
Atardecí como la ahogada en un río de pája­ros. La noche me resucitó las alas, pero alguien dijo que las muertas no saben volar.

 V
Una horda de azafranes y su lluvia de semi­llas herrumbraron mi lenguar. Ahora espero, con los ojos muy abiertos, que un caballito del diablo venga y me lama la nuca.

 VI
La más sanguínea hembra tiene hoy venas vacías. Y es otramente ella, tan cantando como siempre en su apátrida lengua.

(Poema del libro En la punta de la lengua, Tintanueva, 2007.)

Nada
te digo que vivir
es una mala noticia
nos abandonan en el mundo
con el cuerpo impregnado de otras soledades
y no tenemos nada

una casa enorme y vacía
nada
niños de ojos nublados
manos que envejecen
sin escribir una sola palabra
nada

despertamos sin saber qué día moriremos
ni de qué manera
caminamos con las piernas rotas
porque no sabemos nada
y  te lo digo
no tenemos nada
sólo hambre
y fe
y miedo

(Poemas inéditos)

Conversaciones con Remedios Varo
[III, La tejedora roja, 1956]
Eres la creadora de los muros de piedra, de la rueda, tejedora febril del corazón del gato y mujeres pájaro. Sólo tú conoces la perfecta geometría de tus manos. Amurallada por la negritud de tu silencio, hilas, tejes, reconstruyes a la otra en la urdidera de la noche. Ella nacerá de ti, morirá de ti, saldrá por la ventana derribando cada puerta de tu cuerpo, hecha de ti, de los hilos de tu vientre y de tu valva, rojísima en lo más negro de ti. Y una música hilvanada por tus dedos será aire, agua, luz que reverbere en las inanimadas sombras del delirio, sangre que apacigüe tus tormentos, nube, mácula innombrable en el telar del universo.

LA VOZ EN RUINAS
I
Juntos mordíamos la carne de las uvas. La canicular mañana nos mostraba los espejos y el dolor multiplicaba los escombros. Debajo del amurallado corazón crecían larvas y palomas. Con el cuerpo lívido de tanto opio atravesábamos la puerta del amor y poco a poco nuestras manos se incendiaban como hulla. Nadie nunca supo descifrar la líquida caligrafía de nuestras sienes. Solos y desnudos abrazábamos la muerte. Yo, bañada por el fuego de tus aguas, con la carne amoratada y fresca, asistía al nacimiento de pequeñas flores en mi boca, flores que serían escama, cicatriz, libélula. Tú, herido por el láudano y la sal, hablabas de cruzar el puente, de sanar al fin todas sus grietas.

IV
La noche te pronuncia con un gesto de nieve sobre árboles enfermos. Hembras animales hacen del silencio un río, un gemido oscuro que inaugura la pavana de los muertos. Debajo de los párpados construyo un puente hacia el sudario de tu rostro y dejo entre tus labios un pétalo de carne, un rastro de niebla. No vuelvas la mirada ahora que la lluvia me resulta indescifrable. Déjame apagar tu luz sobre los astros, ser isla al centro de tus aguas. Cuida que el silencio de las aves no delate nuestra música, que la arena de tus ojos no revele la agonía en el corazón de los amantes. Canta con tu fracturada voz de arcángel y sea la negra luna de tu lengua una espada que me hiera en los jardines del ensueño.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

LUCAS MATUS

Es co-fundador y Director del Colectivo “de Lobos & Sirenas”, proyecto que difunde la poesía y el cuento como elementos vinculantes de la cultura con las problemáticas sociales. Tiene formación profesional en el área de la salud y Master en Sociología. Se ha presentado en múltiples foros culturales de la ciudad de México y el resto de la República presentando textos de su autoría.

Acomodar despacio las palabras

Llego a casa
insomnes las manos,
desesperados los pensamientos.
abrumados los pasos,
cansinos los saludos ajenos
y blasfemos los adioses a destiempo.

Me tiendo antropófago de fotografías cercanas
para buscarte
en mis instintos,
en mis laberintos,
en suspiros apenas sofocados,
en los huecos de la mano,
en las arrugas de la cama,
en luces de lámparas asesinas,
en esquinas mortecinas,
en figuras de sombras destiladas.

Y así, sin más
o más bien con menos,
me deslizo en papeles sueltos
para acomodar despacio las palabras
en esos lugares que no tienen vacíos,
tus ojos de mar tranquilo,
tu boca de sabores infinitos,
tus senos de pezones erguidos,
tus piernas de humedades trenzadas,
tu vientre de virgen arcaica,
tu cuerpo de basilisca dormida
tu voz arcana.

Y acomodar despacio las palabras,
en silencio, en ruidoso silencio
a sabiendas de tenerte,
a sabiendas que no estás…

Te imagino y te siento.

Caben

¿XIII? número indefinido…

En el hueco de un umbral se esconden las sombras,
los dientes astillados de la noche,
el silencio que huele a madrugada,
la desesperación,
el miedo…
viejas telas de araña,
gente dormida,
pasos que van de paso,
secretos inconfesables

el ancho de unas alas…

En el hueco de las manos cabe un nombre
Caben todas las expresiones, miles de palabras,
Cabe la geografía de una espalda desnuda, la suya.
En ese vacío que es todo y nada
se acomodan clandestinos deseos,
Caben sus ojos,
los besos distantes,
los abrazos, el sueño…
Caben.

En el vano de una puerta vacía
en el hueco de una sola mano,
también cabe una despedida.

Madrugada

Más tarde,
en casa de Lando Micco
bebí desenfrenado
persiguiendo,
persiguiendo,
persiguiendo…
huyendo…

Después de eso,
todo fue como despertar en una sala de terapia intensiva. 

Un blanco vacío que lo llena todo, 

memoria y sueño.

Para las que tienen alas

También somos las que no vemos

Virginia

La lluvia escampa
y la noche amanece… 

y desde ahí desde la humanidad que todos somos
surge una voz que se resiste cansada de resistir…
y levanta la voz
sustantiva
engendra
él, ella, los, las que somos
voz comuna,
voz palabra,
voz nombre
voz mujer
para resistirse en el nombre de todos
a los hombres con piel de cordero,
a las mujeres consigna de cuerpo materno
a la boca del lobo que se esconde tras el miedo. 

La resistencia surge de los confines más humanos,
del hartazgo mismo de resistir inexistentes,
anónimas,
paradigmas funcionales de un sistema sexista
que se sirve de nosotros como carne de cañón. 

Los murmullos de la humanidad trémula,
la carne sometida por el pecado original,
el miedo, las costumbres,
los hábitos, las sotanas
Emergen
se hacen voz en la garganta.
Casi silenciosas al principio,
Casi dichas en voz baja. 

A veces da miedo pensar…
Hablar tiene una aparente desventaja. 

Hablar desnuda, delata. 

Muchas veces,
las voces se oyen calladas tras las puertas,
casi oscuras,
angustiadas,
dichas al oído de la madre, la amiga, la hermana, una vecina de confianza. 

El silencio tiene un costo,
un hálito teñido de rojo dolor. 

¡Y no más! ¡Basta!
¡Levantamos la voz! 

Y desde ahí desde la humanidad que todas somos
surge un mar de voces que se resisten 

cansadas de resistir…

Seirến

I

Antes de cerrar los párpados
me miraste con un remolino en los ojos
y yo dije:
¡El amor todo lo puede!

Esa noche no dormí,
puse al resguardo tus manos y mis silencios,
la oscuridad se dejó caer sobre nosotros.

Tu llanto de sirena
despertó mi instinto de Odiseo,
solté el timón y las amarras
atraqué en tu orilla
y te miré inmóvil,
de lejos…

En vano estreché tu cuerpo
mientras esperaba tu regreso
Quédate luna te dije,
que el amor se mece entre mis dedos.

II

Es bueno quitarse estrellas de mar de los oídos
y dejar que las palabras nos rompan los tímpanos
para saber de que color son las sirenas.

Abordarnos argonautas
y arribar a la ínsula de luna creciente de sus palabras
y en pleno uso de nuestras facultades mentales         alienadas
embriagarnos como océanos de mariposas incendiadas
salir volando y regresar insomnes a buscar el hilo de Ariadna.

Es bueno deshacer un nudo
en un puño de soledades
y desarmar encrucijadas en su torre de babel.

Es necesario morir sin miedo a las palabras,
porque solo ella sabe
que hay besos que suenan a sueño
y sueños que se incendian
en el vacío de las almohadas.

Del otro lado…

Bajo la umbra de la puerta una luz púrpura le hace sombra. 

Con dios y con el diablo que al final son lo mismo,
buscaba por las noches las orillas más oscuras,
los rincones más profundos,
sus ojos. 

La miraba recorrer los pasillos con su camino de gata,
su paso diávolo y silueta. 

Unos tragos hacían la distancia entre su puerta y su destino.
Negra cuerva que te quiero negra piel de cuero la desvestía más tarde en cualquier habitación. 

Lúbricos oídos y tenebrantes miradas les escuchaban gemir
tras las paredes aledañas.
Los murmullos se apagaban con sus ganas,
con sus gritos de leopardo en sus diavolas entrañas. 

En ese mar de magma todo el burdel era su muy particular caja de resonancia. 

Destino averno
noche a noche
Ese infierno se incendiaba

El amor es un laberinto…

Broca y otros estudiosos,
anatomistas, alquimistas,
buscadores de sueños, quirománticos,
nigromantes y uno que otro necrofílico
(porque para entrarle a la disección de un cadáver se necesita sangre fría…), se encontraron con que el corazón, la pasión
y la vasa vasorum por la que ésta trascurre,
eran algo así como un laberinto,
pero en cuarta dimensión.

Obsesivos como si los persiguiera la mismísima muerte,
estaban afanados en saber que era el amor,
de donde viene,
a donde va,
porqué duele,
porqué a veces se convierte en silencio,
después en escarcha y luego en olvido,
o sea ¿qué carajos era el amor?

¡Había que entrar al interior de las entrañas de tan extraordinaria víscera!
No, no a liberar al minotauro o a hacerle la malagueña a Dédalo.
Había que develar el misterio del amor y por lo tanto del enamoramiento.

Y entraron. A la fecha no tenemos razón de si lograron salir…

Lo que hace a un laberinto, es el muro que delimita lo externo de lo interno.

El amor, como el laberinto,
no es tal si se está afuera;
la acción se da dentro,
el laberinto invita a la acción, a su recorrido,
un recorrido que implica descubrimientos, pero también temor.
Está lleno de vericuetos,
de pasillos ciegos,
de alternativas,
de dudas y de posibilidades.

Es una sierpe que nos guía, nos seduce,
nos amedrenta, nos acompaña o nos deja solos.

O tal vez el amor es ella misma,
la laberíntica Ariadna que nos lanza el hilo y lo tensa,
transformándose a sí misma en ese lugar de donde no se puede escapar…

Lucas en el laberinto
Calles viejas del puerto de Montevideo 2008

ROSA ALICE BRANCO ha publicado los libros de poesía A Mulher Amada (Ed. Figuras, Porto, 1982), Animais da Terra (Ed. Limiar, 1988), Monadologia Breve (Ed. Limiar, 1991), A Mao Feliz –poemas d(e)ícticos (Ed. Limiar, 1994) y O Único Traço do Pincel (Ed. Limiar, 1997), además de los ensayos O que falta ao Mundo para ser Quadro (Porto, Limiar, 1993) y A Percepçao Visual em Berkeley (Fundaçao Eng. António de Almeida, 1998). Es docente en la Escola Superior de Artes e Design (E.S.A.D.) en Portugal).

La intensidad poética de Joelia (Lupita Dávila Jaramillo) desde  Baja California

La obra poética de Joelia, es sinónimo de intensidad; consigue transmitir emociones que atrapan violenta y suavemente al lector a través de inteligencia fundida con versos y autenticidad en cada palabra. La poesía de esta joven mexicana, aplasta, seduce, golpea, creando un sello único, envuelto entre el erotismo y el acierto poético difícil de lograr. Su poesía es completa y absoluta: versos valientes mostrándose sin maquillaje, listos para lucir desnudos, sin miedo a ser leídos. El trabajo poético de Dávila Jaramillo es representativo de la nueva generación de poetas mexicanos y una digna participante de Poetas al Ruedo.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Nacida en Mexicali, Baja California, en 1978. Escritora por oficio, arquitecta por profesión y filósofa por convicción.  Se ha desarrollado en el arte instalación con exposiciones individuales y colectivas; en literatura por medio de la poesía, formándose en cursos, talleres y seminarios de creación literaria desde 1996. Ha publicado en las revistas Aquilón, Viento del norte, Alforja (2000 y 2002), Tierra Adentro  y en las compilaciones como: Antología de Poetas Jóvenes Mexicalenses (2007) y Antología de Ganadores Mexicali. Fue becaria del FOECA en 2001 con la obra transdisciplinaria La ciudad del polvo: arquitectura poética o la poética de la arquitectura, y del Instituto Mexicano de la Juventud en 2005, publicando su primer poemario individual Del polvo a la piel en 2006. Ha impartido talleres de creación literaria de forma independiente, trabajado en el programa de televisión De Letra en Letra entrevistando a reconocidos escritores de la región. Forma parte del colectivo de arte transdisciplinario Pe.Eme. Comúnmente publica en el blog http://loqueavecessedice.blogspot.com.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Rosa Fernanda Cabildo Conde, México D.F, 1989. Nezayorkina Estudiante de  Lengua y literatura hispánicas en la Facultad de filosofía y letras en la UNAM. Ha publicado en revistas colectivas.  Últimamente en la antología de poesía erótica: "Potrancas y Garañones: la otra orilla del deseo". Es fanática de las tardes de lluvia, como buena y decente mexicana, de los tacos y las chelas.

Fernanda Cabildo

Quiero

Desdeñemos multitudes,
Cierra la puerta.

Quiero escucharte:
Agitado, presuroso, exigente.

Rumbo a mí
Buscas tiniebla,
Te sostienes de mis senos
Que te adoptan impacientes.

Tu pecho,
Fragua de mi paz
Se humedece, vocifera, conmina.

Tu torso
Ambicioso se extiende sobre mi espalda.
Feroz tu pelvis,
Besa mi cintura.

Ronda
 encontramos posición.

Octubre

Fuera y dentro es otoño.
Mi vagina, corteza que derrama miel.

La luna favorece mis sentidos,
Y busco en el deceso
El fulgor de la ilusión que mantiene nuestros sueños

Octubre también es tuyo,
Como el viento, las hojas
Y el olor a nuestro sexo
Que tú ya no percibes.

Sirena o sol

Tengo un cuerpo
Joven,  fértil.
Un cuerpo guerrero,
Digno, virgen.

Puedo ser sirena
O sol.

Mi cuerpo siente,
Se humedece, baila,
 conoce su esplendor.

Canta,
Cuando entiende deseo.

Un cuerpo
Terso, sedoso

Que se tiñe de azul
Con la aurora,
Que  cimbra
 Con la luna.
Que espera
El fulgor del apetito
Para teñirse de rojo.

En ti

Eres licor
en mis labios.
Pierdo en ti la cordura
Y en tu cuerpo el estupor.

Son de papel mis manos
Sobre la humedad
De tu tallo.

Es en ti
Mi arrebato.

Son tus palmas
 mi razón,
 su recorrido
el sabor de los manjares.

Aparece al alba
La paz,
También anhelante
De ti,
De la próxima
Gesta.

Memorias

Acuosas  memorias
Consuelan, me abrazan.
Esporádica,  regresas
Sólo para mí.

Virtuosa presencia,
Combativa entereza,
Atávico orgullo.

Luz,
Mi consuelo.

Tu descenso
 Mi rencor,
 que malsano y lascivo, navega
esperando que mi fin
 dirija nuestro esperado encuentro.

Luna

A la luna…

Es que nadie sabe
Que todo es verdad,
Que son ciertas las promesas.

No lo creen,
Y no faltan los juicios
Nos empapan desafíos.

Dime cielo,
A qué prueba hemos faltado.
Dime, que lograremos
Callar las voces
Que nos juzgan.

Háblame de amor,
Que yo he de explicarte;
O tú destino de distancia,
Que hemos de acortarla para ti.

Llenen de mentiras nuestro lecho,
Corrompan nuestra paz,
Manchen de rojo nuestra noche

Impídanme ver la luna,
Llenen de espinas el concreto
Cubran los ocasos con un manto

Logren que no brillen las estrellas
Que nuestros cantos no se escuchen,
Que no timbren los llamados

Corten las luces a distancia,
Eviten que me guíe hasta su asiento,
Donde me estará esperando.

Encuentren fuego y cansancio,
Lagunas y hastío
Ahóguennos
que inmunes somos.

Amenacen nuestro mundo
Que infinito es.

Provóquennos  que su amargura
Es nuestra gracia,

Pruébennos,
Que deleite es de mostrarles
Que lo que hemos construido
Es indomable

Muéstrennos marchitas
Que nuestro gusto será florecer.

Llora adversidad,
Que hemos llegado hasta ahora

Y que nuestra es la eternidad.

Ven

Llega urgente,
Aspira ansiosamente mis anhelos.

Anticipa nuestra marcha
Y goza,
Que mi cuerpo prodiga placer.

Habla que me incitas.

Ven,
Exigua nuestra espera
Cercena el espacio
Que nos mantiene hambrientos.

Desviste urgente
La primicia de
mi cuerpo.

Confesión

Que el ansia
Que me consume,
 satisfaga

Que lleve a tu oído
 el grito de la confesión

Que tu figura,
perciba el arribo
de mi apremio.

Entiende mis anhelos,
 Creen en agradarte.

Derrumba sobre mí
Tu fulgurante aliento

Bebe de mí,
Hasta saciar la sed de tus años,

Toma este soma,
 Tomarte:
es mi plegaria.

¡Canta!

Muéstrame las sombras,
 que el cielo resuene
En nuestro lecho.

Degusta la gloria,
Pulsa oportuno
El cálido sitio del placer.

Retoza en mi pecho,
 Prolonga nuestra dicha.

Canta,
 retumba en mi oído tu encomio.

Lustra con tus labios
Nuestra piel,

Arrulla nuestro fruto.

Medita  el recorrido
Al próximo
Desvelo.

Madrugada

 He recorrido tu cuerpo,
No hay espinas
No hay relojes.

Te busco,
Entre la seda que cobija
Tus caricias.

Gozas.

Entre el desaliento,  mi placer:
Saberte dichoso.

**