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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Rafael Castillo

OTREDAD

Su rostro quedó en el espejo
ahí lo esperó al día siguiente
con idéntica expresión
diferente mirada
los ojos más inquisitivos
las ojeras tal vez menos hurañas
el ceño dividido
la edad ligeramente avejentada.

Le reclamó no escuchar sus voces
internas
no regresar a su asombro de niño
no redimir convicciones y palabras
no leñar desahuciadas quimeras.
Le dijo que acopiar conocimientos
podía ser camino tormentoso
interminable
que la sensibilidad extrema sojuzgaba
que los placeres engañaban.

Le dijo que había tiempo todavía
para reencontrar su condición
de ser otro.

BUMERÁN

Las palabras chocaban con el viento
eran emoción atrapada
eran sentimiento impotente.

Su voz era una pausa detenida en
el tiempo
era sonoro pensamiento que en el
ambiente flotaba
era gemido suspendido en el aire
era pelícano que llevaba la tarde en
sus alas.

Su voz era clamor de cigarras atascado
en el muelle
era cangrejo que un eco devolvía
era terral secuestrado en castillos
de arena.

Su voz era bahía sin salida
era fallido mensaje en una botella
era galeón que naufragaba en un risco.

Tantas voces y palabras de un amor
suturado en el pecho.
Tantas voces y palabras de una pasión
mutilada en el vientre
Tantas voces y palabras sofocadas en
un grito.

AMNESIA

Magra resulta la memoria
a lo mejor nuestra niñez algún día se detuvo
quizás marcó nuestro destino para siempre
quizás el futuro nos arrebató la infancia:
aquellos soles saturados de miradas
aquellas noches suspendidas entre cendales
de estrellas.

Hoy nada es igual
los veneros infantiles se agostaron en
un páramo sembrado de amnesias
de escuetas reminiscencias
circundado por logros y reveses
abismado en remolinos de ambiciones
pérdidas y querellas.

La curiosidad se percibe fragmentada
las ausencias no encuentran respuestas
las esperanzas han errado por senderos
desconocidos
han cicatrizado el camino.

Las conjeturas sobresalen por absurdas
la imaginación adapta condiciones
circunstancias
crea universos ficticios
persigue mundos simulados que se aceptan
y rechazan
todo se vuelve una gran incógnita
la transitoriedad un conspicuo aliado
un amigo.

LA DIVA

Tenía un rayo de sol en la mano
el arcoíris de la luna en su frente
una cola de armiño en el hombro
el embrujo de un sombrero de copa.

Tenía un rugido oculto en su bolso
la agilidad del ciervo en la mente
una tristeza de noches de otoño
una lechuza despierta en los ojos.

Tenía la paz del pez en el agua
una suavidad de un ramo de rosas
la libertad de una liebre del bosque
una ilusión crepitante de niño.

Tenía el aplomo de un obelisco
la jocosa alegría de la nutria
una levedad de incienso absorbente
la compasión infinita de un buda.

NOCHE DE ESTRENO

Los aplausos del público rozaban
las piernas de las bailarinas
sus más célebres divas apretaban los
cuerpos
abrían las manos
elevaban su blancura como alcatraces
en afamada galería.

De pie
gritos de júbilo doblegaban torsos y
zapatillas
tímidas exhalaciones opacaban las lentes
de binoculares
los miedos de la noche de estreno
formaban parte de la escenografía.

Los músicos movían con premura
instrumentos y partituras
de los palcos colgaban mantones de
ademanes y mascadas de sonrisas.

Al frente del escenario
los ramos de flores competían por
suspiros y miradas
el humo de cigarrillos hacía mutis en
pasillos y corredores
afuera la lluvia daba el banderazo de
salida a un desfile de sombrillas.

BAILA ANTONIO BAILA

La repetición de tonos monocordes
despertaba del bochorno a las
tardes de verano.
El sonido del pandero evocaba
impresiones imborrables.
A su cabeza volvían aquéllos momentos
cuando los prados solían ser mares
donde surcaban magnas ilusiones y los
juguetes eran inseparables camaradas
cuando las catarinas detenían el vuelo en las
yemas de sus dedos y las luciérnagas semejaban
gotas de luz que caían de alguna estrella
cuando de noche los gatos maullaban el azul
de su tristeza.
Rememoraba unos niños salir a tropel de casa
abandonar juegos y tareas para ver al gitano
y su mascota.
Entreveía a un hombre de figura desaliñada
y andar claudicante que portaba un sombrero de
alas mancilladas con una pluma rojinegra.
Lo recordaba empuñar una cadena que tiraba
del cuello a un oso grisáceo cautivo de
nacimiento.
Contemplaba los ojos de sus amigos no perder
de vista al animal erguido- cuyos movimientos
al ritmo de la pandereta- revestían aún una
precaria dignidad.

Jamás habría de olvidar tan indeleble suceso
sobre todo tan reiterado sonsonete:
¡ Baila Antonio Baila!
guardado melódicamente en su memoria.

DIEZ DE MAYO

Una ventisca tersa
satinada de tonos índigos
olfateaba los resquicios del mediodía.
Los cantos de pájaros resbalaban
caían lentamente al estanque.
Los tulipanes sonrojaban bajo
destellos de una insistente resolana
las risas de niños rodaban los
prados como flores de bugambilias.
Era un diez de mayo y la misa
estaba a punto de comenzar.

Las religiosas del internado
habían dispuesto con esmero el
memorable ritual:
antes de entrar a la capilla
una novicia colocaría un clavel rojo
en la solapa a quienes sus madres
aguardaban
con la misma solemnidad
pondría un clavel blanco en las pequeñas
y apretadas manos de aquéllos que
habían conocido la temprana orfandad.

Era un diez de mayo y la misa
estaba a punto de comenzar.

SICOMORO

Atrás del sembradío
adonde hace sombra
la arbolada
un majestuoso sicomoro
cicatriza sus heridas de
ceniza
después de la tormenta.

ESCONDRIJO

Bajo formas caprichosas
que escarpan los riscos
de Santo Domingo
en lo abrupto de nichos
y oquedades
hacen su morada cantos
de diminutos pájaros.

Santo Domingo, Morelos

UNA VIDA

Pocos se jactaban de conocerlo
se percibía solo acompañado
halagaba su expresión complaciente
y su caballerosidad a ultranza
discutía con gesto imperativo
con ágil ironía censuraba
asumía sus glorias con orgullo
y rumiaba congojas por semanas
confiaba a ciegas en la incertidumbre
en la sabiduría campirana
gozaba de inteligencia sobrada
y de una contagiosa suspicacia
jugueteaba con rutinas, pasiones
desafiaba costumbres y virtudes
hacía gala de vasta cultura
y hasta de facilidad de palabra
de noche platicaba con su infancia
lo intrigaba su errático destino
se extenuaba con la mediocridad
con la veda fragosa en los placeres
gustaba de tersos acercamientos
evitaba frías intimidades
lo desconcertaban las nimiedades
la carencia de trato, de elegancia
apreciaba el sentido del humor
el ingenio de los buenos amigos
se reía del mundo y de sí mismo
sabía que la muerte se heredaba
y espoleaba sus caballos de Troya
buscaba la infinitud del instante
y la sonrisa de una bienvenida
hurgaba el quehacer de la palabra
el sentido profundo de la vida
amaba con la intensidad de un fauno
hacía del amor una patente.

AGUAMANIL

A la distancia
un áspero rumor
de nubes.

El barullo del viento
esparce sus solitarias
cantinelas
agiganta su presencia.

Intempestivo y escabroso
silencia gradualmente
los trinos de la tarde
amilana el rojo naranja
del crepúsculo
acorta caminos y veredas.

Su ronca insistencia
aviva la parsimonia
de los fresnos
eriza la piel del labriego
despierta una intuición
de suyo desconfiada
remueve el aguamanil
de los recuerdos
abre de par en par
su introspección campirana.

AÑORANZA

La metrópoli se devora a sí misma
cual insaciable deidad mitológica.
En aras del progreso los automóviles
transitan por sus ríos
las palmeras y fachadas se han ido
un aire caliginoso la enturbia
una estólida metamorfosis aniquila
el pasado
dictamina el futuro.

El barullo mugiente de la urbe incauta
gestos infantiles
las estrellas son ahora erguidas luminarias.
Las distancias entumecen los afectos
las tradiciones se empalman con otras
costumbres
el lenguaje se entrecorta y degrada
las arengas de los gobernantes
se repiten, engañan.

En el piélago de la memoria se agrietan
los recuerdos
se desunen pespuntes y amarras que
los sujetaban.
En un acíbar de impotencia y mendaz
anarquía
la mutación del entorno lastima
la quilla que lo balanceaba se ha roto.

Ciudad de México 2010

OSCURIDAD DE LA MEMORIA

Apresuraba el atardecer
con incesante parpadeo
sus ademanes
daban forma al viento
pretendían acomodar
épocas distantes
transparentar
episodios familiares
velados y encubiertos.

Con un largo suspiro
abarcaba las sombras
de los árboles
daba fe de tan ingrávida
existencia
fijaba la atención
en tornadizos movimientos
buscaba en la vaguedad
algún vislumbre
alguna señal
las congojas comenzaban
a empañar el horizonte
los años asediaban su figura
adelgazaban sus pretensiones
y ensueños.

Imprescindible resultaba
confrontar el ayer
dar luz a la oscuridad
de la memoria
desmoronar la tristeza
con los dedos pulgares
acoplar décadas abandonadas
en la noche de los tiempos
asumir disfunciones familiares
atestiguar inmutables desenlaces.

Imperioso encontrar un resquicio
una hendidura generosa
una llave maestra
en un bosque de sándalos
y estrellas.

Nací en la Ciudad de México el 12 de abril de 1979. Soy poeta por vocación, pero he tenido diversas profesiones, ocupaciones y distracciones, algunas necesarias y otras inevitables. Los poemas que anexo pertenecen al poemario inédito "Mundo y variaciones".

Salomón Amkie

Del mundo… (Del poemario Mundo y variaciones)

Es silencio,
silencio no de callarse,
silencio no de no ruido,
es silencio de silencio,
silencio de sangre moviéndose,
de savia
ciega
como sangre,
como savia,
es silencio de sol
y nada,
no nada de ausencia,
nada de nada,
de nada,
espacio ciego,
ciego mundo
en silencio, silencio, mundo,
ciega luz fijando en mundo
a toda arista,
a todo mundo,
en un solo,
ciego,
silencio.

Todo esto que desde dentro
me expulsa,
este parto o partir
desde lo que sé
o debo saber
hasta lo que más allá es
-jardín sin voces, pared o máscaras-
con el mismo peso que desde la carne
me devuelve a sí, me adentra
en piel o tierra
o silencio o voz: 
voz que
se vuelve sutilmente
el hueco o eco
del ausente:
hueco que se llena de huecos
o piedra, cuerpo o hueco
alimentando cuerpos,
o huecos,
o piedras.

Rómpete, piel,
para que entre el afuera,
rómpeme adentro, afuera,
la piel, para vaciarme de afuera,
para tragármelo todo
con el cuerpo todo.
Roto lo demás, los demás,
no habría otro ni piedras de ningún color,
ningún, ya, dedo,
una uña continua,
una moneda de un solo lado,
abajo sin arriba, soledad completa
de una sola y maldita vez.

Manoseado, digo,
magullado casi por esto que es estos
y que no por eso me cabe en nombre.

Esto que es estos  y de todos lados vienen
pero es de aquí de donde al final vienen,
de aquí esto que es con lo que me hago presente
aunque más quisiera hacerme hormigas
para perderme en abajos muy abajos.

Porque no cabe uno en sí
cuando lo que derramaría de ser vaso sería negro, 
pegajoso como miles de agujeros
por los que me colaría al mismo tiempo.

Traigo calzado el hueco,
el posible vaciarme dentro,
la hasta curiosidad por olerme cómo huelo
una vez dentro.
Pues si la espina es todo yo,
¿cómo es que me la saco?

Mientras, a otra hora,
alguien le pone nombre a su caerse
y lo deja chorreando de fronteras,
desdifuso desde aquí hasta acá,
prensado entre puntos y comas,
quemable, eventualmente propio
o apropiado,
y el vacío se sacude las alas
y se deja volar.

Telurismo
Hoy tierra yo,
tierra tragando tierra,
náufrago de barro
devorándose dedo a dedo para
sobrevivir hasta mañana:
nunca es mañana.
Yo hambre ciega hoy,
y estúpida,
tierra hambrienta, ciega y estúpida,
tierra lúbrica,
deseando
tierra la tierra,
sin menguar tragándose,
tierra perpetua
yo hoy,
perpetua y estúpida,
tierra en tierra
tragando tierra,
tierra triste
yo hoy.

Pleamar
El grito húmedo desde mi estando
eres tú,
desde mi me miras.

Continuidad de gotas,
la derramante timidez que me vigila,
tu lúcida superficie dispersa
lavando mi lecho
de arena viva.

Soy nosotros, tendido,
soy temblando.
Se enfría con la tarde tu estar,
la visible presencia de tus mareas
de vida húmeda
sobre mis menguantes lunas de piel.

O por qué no de pie,
de puntitas por qué,
para ser quizá
más alto que yo,
más que siempre,
para tal vez leerme por sobre el hombro
una angustia
que es puro tallo,
un ramo de huecos
por los que caer suciamente
y sin gritar,
en la sola soledad
de la locura,
cayéndose ya en sí,
pero los pies, los pies
siempre tan pesados,
con ese riesgo
que son para andar
sobre agua
o sobre nubes,
los pies.

Sin haberte alejado te alejas,
tan aquí que para tocarme te entro y salgo,
desde dentro y fuera y desde allá
pero acá,
acá es donde,
acá donde eres manos
que se entretejen
con las manos de mis manos,
con los dedos de mi frente
que ya no saben qué,
habiendo encontrado
aquí todos mis ritos de agua satisfechos
y todos mis vientos explicados,
siendo tallos de roca
atravesando la tierra,
siendo a veces la tierra misma
que nos captura,
siendo siempre demasiado pesados
como para dejar de parir plumas,
manzanas o miel.

Déjame que me vaya, 
que me vaya yendo, 
que me vaya cayendo déjame. 
  
Que me ahogue aquí en seco déjame, 
inhalándome hasta quedar con la piel hacia dentro,  
frío y acobijado, 
ablandado por las horas,  
ensalsado y servido,  
envejecido de dejadez déjame, 
ido, venido y yéndome, sin remedio ni remedo, 
arrojado y apachurrado y arrugado y arrastrado, 
atado y ajado y roto,  
sobre todo roto, 
déjame que me vaya codeando con la ambivalencia, 
que me le abra entero para dejarla  
entrarme hasta al borde y dejarme luego, 
miope andrajoso, 
que me tropiece los lunes y los miércoles 
con todo esto ajeno que ya no soy capaz de mirar.

De este vaciarse
de todo en todo,
de este vertirse
de todo en mí
voy llenándome ojos
y boca,
tomo prestadas las agujas y
los hilos,
tomo el rugido
de lo que se tensa
y se sabe tenso
y me abro
sin romperme del todo,
lúcida muerte sin muerte,
derrota posible de la piel
que no es
sin dejar de ser.

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Verde prolífico

Recién regreso de la inoculación de un verde prolífico y multitonal: vello de volcán, pubis de selva, mujer-montaña bostezando murciélagos con aves de colores en las axilas y ríos azules entre las piernas; su espíritu el brillo en los ojos de un venado…

La musgocorteza interceptaba diminutos diamantes. ¿Has escuchado cómo se siembran los truenos? Un constante crujir se propaga en la niebla como un tenor grave que intercede en el canto invisible del bosque. De noche nos bañamos en una cálida arteria, un helecho persiana repartía las voces de la luna; la realidad era una danza de siluetas arbóreas al son subacuático del río. Qué arcanos secretos conocen sólo los reptiles, por eso sus pupilas son tatuajes del cosmos.

Una tortuga que se adentra, cabeza primero al mar, la selva… Si fuéramos nube sabríamos que tiene la forma de una cola de ballena, pero no; es ella la tortuga a la que acuden el humus, los hongos, las húmedas cortezas, los ramajes aterciopelados y los bejucos serpientes como oscuros relámpagos que se hunden en la tierra. He aquí el reino de las raíces, anchas, gordas, tentáculos que penetran profundamente hasta bombear vida desde la muerte, pequeñitas raíces que beben toneladas de luz.

Descubrí el significado de la frescura, si alguna vez te encuentras en los brazos de tu amada bajo una lluvia tropical, congela el instante de la gota en su contacto con el mar, entonces besa su boca dulce y su piel salada, serás la nota de un ritmo ingrávido, el ir y venir de la Creación.

Conservar el eco

A Fernando G. Sánchez Mohar

En la esférica dimensión humana

la tragedia del viento y la ceniza…

Ayer decidieron que no regresarías,

alguien sembró una bala en tu pecho,

alguien decidió borrarte.

Sin significado el por qué palidece,

tu ausencia abarca los gélidos espacios infinitos.

¿Eres libre?

¿Pudiste a lo incognoscible abandonarte?

Aquí nadie entiende, los rostros se confunden con tu sombra.

Duele quien te reclama;

y te libera quien acepta

el viaje involuntario en la posibilidad de su destino,

quien adopta la intensidad de tu relámpago.

Tu rastro dibuja un signo frágil,

una tarde gris, un cristal cifrado por la lluvia.

Te confieso que preferí seguir, huí de tu muerte.

Comprobaste que somos un fantasma en la memoria de quien queda,

la inexactitud del futuro.

Conservo el eco de tu risa durante la noche del desierto.

Fuiste pieza angular del rompecabezas,

protagonista clave en la película.

Hermano aquí cuidamos tu herencia,

aquí te relevamos, seguimos tus huellas,

alumbramos el túnel con tu antorcha.

“Despertar” fue el mensaje de tu partida,

soltar el equipaje, irse ligero,

desnudarse hasta la luz.

Memorias de arena

Al girar, en cada segmento, el horizonte.

Polvo de diamante, viento que atraviesa mis átomos;

soy una estrella de serpientes.

Un movimiento de hierba que se arranca,

temblor de rama; el cielo, la sierra que me cerca;

mido cada uno de mis pasos.

Sólo la nada permanece.

Ya pesan las palabras:

es día de viento.

Soles como flechas

Mientras la superficie púrpura aborregada de la soledad en conjunción

respiro la tonelada helada de estar vivo.

Desde las moléculas oriundas (quizá antes)

acumulando el conocimiento en sus cadenas,

después del enraíce ingrávido que nos sostiene,

—arquitectura de ceniza luminosa—

belleza de tegumentos vibratorios inasibles como el tacto,

en fin,

soles como flechas

por amar la tierra sexual de la serpiente,

la seda de escama entre las piernas del mar,

la pluma activada por el nervio del viento

o simplemente la combustión con la llama inmersa

que nos llama a gritos desde siempre.

Alabemos la putrefacción

Mar de luz entre las hojas canta

aunque la eternidad es tu presente se nace para morir.

Guarda los secretos del sacro vuelo del águila.

Su mirada dejará las partes para tocarlo todo.

Perforará carne, hueso, romperá en astillas las ideas,

fluctuará en el remanso,

frágil a su propio vórtice;

como el aire en un pecho,

más vacío entre más profundo.

Nos lleva en la dirección que teje la araña…

Si el vapor surge del suelo como de un pubis fértil

el muerto subirá al cielo y se disolverá en el espacio.

Alabemos la putrefacción

ese milagro con antifaz.

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Es Miembro del Taller de Cartago y pertenece también, al Club Revista la Pluma del Ganso.
Obtuvo el segundo lugar en el 5° concurso de poesía de la Revista La Pluma del Ganso (2005) y mención en el 6° Concurso de poesía de la Revista la Pluma del Ganso (2007).
Es autora del poemario Andanada de viento (Ed. Urdimbre, México, 2004).
Autora del libro Sospechas de Sueño incluido en la antología Senderos de Dido (UNAM, 2007).
Participa en “40 Barcos de Guerra (Antología de Poesía y sus Editoriales)”, por Edición Independiente. México. 2009.
Fue incluida en la antología Hasta agotar la existencia II (Ed. Resistencia, México, 2004).
Participa en la Antología Memoria del 9° Encuentro de Zamora Michoacán (2005),
Forma parte de la antología Memorias del Encuentro Internacional de Escritores 2008 en Salvatierra, Gto.
Fue Jurado del 11° Concurso Universitario de Poesía: Décima Muerte. UNAM. (2008).

Nataly-Montiel-Poemas

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

La capacidad de observación (y asombro) del poeta, da como resultado una singular crónica diaria, directa, esa poesía que va al punto sin maquillaje, sin adornos estilísticos que distraigan nuestra atención y así poder escuchar y entender la voz del poeta. Un poeta desnudo, un poeta directo. Ruvalcaba, consigue vivir sus poemas y extenderlos a su antojo, hasta hacerlos suyos. Entre sus líneas se edifican hallazgos poéticos cotidianos y esa es su verdadera fuerza: una virtud envuelta en la honestidad y autenticidad hacen que su poesía sea contundente.

Alonso Ruvalcaba

Alonso Ruvalcaba es poeta, traductor, ensayista y crítico de comida. Fue editor de la revista Catadores 2001-2009 y Gula 2006-2009; columnista del diario La Jornada entre el año 2003 y 2008. Tradujo varios volúmenes para el grupo editorial Patria –entre ellos, Grandes ensayos científicos de Martin Gardner Ha publicado traducción de poesía en Molino de Letras, El Financiero y La Jornada. Ha tenido columnas de gastronomía, de cine y de poesía en Tiempo Libre, Playboy, Código, Cinemanía, Complot, El Financiero, El Foco, Citaris, y La Jornada. Actualmente escribe sobre gastronomía y viajes en las revistas Deep, Life&Style, Travel + Leisure y Vuelo. En 2004 apareció su primer poemario, Jardín y mausoleo, premiado y editado por el gobierno de Aguascalientes. También recibió el premio de poesía Aspa 1999 [México] por la serie Seis poemas de 1997. En 2008 publicó el volumen Ciudad de restaurantes en Grijalbo/Mondadori.

Alonso Ruvalcaba

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Jahziel Ponce

DESAPARECIENDO COMPLETAMENTE

Sólo puedo sentir la carne
blandiendo entre mis manos
mil espadas oscuras
cientos de recuerdos desafinados y sin tino

trato de ocultarme
entre negras paredes
entre la tierra de rojo sangre
mientras los búhos presagian mi final

y escondiéndome es como desaparezco
como el agua corriendo por mi cuerpo
borrando residuos impíos
de noches sin igual

miedo en mi cabeza
temblor entre mis brazos
cual débil rama me paseo
entre árboles tristemente milenarios

¿qué pasa si entro a la tumba?
¿qué pasa si empequeñezco ante la eternidad?
no puedo sino ser feliz
pensando en mi gran descanso

desaparezco de mí completamente
intentando vivir en otro ser
que peque sin pecar
y viva sin vivir

volviéndome loco entre rayos diáfanos de sol
entre lunas de antigua reminiscencia
no puedo volver la vista atrás
no puedo ocultarme de ti

y sin embargo en todo lo que pienso
es en mi alma que se aleja
que se disuelve entre las nubes
llorando como lloran los recién nacidos

por una morada sin igual
por un cuarto con fuego
con amor y con odio

LO PERDÍ TODO…Y GANÉ

Sangre
sangre que corre
y que se aleja
se diluye en mi cuerpo

meto mis manos en el vientre
y sólo encuentro espacio vacío
sin alma y sin sustancia
sin vísceras sangrantes

¿a donde se ha ido mi interior?
¿lo perdí en la batalla?
¿nací perdiendo lo que ya estaba perdido?
me desespera esta aberración

quietamente dejo el traje
sobre la cama
y salgo en silencio
sombras resplandecientes
se pierden en la pared

se acercan a mí
y me hablan
la curiosidad por fin vence al miedo
quieren saber qué me trae a sus dominios

"me trae la sangre
les digo
la búsqueda de una respuesta
que apacigüe mi sufrir"

pero estoy predicando en el desierto
sus oídos mutilados por la muerte
no entienden a este ser
mitad vivo, mitad muerto

me siento envilecido
y con el cuerpo en llamas
con cada poro de la piel
deseando el fin

entonces regreso a la quietud
de la vida
al fin y al cabo eso es lo que soy
un ser viviente

me pongo de vuelta el traje
y aunque el sol resplandece
yo no puedo más
con esta oscuridad

así es como abrí la ventana
y salté
liberándome de mi prisión

ENTRE LAS CENIZAS

voy a destruir mis pies
ya no caminaran por estas calles del exilio
no me llevaran por caminos llenos de tierra
no se cansaran más de no encontrar su meta

voy a destruir mis manos
ya no tocaran cuerpos prohibidos
no temblaran ante el agobio de la impureza
sus dedos no teclearan mensajes de dolor

voy a sacarme los ojos
la oscuridad será mi mejor compañera
no veré a la gente abandonarme
no se empañaran con las lágrimas de la desgracia

voy a destruir mi boca
palabras de luto y palabras de gozo
no serán más escuchadas
los besos que espero nunca más serán pagados

lo que nunca podré destruir
es este sentimiento de culpabilidad
por los errores del pasado
por mi sencilla y frágil inutilidad

no puedo destruir mis sentimientos
esos que me hacen llorar y reír
reflexionar sobre lo vivido
y sobre lo que viene

no puedo destruir mi alma
la que me han dicho que me sostiene
la que se pudre por dentro sintiendo la soledad
la que escapara de mi cuando haya muerto

ENTRE SUEÑOS Y PALABRAS

veo en tu boca cierta sensualidad
tu fragancia me atrapa en sus redes
tu cabello es más que solo una parte de tu cuerpo
es todo en lo que pienso ahora

¿Cómo hay que hacer para
amar a una buena mujer?
¿cómo se le demuestra
el calor de la mente y del cuerpo?

no solo sueño con tu cuerpo
sueño con los amaneceres a tu lado
el cigarro después del éxtasis
los desayunos apresurados

las peleas de sobremesa
achaques en cuerpos ajados
café sobre toalla de algodón
cigarrillos que nunca se acaban

no me dejes con el tenedor en la mano
la comida servida con pan caliente
el olor de tu perfume solo como recuerdo
en una de tus blusas olvidadas en el cuarto

¿qué esperar?
¿qué es lo que tenemos que decidir?
¿hasta donde llegarán las fantasías,
los sueños húmedos y las palabras?

estoy equivocado
no existe tal sueño
no existen tales palabras
sólo existen mis fantasías

VACÍOS Y DESVELOS

las caricias cesan
la piel se arruga
los ojos se inundan
de caricias inútiles
y de recuerdos
vívidos y coloridos

tan solo
en esta habitación
con humo y con alcohol
papeles y palabras
cajas magnéticas
corazones solitarios

tus palabras al oído
odio puro entre mis venas
mi intención al escuchar
las aventuras de tus noches
es juntar valor
y dejar todo en el pasado

mis cuentos
mis recuerdos
mis manos sudorosas
el vacío en el estómago
la mente
y el corazón

vivo y deseo
con ansiedad
pulcritud
y buena gana

sin suficientes argumentos
con pasos lentos
miradas hacia los lados
dentro de mi alma
y con todo mi dolor

¿qué estoy haciendo?
hago confesiones
acepto culpas
escucho explicaciones
masoquistas y explícitas

hasta tal punto
llega mi curiosidad
que soy capaz de mutilarme
(en el alma ,en el corazón)
y los días siguen pasando

y esto que vive en mis manos
se va, se ciega
se muere

te veo hoy: "hasta nunca,
hasta siempre, hasta luego".

LA NOTICIA DEL VIERNES

entre colores pasteles
y desafíos a la humanidad
me muevo sin mucho compás en las piernas
sorteando gotas que me duelen más que mojarme

en esta habitación
insisto en destronar a todos los reyes
en escuchar las peroratas de mis acompañantes
que a estas alturas de la noche
parecen filosofía existencialista

desafío por completo a las leyes de gravedad
los vasos no caen de mis manos
las botellas destilan su precioso líquido
para que se convierta en el elíxir de mi olvido

y es entonces cuando todos los recuerdos
se agolpan en mi cabeza
¿es esa acción lo que provoca
que el mundo gire en un tornado interminable
de sensaciones de odio y frustración?

recuerdo la ansiedad al ver las páginas blancas
la emoción al oler la tinta sobre el papel
la desesperación que me provocan mis palabras
que buscan ser un escape
y sólo son una fantasía

entonces los vasos cambian de pócima
whisky con soda
fernet con soda
vodka con soda

y sigo riendo
y sigo haciendo que el mundo me pague
todas las desgracias que llevo como una cruz
sobre mi conciencia

pero al mismo tiempo
me doy cuenta de mi podredumbre
me muerdo los labios
intentando olvidar el desgano por vivir
que no me ayuda para despintar mis canas

aprieto el pecho con las manos
la boca se llena de desechos tóxicos
mucho más tóxicos que tu olvido
y entonces me siento culpable

culpable al sentarme a tratar
de que el mundo se acabe en una copa
de que mi pocas ganas de vivir
corran calientes por mis venas

entonces aviento las botellas por las ventanas
e incluso contra las paredes
el vino corre como sangre de sacrificio
y en mi locura
un día más se vuelve una estela de pasión

CAMINATA EN LA MADRUGADA

veo la luz y huyo de ella
basura en las calles
putas descorazonadas
en cada esquina de mi barrio

baños con miles de agujas
que persiguen nuestra agonía
los chistes machistas alimentan mi ego
y tu recuerdo me cubre de lágrimas

no son lágrimas de tristeza
ni siquiera de nostalgia
son lágrimas que drenan las páginas del pasado
atoradas en las alcantarillas de mi corazón

allí viven las manos que deslizaste por mi piel
y los labios que posaste en mi boca
cabello enredado en mi cuello
palabras enterradas sin ninguna razón

me sacude la realidad
y despierto del letargo
la bruma de la noche desapareció
llevándose consigo mis recuerdos

la gata me adora
lo percibo en sus maullidos
y en como restriega su costado contra mi pierna
acaricio su cuerpo y le doy cariño
ella me mira con ojos infinitos

no hay café en la cama
pero tengo sol en automático
no hay condones a la mano
pero no tengo a nadie dormido al lado

no hay gemidos indelebles
pero sigo teniendo vino
no hay esperanza por el día de mañana
pero me levanto y sigo vivo

MIS CÍRCULOS SIN CUADRATURA

no encuentro los fantasmas
que solía tener alrededor
no disfruto la adrenalina del terror
fluir a través de mi cuerpo

lo que sí tengo en demasía
es el recuerdo de tu cabello ondulándose
a merced del viento inhóspito de la madrugada
y tus manos cubriéndose la cara
que suplicaba piedad a la naturaleza

los líquidos de mi cuerpo
no encuentran vías libres para circular
se estancan en cualquier lado
atrasando mi proceso evolutivo

así pues
me encuentro a mí mismo
tirado en la arena
con juguetes de cuerda
y paletas de caramelo en la boca
no quise crecer
el niño que habita en mí nunca maduró

me veo perdido en un laberinto
de casas que se derrumban a mi paso
los perros huelen mi presencia y me ladran
y el horizonte rojo
escupe sangre cósmica que convierte mi éxtasis
en lenta agonía de muerte

y mi cuerpo que no descansa
yace perdido en una plancha de piedra
como muerto en vida
perdido en la morgue infernal de la infinita pesadilla

es el mismo cuerpo que vaga por calles oscuras
y suelos terregosos
huyendo de la oscuridad y en pos de una ilusión efímera
de vestido blanco y alas de guerra

el que encuentra en la quietud de la noche
una de sus mejores aliadas
y al mismo tiempo
un enigma que se responde a sí mismo
cayendo del abismo y agitando aguas interiores

se regocija en su dolor
sin más ataduras que su tierna mirada
que busca una dominatriz en cada cuerpo femenino
y que muerto de miedo
suplica una y otra vez
que los golpes se terminen
aún antes de empezar

no me sirven las máscaras
ni los labios que se pinta artificialmente
para regocijo de mis sentidos
busco la impagable mirada
que me siga a través del camino
y que sorprendiéndose por mis lágrimas
me consuele con abrazos eternos

MARCHA DE GUERRA, PROCESIÓN FÚNEBRE

desde lo alto de la sierra
se ve el humo que se disipa a lo lejos
caballos que galopan como andando entre sueños
jinetes que derrotan a la muerte
y sufren por no encontrar tierra que los reciba

el tirano no suelta su trono de oro
y nosotros nos cansamos cada día más
de nuestra pobreza
y de el olvido al que nos tienen condenados

entonces dejamos nuestra choza de madera
y marchamos en lenta procesión
hacia lo que para nosotros es desconocido
mucho más allá de nuestro pueblo

y mis pies se rompen a través del camino
las sandalias no soportan el peso de este cuerpo
que anda por días y días perdido en tierra desconocida
hasta que por fin encuentra respuestas que descansan
en una carabina colgada de un caballo

las mujeres se quedan quietas en una nostálgica despedida
rebozos negros, grises y de colores
que cargan con amores perdidos y muertes por venir
mientras el tren se adentra
en una tierra que me es por completo desconocida

entonces la bola me lleva consigo
entramos a robar a los pueblos
matamos hacendados que abusando de su poder
esclavizan al jornalero
violamos a sus mujeres
nos apropiamos de sus bienes

prendemos fogatas
y al calor de nuestro desvelo
evocamos el rancho
el pueblo
la siembra
a nuestras queridas adelitas
que toman la carrillera para amarrársela en el pecho
y seguir a su Juan

el polvo se anida en nuestra boca
los caballos huyen en una loca carrera
de la metralla de los oficialistas
puercos esclavos
que defienden a tipos sin escrúpulos
que sólo saben robar

"el mero jefe" nos enseña a no creer
nos cuenta la historia en la lengua de sus padres
de nuestros ancestros
junto a un gran señor entra triunfante
en la ciudad de los palacios

pero el regreso a nuestra tierra no es fácil
la sierra sigue tal y como la dejamos
nuestra hambre no ha desaparecido
y después de tantos años
la lucha en los que algunos perdimos brazos
manos
piernas
no me deja sino
grandes recuerdos de batallas que perdimos
y que también ganamos
sobre todo me deja
la ilusión de creer
en un pueblo mejor
en un futuro igual
m’anque me maten en Morelos
en Celaya o en algún lugar del norte

IMAGEN Y COLOR, PALABRAS VERDADERAS

no nos soltamos de las manos
las entrelazamos muy fuerte
nos arrancamos un poco de piel
y enseguida nos lamemos las heridas

un papel
una imagen
risas oscuras
que delatan hipocresía

sin embargo el sol
quema nuestros recuerdos
y las botellas de whisky
nos hacen sus prisioneros

en las calles solitarias
y en las ciudades sobrepobladas
gritamos maldiciones
y profanamos tumbas en busca de perdón

¿qué son estos sueños de grandeza?
¿qué son estas pesadillas en donde nuestra sombra se esconde
formando inútiles figuras
donde no es posible imaginarse una vida?

la flor que se muestra
orgullosa y llena de color
nos inspira en los días y en las noches
en que nuestro corazones no paran de imaginar nubes infinitas

la piel que nos roza
nos provoca placenteros orgasmos
nuestro corazón no siente amor
nuestro cuerpo busca emociones fuertes

las rocas en el acantilado no son suficientes para terminar con nosotros
las huellas de violencia en nuestro cuerpo nos hieren pero no nos matan
los besos que regalamos pero que no recordamos solo son pasajeros
las acuarelas y el papel siguen ahí en la mesa

pintamos guerras de amor y de odio
escribimos poemas de suciedad y de miseria
dejamos nuestra alma tatuada en cada esquina
donde nuestros pies suelen dejar nuestras huellas

¿en donde encontrar orejas perdidas?
¿en donde emborracharnos de amor sin caer en la tentación?
¿en donde rezar por la existencia sin caer en la desolación?
¿en donde se puede vivir sin morir a cada minuto?

al final del día
tus labios pronuncian la tristeza
y mis ojos miran lo que no se puede tener
caminamos sobre la hojas caídas en la lucha
y nos damos vuelta sobre ciertos senderos de oscuridad

¿puedes ver mis manos?
ahora yo veo tus colores
abrazas mis palabras como a viejos amigos
mientras en tu cabeza truenan rayos de magia y de historia largamente perdida

no sé como detenerte en tu loca carrera
y tus palabras se han acabado como alguna vez se acabo mi esperanza
sigamos pintando, sigamos escribiendo
sigamos imaginando que vivimos fuera de nuestra burbuja

EL CÍRCULO QUE NUNCA ACABA

colgué los zapatos
clamando por descanso
suspirando
deseando un final diferente

el filo de la navaja
magnetiza poco a poco mi mente
me atrae su dulce oferta
me aleja su obstinado final

es una mañana muy bonita
sin placer pero con una idea fija
en el camino que vamos a andar
no probé nada que me contaminara
ni siquiera esperé a la chica de la esquina

pero me he quedado sin sillas
sin flores en la ventana
sin amigos a la puerta
con los puños cerrados en desesperada furia

tal vez solo soñé
no me atreví a abrir los ojos ni un momento
deseando una larga exclamación de asombro
una gran pléyade de dulces viñedos
una atenta mirada cargada de noches
y de semanas
y de meses sin sombras

los zapatos volvieron al suelo
a su pesado andar
a la tierra bendita
que maldice mi labor

como un espía que atisba por las ventanas
no dudé en encerrarme en mi dolor
gritando por mi pérdida
olvidando que un día viví

es un pesado velo
que ahora cubre mi mirada
tanta sal que se desperdicia
y la pasión que se encierra

me esperan largos días
con sus noches fatigantes
me quedan mil pastillas de colores
para desfallecer en éxtasis

hoy más que nunca
apruebo tu derrota
y te espero como siempre
para que mueras deseoso
de haber tenido otro final.

El trabajo de esta novel poeta sinaloense, va en ascenso por su versatilidad y madurez poética, plasmada en cada uno de sus versos. A través de su peculiar sensibilidad literaria, construye seductoras imágenes con el fin de mostrar la intensidad de la vida y la importancia de las emociones humanas concentradas en un instante. El resultado de su obra, se traduce en un auténtico placer por disfrutar una poesía sincera y actual con altas dosis de creatividad.

Daniela Camacho (Culiacán, Sinaloa, México, 1980) se graduó de ingeniería industrial y de sistemas por el itesm y de lengua y literaturas hispánicas por la unam. Publicó los poemarios En la punta de la lengua (Tintanueva, 2007) y Plegarias para insomnes (Editorial Praxis, 2008); y el libro de palíndromos Aire sería (Editorial Praxis, 2008). Forma parte de la antología bilingüe, español-portugués, Tránsito de fuego (Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, 2009), La mujer rota (Literalia editores, 2008) y Los siete pecados capitales. La lujuria (Alforja, 2008). Es fundadora y miembro del consejo editorial y de redacción de la revista El Puro Cuento. Sus poemas y ensayos han sido publicados en revistas y periódicos de México, Argentina, República Dominicana, Venezuela, Colombia y Perú; países a los que ha sido invitada a diferentes actividades literarias. En la actualidad, radica en Tokio, Japón.

(Poemas del libro Plegarias para insomnes, Editorial Praxis, 2008.)

II

Morir. Morir insomne y desierta. Cuan­do todo huela a caléndulas y a mar. Amar. Cuando el mundo se convierta en el último murmullo de Dios, cuando no haya más si­lencio que el batir de alas de un pájaro ciego. Llover. Lluviar toda la fe que se me pudre en las heridas, hablar en monosílabos, morder la pulpa del dolor. Morir. Morir atenta, con el estómago vacío y los ojos muy abiertos. Mirar. Mirarlo todo, el cuerpo violentado de la niña, la sangre coagulada de los perros, el genocidio de poetas. Entender. Saber que en estas horas todo es mentira, el olvido, la guerra, la resu­rrección y el tiempo. Dormir. Dormir es im­posible. Por eso digo que es mejor morir.

XII

 Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Alejandra Pizarnik

Sentada está la niña en el recuerdo de la in­somne. Sentada y sola, mudísima: sin boca, sin palabras, con la cicatriz de los silentes en la cerviz. Violenta la memoria de mujer. No pue­de nombrarse desde dentro, no sabe morirse ni olvidar. Dientes fragmentados, lunas en el vientre, y esa voz de agua que no sangra, que murmura los suicidios de los pájaros, que re­vienta el luto de las alas en los dedos. ¡Tempes­tuosa náusea la del viaje hacia el ayer! ¡Oscuros los naufragios en el alma de la niña! Ya sus ojos van lumbrando las espinas, va tejiendo con la vulva hilos de pus y vacuidad, va buscando los espejos y la muerte. Pero está sentada, sentada y sola, mudísima: criatura seducida por el llan­to de la noche.

XVI

Dicen que el suicida es un cobarde. No. El suicida es el orfebre de la noche, un insom­ne antiguo, delirante, el más bello antropófa­go del mundo. Sí, sólo aquel que repta con el alma hinchada de hipotermia sabe que se eva­poraron las promesas, que en sus fauces ya no hay nada, ni siquiera un resto de saliva para decir adiós. Aquí, sólo arcángeles famélicos atestiguan el silencio, llevan una cuerda atada al cuello, y sus ojos son dos úlceras que san­gran. Todos están solos, desiertos, pestilentes: los hombres, los ángeles, los niños y hasta los muertos. Todos locos y alienados por el frío, por el hambre, por la más letal desgana de existir.

En el laudario

Llora el laúd. Se cansó de musitar y musicar sus todas partristuras. Melógrafa mujer, escu­cha. Hay un crujir de huesos y de cuerdas en el alma, es el sistolar y diastolar de noches solas y desnudas. Y si finges la sordera de los otros, cierra bien tus ojos, niña dios, tal vez sientas la humedad entre los muslos, el temblor de un cuerpo carcomido por xilófagos insectos, el olor de sangre antigua que suplica por tus manos tañedoras. Pero mejor escucha, escucha sus laudías y sálvalo.

Desde otro cielo

Es levísimo murmullo el grito. En el cuenco de mi boca, un beso lírico se arrastra y me hu­medece el canto. ¿Cómo hablarte desde aquí si mutilaron cada miembro de mi voz? ¿Cómo recordarte que en las manos llevo un mapa y una brújula para ver si me extravío de esta mi locura de sin ti? ¿Cómo, si tu cuerpo está tan lejos de mi abismo, allí donde lo veo y no lo toco? ¿Cómo, si en tu cielo hay niños pecado­res y pájaros sin lluvia y en el mío mariposas que olvidaron que volaban, migas de libélu­las y nubes lloradoras? Tal vez si me lleno la mirada de silencios, si me arranco las antiguas cicatrices y ornamento tu tristeza con el hilo de mis venas, tal vez si me anudo los retazos de la lengua al arco de esa viola que olvidaste, sólo así sepultaré todos los barcos. Sólo así renace­rán las jacarandas.

Luz de azul ensueño

 I
Un bramar de clavicordios ensordece el valle de los muertos. Yo lo escucho con mi sed de noche en un vaso sin estrellas.

 II
Estoy azuleciendo de sin palabras. El silencio es algo muy hermoso y muy terrible.

 III
La niña que olvidó sus ojos marrones junto a la noche soy yo. La ciegamente sola, amadora del silencio, de la luz.

 IV
Atardecí como la ahogada en un río de pája­ros. La noche me resucitó las alas, pero alguien dijo que las muertas no saben volar.

 V
Una horda de azafranes y su lluvia de semi­llas herrumbraron mi lenguar. Ahora espero, con los ojos muy abiertos, que un caballito del diablo venga y me lama la nuca.

 VI
La más sanguínea hembra tiene hoy venas vacías. Y es otramente ella, tan cantando como siempre en su apátrida lengua.

(Poema del libro En la punta de la lengua, Tintanueva, 2007.)

Nada
te digo que vivir
es una mala noticia
nos abandonan en el mundo
con el cuerpo impregnado de otras soledades
y no tenemos nada

una casa enorme y vacía
nada
niños de ojos nublados
manos que envejecen
sin escribir una sola palabra
nada

despertamos sin saber qué día moriremos
ni de qué manera
caminamos con las piernas rotas
porque no sabemos nada
y  te lo digo
no tenemos nada
sólo hambre
y fe
y miedo

(Poemas inéditos)

Conversaciones con Remedios Varo
[III, La tejedora roja, 1956]
Eres la creadora de los muros de piedra, de la rueda, tejedora febril del corazón del gato y mujeres pájaro. Sólo tú conoces la perfecta geometría de tus manos. Amurallada por la negritud de tu silencio, hilas, tejes, reconstruyes a la otra en la urdidera de la noche. Ella nacerá de ti, morirá de ti, saldrá por la ventana derribando cada puerta de tu cuerpo, hecha de ti, de los hilos de tu vientre y de tu valva, rojísima en lo más negro de ti. Y una música hilvanada por tus dedos será aire, agua, luz que reverbere en las inanimadas sombras del delirio, sangre que apacigüe tus tormentos, nube, mácula innombrable en el telar del universo.

LA VOZ EN RUINAS
I
Juntos mordíamos la carne de las uvas. La canicular mañana nos mostraba los espejos y el dolor multiplicaba los escombros. Debajo del amurallado corazón crecían larvas y palomas. Con el cuerpo lívido de tanto opio atravesábamos la puerta del amor y poco a poco nuestras manos se incendiaban como hulla. Nadie nunca supo descifrar la líquida caligrafía de nuestras sienes. Solos y desnudos abrazábamos la muerte. Yo, bañada por el fuego de tus aguas, con la carne amoratada y fresca, asistía al nacimiento de pequeñas flores en mi boca, flores que serían escama, cicatriz, libélula. Tú, herido por el láudano y la sal, hablabas de cruzar el puente, de sanar al fin todas sus grietas.

IV
La noche te pronuncia con un gesto de nieve sobre árboles enfermos. Hembras animales hacen del silencio un río, un gemido oscuro que inaugura la pavana de los muertos. Debajo de los párpados construyo un puente hacia el sudario de tu rostro y dejo entre tus labios un pétalo de carne, un rastro de niebla. No vuelvas la mirada ahora que la lluvia me resulta indescifrable. Déjame apagar tu luz sobre los astros, ser isla al centro de tus aguas. Cuida que el silencio de las aves no delate nuestra música, que la arena de tus ojos no revele la agonía en el corazón de los amantes. Canta con tu fracturada voz de arcángel y sea la negra luna de tu lengua una espada que me hiera en los jardines del ensueño.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

El trabajo de Garma nos invita a reflexionar quienes somos, por qué hemos olvidado sentir la vida, la existencia del mundo y sus emociones, nos recuerda experimentar una lágrima genuina por el recuerdo a ser niños como devorar nuestro destino a pedazos, es por eso que la obra de Ileana Garma, nos deja en claro una cosa: la poeta se atreve a escribir poesía.

Ileana Garma

Ileana Garma. Mérida, Yuc. 1985. Diplomada en Literatura, Protocolo y Periodismo por la editorial Santillana a través del Instituto de Cultura de Yucatán y dirigido por Elena Poniatowska y Jorge Lara. Egresada de la escuela de Creación Literaria de la Sociedad General de Escritores Mexicanos. Premio Estatal de Poesía Jorge Lara 2005.  Becaria en el 2005 del Programa de Fomento a la Creación y Desarrollo Artístico en la categoría Creadores para la disciplina de Literatura. Premio Estatal de Poesía José Díaz Bolio 2005 del Patronato Pro Historia Peninsular (PROHISPEN). Premio Nacional de Poesía Charles Bukowski 2008. Premio Nacional de Poesía Francisco Javier Estrada 2008. Integrante del Centro Yucateco de Escritores. Integrante de la Catarsis Literaria: El Drenaje. Obra publicada: Ileana Garma (2006) “Itinerario del agonizante”, Cultural Veracruz: Antología de poetas. Otredad: Antología de escritores yucatecos. Novísimos Escritores Yucatecos. Antología de creadores jóvenes de Yucatán.  Actualmente escribe sobre la historia de la literatura Infantil Mexicana para la Revista Alas para la Equidad del Consejo Nacional de Fomento Educativo.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Rosa Fernanda Cabildo Conde, México D.F, 1989. Nezayorkina Estudiante de  Lengua y literatura hispánicas en la Facultad de filosofía y letras en la UNAM. Ha publicado en revistas colectivas.  Últimamente en la antología de poesía erótica: "Potrancas y Garañones: la otra orilla del deseo". Es fanática de las tardes de lluvia, como buena y decente mexicana, de los tacos y las chelas.

Fernanda Cabildo

Quiero

Desdeñemos multitudes,
Cierra la puerta.

Quiero escucharte:
Agitado, presuroso, exigente.

Rumbo a mí
Buscas tiniebla,
Te sostienes de mis senos
Que te adoptan impacientes.

Tu pecho,
Fragua de mi paz
Se humedece, vocifera, conmina.

Tu torso
Ambicioso se extiende sobre mi espalda.
Feroz tu pelvis,
Besa mi cintura.

Ronda
 encontramos posición.

Octubre

Fuera y dentro es otoño.
Mi vagina, corteza que derrama miel.

La luna favorece mis sentidos,
Y busco en el deceso
El fulgor de la ilusión que mantiene nuestros sueños

Octubre también es tuyo,
Como el viento, las hojas
Y el olor a nuestro sexo
Que tú ya no percibes.

Sirena o sol

Tengo un cuerpo
Joven,  fértil.
Un cuerpo guerrero,
Digno, virgen.

Puedo ser sirena
O sol.

Mi cuerpo siente,
Se humedece, baila,
 conoce su esplendor.

Canta,
Cuando entiende deseo.

Un cuerpo
Terso, sedoso

Que se tiñe de azul
Con la aurora,
Que  cimbra
 Con la luna.
Que espera
El fulgor del apetito
Para teñirse de rojo.

En ti

Eres licor
en mis labios.
Pierdo en ti la cordura
Y en tu cuerpo el estupor.

Son de papel mis manos
Sobre la humedad
De tu tallo.

Es en ti
Mi arrebato.

Son tus palmas
 mi razón,
 su recorrido
el sabor de los manjares.

Aparece al alba
La paz,
También anhelante
De ti,
De la próxima
Gesta.

Memorias

Acuosas  memorias
Consuelan, me abrazan.
Esporádica,  regresas
Sólo para mí.

Virtuosa presencia,
Combativa entereza,
Atávico orgullo.

Luz,
Mi consuelo.

Tu descenso
 Mi rencor,
 que malsano y lascivo, navega
esperando que mi fin
 dirija nuestro esperado encuentro.

Luna

A la luna…

Es que nadie sabe
Que todo es verdad,
Que son ciertas las promesas.

No lo creen,
Y no faltan los juicios
Nos empapan desafíos.

Dime cielo,
A qué prueba hemos faltado.
Dime, que lograremos
Callar las voces
Que nos juzgan.

Háblame de amor,
Que yo he de explicarte;
O tú destino de distancia,
Que hemos de acortarla para ti.

Llenen de mentiras nuestro lecho,
Corrompan nuestra paz,
Manchen de rojo nuestra noche

Impídanme ver la luna,
Llenen de espinas el concreto
Cubran los ocasos con un manto

Logren que no brillen las estrellas
Que nuestros cantos no se escuchen,
Que no timbren los llamados

Corten las luces a distancia,
Eviten que me guíe hasta su asiento,
Donde me estará esperando.

Encuentren fuego y cansancio,
Lagunas y hastío
Ahóguennos
que inmunes somos.

Amenacen nuestro mundo
Que infinito es.

Provóquennos  que su amargura
Es nuestra gracia,

Pruébennos,
Que deleite es de mostrarles
Que lo que hemos construido
Es indomable

Muéstrennos marchitas
Que nuestro gusto será florecer.

Llora adversidad,
Que hemos llegado hasta ahora

Y que nuestra es la eternidad.

Ven

Llega urgente,
Aspira ansiosamente mis anhelos.

Anticipa nuestra marcha
Y goza,
Que mi cuerpo prodiga placer.

Habla que me incitas.

Ven,
Exigua nuestra espera
Cercena el espacio
Que nos mantiene hambrientos.

Desviste urgente
La primicia de
mi cuerpo.

Confesión

Que el ansia
Que me consume,
 satisfaga

Que lleve a tu oído
 el grito de la confesión

Que tu figura,
perciba el arribo
de mi apremio.

Entiende mis anhelos,
 Creen en agradarte.

Derrumba sobre mí
Tu fulgurante aliento

Bebe de mí,
Hasta saciar la sed de tus años,

Toma este soma,
 Tomarte:
es mi plegaria.

¡Canta!

Muéstrame las sombras,
 que el cielo resuene
En nuestro lecho.

Degusta la gloria,
Pulsa oportuno
El cálido sitio del placer.

Retoza en mi pecho,
 Prolonga nuestra dicha.

Canta,
 retumba en mi oído tu encomio.

Lustra con tus labios
Nuestra piel,

Arrulla nuestro fruto.

Medita  el recorrido
Al próximo
Desvelo.

Madrugada

 He recorrido tu cuerpo,
No hay espinas
No hay relojes.

Te busco,
Entre la seda que cobija
Tus caricias.

Gozas.

Entre el desaliento,  mi placer:
Saberte dichoso.

**