Narrativa, con Oscar de la Borbolla, doctor en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid, actualmente es profesor titular en el área de Metafísica y Ontología en su alma mater, la UNAM.

Corrección profesional de estilo, con Ana Lilia Arias, fundadora de la Asociación Mexicana de profesionales de la Edición y coordinadora del diplomado de Corrección Profesional de Estilo en la facultad de Ciencias Políticas, UNAM.

Escritura para revistas, impartido por Mónica Flores Lobato, colaboradora de la revista Milenio Semanal y ganadora del Premio Nacional de Periodismo en Salud (2005-2006).

Lingüística y retórica para escritores, impartido por el lingüista Heriberto Sierra Gómez Pedroso.

El periodo de inscripciones es del 18 de enero al 8 de febrero. Los talleres inician el 8 de febrero y finalizan el 13 de mayo. Cada taller consta de 12 sesiones de tres horas cada una, las cuales tendrán lugar una vez por semana.

Informes e inscripciones en la Escuela de Escritores, ubicada en Eleuterio Méndez No. 11, esquina con Héroes del 47, Col. San Mateo Churubusco, Coyoacan. Tels.: 5688 2314, 5688 0597, 5604 1738. Correo electrónico: deescritoresescuela@gmail.com

TALLER DE NARRATIVA (cuento y novela)

Por Óscar de la Borbolla

Jueves, del 11 de febrero al 13 de mayo

17 a 20 horas

Dirigido a escritores que actualmente estén desarrollando una novela o un libro de cuentos. En la primera hora de la sesión se expondrán los capítulos del “ Manual de creación literaria” del mismo tallerista: verosimilitud, voces narrativas, visibilidad, esfericidad de los personajes.

Óscar de la Borbolla obtuvo el doctorado en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid, así como los grados de licenciatura y maestría, igualmente en filosofía en la UNAM. Ha impartido clases desde 1973 y desde 1978 es profesor de carrera de tiempo completo en la Facultad de Estudios Superiores Acatlán y titular del Área de Metafísica y Ontología. De 1992 a 1999 impartió el taller de lectura crítica en la SOGEM, desde el año 2000 conduce talleres de creación literaria en Casa Lamm y El Péndulo, eventualmente es jurado de concursos literarios y coordina talleres de narrativa organizados por instituciones públicas y privadas mexicanas (universidades, casas de cultura, CONACULTA, INBA, etc). Ha publicado 18 libros que van desde cuento, novela, periodismo ficción, ensayo, crónica, análisis literario. Entre sus novelas encontramos Todo está permitido, Planeta, 1994; La vida de un muerto,  Nueva Imagen, 1998; La ciencia imaginaria, Selector, 1996 (periodismo ficción).Premio Internacional de Cuento Plural 1987, Premio Nacional de Humor, La Sonrisa 1991 (novela).

TALLER DE CORRECCIÓN PROFESIONAL DE ESTILO

Por Ana Lilia Arias

Miércoles, 10 de febrero al  12 de mayo

18 a 21 horas

Dirigido a correctores de estilo, traductores, publicistas, periodistas y profesionales interesados en la corrección de textos.

Ana Lilia Arias es escritora y periodista; coautora con Nikito Nipongo del libro Museo Nacional de Horrores y del libro de texto para el Servicio Profesional Electoral del IFE Expresión Escrita, entre otros. Ha escrito en diversas publicaciones, fue la primera editora de la revista Este país. Ha sido profesora de la Escuela de Escritores de la Sogem y de El Claustro de Sor Juana. Es fundadora de la Asociación Mexicana de Profesionales de la Edición. Como especialista en el área editorial e idiomática, desde 1987 ofrece diversos cursos relacionados con su especialidad. Actualmente coordina el diplomado en Corrección profesional de estilo e imparte este curso en la Facultad de Ciencias Políticas y en la Casa Universitaria del Libro de la UNAM.

TALLER DE ESCRITURA PARA REVISTAS

Por Mónica Flores Lobato

Martes, 9 de febrero al 11 de mayo

18 a 21 horas

Dirigido a escritores que deseen colaborar en revistas. El objetivo es articular las habilidades narrativas, las herramientas periodísticas y los criterios editoriales para generar textos atractivos, especializados y destinados a las páginas de las revistas.

Mónica Flores Lobato, Premio Nacional de Periodismo en Salud (2004 2006), Premio Latinoamericano de Periodismo Cardiovascular (2007) y mención honorífica en el Concurso Mundial de Periodismo Oncológico (2005). Actualmente es colaboradora frecuente de la revista, Milenio Semanal, así como editora independiente.

LINGÜÍSTICA Y RETÓRICA PARA ESCRITORES

Por Heriberto Sierra Gómez Pedroso

Lunes, 8 de febrero al 10 de mayo

18 a 21 horas

Dirigido a escritores que estén trabajando una novela o libro de cuentos. El objetivo es proporcionar las herramientas lingüísticas para analizar problemas específicos que implica la escritura de un texto literario. Cada sesión constará de tres partes: la retórica y la construcción del discurso; el artículo lexicográfico y la etimología de las palabras; y por último la parte práctica, donde se analizarán los textos de los tallerandos. Se busca desarrollar una conciencia lingüística para que el trabajo literario sea más profesional y menos intuitivo.

Heriberto Sierra es licenciado e investigador en Lingüística por la UAM. Así mismo ha trabajado como investigador para el IPPLIAP (2005- 2006), en el análisis de la lengua y en el desarrollo de herramientas para su enseñanza en niños sordos; y para la Universidad de Michigan (2004), en la elisión del morfema plural en la adquisición del español. Colaboró también en la elaboración del libro de texto de español de primero de secundaria, publicado por la editorial Santillana dentro de la serie “Ateneo” y aprobado por la SEP durante la convocatoria de “Reforma Integral para la Educación de Secundaria”.

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Coordinador de la sección: Guillermo Carballo

Jahziel Ponce

DESAPARECIENDO COMPLETAMENTE

Sólo puedo sentir la carne
blandiendo entre mis manos
mil espadas oscuras
cientos de recuerdos desafinados y sin tino

trato de ocultarme
entre negras paredes
entre la tierra de rojo sangre
mientras los búhos presagian mi final

y escondiéndome es como desaparezco
como el agua corriendo por mi cuerpo
borrando residuos impíos
de noches sin igual

miedo en mi cabeza
temblor entre mis brazos
cual débil rama me paseo
entre árboles tristemente milenarios

¿qué pasa si entro a la tumba?
¿qué pasa si empequeñezco ante la eternidad?
no puedo sino ser feliz
pensando en mi gran descanso

desaparezco de mí completamente
intentando vivir en otro ser
que peque sin pecar
y viva sin vivir

volviéndome loco entre rayos diáfanos de sol
entre lunas de antigua reminiscencia
no puedo volver la vista atrás
no puedo ocultarme de ti

y sin embargo en todo lo que pienso
es en mi alma que se aleja
que se disuelve entre las nubes
llorando como lloran los recién nacidos

por una morada sin igual
por un cuarto con fuego
con amor y con odio

LO PERDÍ TODO…Y GANÉ

Sangre
sangre que corre
y que se aleja
se diluye en mi cuerpo

meto mis manos en el vientre
y sólo encuentro espacio vacío
sin alma y sin sustancia
sin vísceras sangrantes

¿a donde se ha ido mi interior?
¿lo perdí en la batalla?
¿nací perdiendo lo que ya estaba perdido?
me desespera esta aberración

quietamente dejo el traje
sobre la cama
y salgo en silencio
sombras resplandecientes
se pierden en la pared

se acercan a mí
y me hablan
la curiosidad por fin vence al miedo
quieren saber qué me trae a sus dominios

"me trae la sangre
les digo
la búsqueda de una respuesta
que apacigüe mi sufrir"

pero estoy predicando en el desierto
sus oídos mutilados por la muerte
no entienden a este ser
mitad vivo, mitad muerto

me siento envilecido
y con el cuerpo en llamas
con cada poro de la piel
deseando el fin

entonces regreso a la quietud
de la vida
al fin y al cabo eso es lo que soy
un ser viviente

me pongo de vuelta el traje
y aunque el sol resplandece
yo no puedo más
con esta oscuridad

así es como abrí la ventana
y salté
liberándome de mi prisión

ENTRE LAS CENIZAS

voy a destruir mis pies
ya no caminaran por estas calles del exilio
no me llevaran por caminos llenos de tierra
no se cansaran más de no encontrar su meta

voy a destruir mis manos
ya no tocaran cuerpos prohibidos
no temblaran ante el agobio de la impureza
sus dedos no teclearan mensajes de dolor

voy a sacarme los ojos
la oscuridad será mi mejor compañera
no veré a la gente abandonarme
no se empañaran con las lágrimas de la desgracia

voy a destruir mi boca
palabras de luto y palabras de gozo
no serán más escuchadas
los besos que espero nunca más serán pagados

lo que nunca podré destruir
es este sentimiento de culpabilidad
por los errores del pasado
por mi sencilla y frágil inutilidad

no puedo destruir mis sentimientos
esos que me hacen llorar y reír
reflexionar sobre lo vivido
y sobre lo que viene

no puedo destruir mi alma
la que me han dicho que me sostiene
la que se pudre por dentro sintiendo la soledad
la que escapara de mi cuando haya muerto

ENTRE SUEÑOS Y PALABRAS

veo en tu boca cierta sensualidad
tu fragancia me atrapa en sus redes
tu cabello es más que solo una parte de tu cuerpo
es todo en lo que pienso ahora

¿Cómo hay que hacer para
amar a una buena mujer?
¿cómo se le demuestra
el calor de la mente y del cuerpo?

no solo sueño con tu cuerpo
sueño con los amaneceres a tu lado
el cigarro después del éxtasis
los desayunos apresurados

las peleas de sobremesa
achaques en cuerpos ajados
café sobre toalla de algodón
cigarrillos que nunca se acaban

no me dejes con el tenedor en la mano
la comida servida con pan caliente
el olor de tu perfume solo como recuerdo
en una de tus blusas olvidadas en el cuarto

¿qué esperar?
¿qué es lo que tenemos que decidir?
¿hasta donde llegarán las fantasías,
los sueños húmedos y las palabras?

estoy equivocado
no existe tal sueño
no existen tales palabras
sólo existen mis fantasías

VACÍOS Y DESVELOS

las caricias cesan
la piel se arruga
los ojos se inundan
de caricias inútiles
y de recuerdos
vívidos y coloridos

tan solo
en esta habitación
con humo y con alcohol
papeles y palabras
cajas magnéticas
corazones solitarios

tus palabras al oído
odio puro entre mis venas
mi intención al escuchar
las aventuras de tus noches
es juntar valor
y dejar todo en el pasado

mis cuentos
mis recuerdos
mis manos sudorosas
el vacío en el estómago
la mente
y el corazón

vivo y deseo
con ansiedad
pulcritud
y buena gana

sin suficientes argumentos
con pasos lentos
miradas hacia los lados
dentro de mi alma
y con todo mi dolor

¿qué estoy haciendo?
hago confesiones
acepto culpas
escucho explicaciones
masoquistas y explícitas

hasta tal punto
llega mi curiosidad
que soy capaz de mutilarme
(en el alma ,en el corazón)
y los días siguen pasando

y esto que vive en mis manos
se va, se ciega
se muere

te veo hoy: "hasta nunca,
hasta siempre, hasta luego".

LA NOTICIA DEL VIERNES

entre colores pasteles
y desafíos a la humanidad
me muevo sin mucho compás en las piernas
sorteando gotas que me duelen más que mojarme

en esta habitación
insisto en destronar a todos los reyes
en escuchar las peroratas de mis acompañantes
que a estas alturas de la noche
parecen filosofía existencialista

desafío por completo a las leyes de gravedad
los vasos no caen de mis manos
las botellas destilan su precioso líquido
para que se convierta en el elíxir de mi olvido

y es entonces cuando todos los recuerdos
se agolpan en mi cabeza
¿es esa acción lo que provoca
que el mundo gire en un tornado interminable
de sensaciones de odio y frustración?

recuerdo la ansiedad al ver las páginas blancas
la emoción al oler la tinta sobre el papel
la desesperación que me provocan mis palabras
que buscan ser un escape
y sólo son una fantasía

entonces los vasos cambian de pócima
whisky con soda
fernet con soda
vodka con soda

y sigo riendo
y sigo haciendo que el mundo me pague
todas las desgracias que llevo como una cruz
sobre mi conciencia

pero al mismo tiempo
me doy cuenta de mi podredumbre
me muerdo los labios
intentando olvidar el desgano por vivir
que no me ayuda para despintar mis canas

aprieto el pecho con las manos
la boca se llena de desechos tóxicos
mucho más tóxicos que tu olvido
y entonces me siento culpable

culpable al sentarme a tratar
de que el mundo se acabe en una copa
de que mi pocas ganas de vivir
corran calientes por mis venas

entonces aviento las botellas por las ventanas
e incluso contra las paredes
el vino corre como sangre de sacrificio
y en mi locura
un día más se vuelve una estela de pasión

CAMINATA EN LA MADRUGADA

veo la luz y huyo de ella
basura en las calles
putas descorazonadas
en cada esquina de mi barrio

baños con miles de agujas
que persiguen nuestra agonía
los chistes machistas alimentan mi ego
y tu recuerdo me cubre de lágrimas

no son lágrimas de tristeza
ni siquiera de nostalgia
son lágrimas que drenan las páginas del pasado
atoradas en las alcantarillas de mi corazón

allí viven las manos que deslizaste por mi piel
y los labios que posaste en mi boca
cabello enredado en mi cuello
palabras enterradas sin ninguna razón

me sacude la realidad
y despierto del letargo
la bruma de la noche desapareció
llevándose consigo mis recuerdos

la gata me adora
lo percibo en sus maullidos
y en como restriega su costado contra mi pierna
acaricio su cuerpo y le doy cariño
ella me mira con ojos infinitos

no hay café en la cama
pero tengo sol en automático
no hay condones a la mano
pero no tengo a nadie dormido al lado

no hay gemidos indelebles
pero sigo teniendo vino
no hay esperanza por el día de mañana
pero me levanto y sigo vivo

MIS CÍRCULOS SIN CUADRATURA

no encuentro los fantasmas
que solía tener alrededor
no disfruto la adrenalina del terror
fluir a través de mi cuerpo

lo que sí tengo en demasía
es el recuerdo de tu cabello ondulándose
a merced del viento inhóspito de la madrugada
y tus manos cubriéndose la cara
que suplicaba piedad a la naturaleza

los líquidos de mi cuerpo
no encuentran vías libres para circular
se estancan en cualquier lado
atrasando mi proceso evolutivo

así pues
me encuentro a mí mismo
tirado en la arena
con juguetes de cuerda
y paletas de caramelo en la boca
no quise crecer
el niño que habita en mí nunca maduró

me veo perdido en un laberinto
de casas que se derrumban a mi paso
los perros huelen mi presencia y me ladran
y el horizonte rojo
escupe sangre cósmica que convierte mi éxtasis
en lenta agonía de muerte

y mi cuerpo que no descansa
yace perdido en una plancha de piedra
como muerto en vida
perdido en la morgue infernal de la infinita pesadilla

es el mismo cuerpo que vaga por calles oscuras
y suelos terregosos
huyendo de la oscuridad y en pos de una ilusión efímera
de vestido blanco y alas de guerra

el que encuentra en la quietud de la noche
una de sus mejores aliadas
y al mismo tiempo
un enigma que se responde a sí mismo
cayendo del abismo y agitando aguas interiores

se regocija en su dolor
sin más ataduras que su tierna mirada
que busca una dominatriz en cada cuerpo femenino
y que muerto de miedo
suplica una y otra vez
que los golpes se terminen
aún antes de empezar

no me sirven las máscaras
ni los labios que se pinta artificialmente
para regocijo de mis sentidos
busco la impagable mirada
que me siga a través del camino
y que sorprendiéndose por mis lágrimas
me consuele con abrazos eternos

MARCHA DE GUERRA, PROCESIÓN FÚNEBRE

desde lo alto de la sierra
se ve el humo que se disipa a lo lejos
caballos que galopan como andando entre sueños
jinetes que derrotan a la muerte
y sufren por no encontrar tierra que los reciba

el tirano no suelta su trono de oro
y nosotros nos cansamos cada día más
de nuestra pobreza
y de el olvido al que nos tienen condenados

entonces dejamos nuestra choza de madera
y marchamos en lenta procesión
hacia lo que para nosotros es desconocido
mucho más allá de nuestro pueblo

y mis pies se rompen a través del camino
las sandalias no soportan el peso de este cuerpo
que anda por días y días perdido en tierra desconocida
hasta que por fin encuentra respuestas que descansan
en una carabina colgada de un caballo

las mujeres se quedan quietas en una nostálgica despedida
rebozos negros, grises y de colores
que cargan con amores perdidos y muertes por venir
mientras el tren se adentra
en una tierra que me es por completo desconocida

entonces la bola me lleva consigo
entramos a robar a los pueblos
matamos hacendados que abusando de su poder
esclavizan al jornalero
violamos a sus mujeres
nos apropiamos de sus bienes

prendemos fogatas
y al calor de nuestro desvelo
evocamos el rancho
el pueblo
la siembra
a nuestras queridas adelitas
que toman la carrillera para amarrársela en el pecho
y seguir a su Juan

el polvo se anida en nuestra boca
los caballos huyen en una loca carrera
de la metralla de los oficialistas
puercos esclavos
que defienden a tipos sin escrúpulos
que sólo saben robar

"el mero jefe" nos enseña a no creer
nos cuenta la historia en la lengua de sus padres
de nuestros ancestros
junto a un gran señor entra triunfante
en la ciudad de los palacios

pero el regreso a nuestra tierra no es fácil
la sierra sigue tal y como la dejamos
nuestra hambre no ha desaparecido
y después de tantos años
la lucha en los que algunos perdimos brazos
manos
piernas
no me deja sino
grandes recuerdos de batallas que perdimos
y que también ganamos
sobre todo me deja
la ilusión de creer
en un pueblo mejor
en un futuro igual
m’anque me maten en Morelos
en Celaya o en algún lugar del norte

IMAGEN Y COLOR, PALABRAS VERDADERAS

no nos soltamos de las manos
las entrelazamos muy fuerte
nos arrancamos un poco de piel
y enseguida nos lamemos las heridas

un papel
una imagen
risas oscuras
que delatan hipocresía

sin embargo el sol
quema nuestros recuerdos
y las botellas de whisky
nos hacen sus prisioneros

en las calles solitarias
y en las ciudades sobrepobladas
gritamos maldiciones
y profanamos tumbas en busca de perdón

¿qué son estos sueños de grandeza?
¿qué son estas pesadillas en donde nuestra sombra se esconde
formando inútiles figuras
donde no es posible imaginarse una vida?

la flor que se muestra
orgullosa y llena de color
nos inspira en los días y en las noches
en que nuestro corazones no paran de imaginar nubes infinitas

la piel que nos roza
nos provoca placenteros orgasmos
nuestro corazón no siente amor
nuestro cuerpo busca emociones fuertes

las rocas en el acantilado no son suficientes para terminar con nosotros
las huellas de violencia en nuestro cuerpo nos hieren pero no nos matan
los besos que regalamos pero que no recordamos solo son pasajeros
las acuarelas y el papel siguen ahí en la mesa

pintamos guerras de amor y de odio
escribimos poemas de suciedad y de miseria
dejamos nuestra alma tatuada en cada esquina
donde nuestros pies suelen dejar nuestras huellas

¿en donde encontrar orejas perdidas?
¿en donde emborracharnos de amor sin caer en la tentación?
¿en donde rezar por la existencia sin caer en la desolación?
¿en donde se puede vivir sin morir a cada minuto?

al final del día
tus labios pronuncian la tristeza
y mis ojos miran lo que no se puede tener
caminamos sobre la hojas caídas en la lucha
y nos damos vuelta sobre ciertos senderos de oscuridad

¿puedes ver mis manos?
ahora yo veo tus colores
abrazas mis palabras como a viejos amigos
mientras en tu cabeza truenan rayos de magia y de historia largamente perdida

no sé como detenerte en tu loca carrera
y tus palabras se han acabado como alguna vez se acabo mi esperanza
sigamos pintando, sigamos escribiendo
sigamos imaginando que vivimos fuera de nuestra burbuja

EL CÍRCULO QUE NUNCA ACABA

colgué los zapatos
clamando por descanso
suspirando
deseando un final diferente

el filo de la navaja
magnetiza poco a poco mi mente
me atrae su dulce oferta
me aleja su obstinado final

es una mañana muy bonita
sin placer pero con una idea fija
en el camino que vamos a andar
no probé nada que me contaminara
ni siquiera esperé a la chica de la esquina

pero me he quedado sin sillas
sin flores en la ventana
sin amigos a la puerta
con los puños cerrados en desesperada furia

tal vez solo soñé
no me atreví a abrir los ojos ni un momento
deseando una larga exclamación de asombro
una gran pléyade de dulces viñedos
una atenta mirada cargada de noches
y de semanas
y de meses sin sombras

los zapatos volvieron al suelo
a su pesado andar
a la tierra bendita
que maldice mi labor

como un espía que atisba por las ventanas
no dudé en encerrarme en mi dolor
gritando por mi pérdida
olvidando que un día viví

es un pesado velo
que ahora cubre mi mirada
tanta sal que se desperdicia
y la pasión que se encierra

me esperan largos días
con sus noches fatigantes
me quedan mil pastillas de colores
para desfallecer en éxtasis

hoy más que nunca
apruebo tu derrota
y te espero como siempre
para que mueras deseoso
de haber tenido otro final.

La Otra-Gaceta asiste al encuentro de sus lectores este año en el que las palabras Independencia y Revolución atienden a un pasado centenario y bicentenario para los países iberoamericanos. Cayeron los paradigmas de la liberación y nos queda la pobreza y el rezago, pero sobre todo la miseria moral y el embate a las culturas, a la cultura. Por lo pronto, rescatemos de los escombros la palabra solidaridad con todos sus sentidos y ayudemos a la población Haitiana, porque la desgracia se ceba en los más pobres.

    Habrá que reflexionar a fondo sobre el significado de las independencias decimonónicas de América Latina, en contraste con la del Coloso del Norte, y las emancipaciones revolucionarias del siglo XX ¿Qué cambió en realidad en nuestras sociedades? ¿Cuál es la vigencia de los postulados de aquella gran Revolución Francesa: Libertad, Igualdad, Fraternidad, en naciones donde salud, vivienda, alimentación y educación continúan siendo una utopía? Comencemos a pensar en ello desde el plano de la cultura, el sustrato que siempre queda al margen de la política y de las ideologías porque las consignas no resisten las preguntas ni las dudas. Dylan Thomas, el poeta galés, dice que las revoluciones duran los 15 días de la euforia del triunfo. ¿Qué viene después? Tenemos un desafío por discutir en La Otra.

Uberto Stabile

    Ahora hablaré sobre Uberto Stabile y su más reciente libro publicado en México: Tatuaje, editado por Atemporia, de Saltillo, Coahuila. Una antología que es a su vez una síntesis de Habitación desnuda (1977-2007), Ediciones baile de Sol, Tenerife, Islas Canarias, 2008.

    Viene a cuento hablar de Uberto en ese contexto de los Bicentenarios porque es uno de esos personajes un tanto descolocados de su propia realidad, la española. De esa España que se volcó hacia Europa y experimentó una vertiginosa transformación cultural que implica un ejercicio del olvido no sólo de los traumas, sino de la historia y sus hermanos. Uberto es, pues, en contrasentido, un agente cultural que se descubre a sí mismo no en el pasado, sino en el presente de Iberoamérica. Un promotor y constructor de puentes entre las dos orillas que hablan un mismo y diferente idioma. Sí, es un escritor, un poeta que insiste en poner en circulación los nombres y las obras de otros de aquí y de allá, sobre todo de los que no tienen un espacio oficial o un nicho de ventas específico. Preocupado o motivado por esa idea, Stabile suele abandonar su propia obra literaria, pero no tanto. Este libro es una muestra de ello.

Uberto Stabile:  Las bellas palabras prohibidas
Hijo adoptivo de Huelva, nacido en Valencia, de ascendencia italohispana Uberto es un viajero irredento y un migrante de espíritu, pero no de principios. De eso habla Tatuaje y Habitación desnuda de principio a fin.

     Uberto escribe en Distrito Marítimo, 1977-1981, es decir, un adolescente, con ese tono beat nick que no sólo no ha abandonado, sino que pule y perfecciona a base de un oficio que es una forma de vida en la carretera, los aviones, los viajes, la inconformidad, la incertidumbre. Uberto nos relata, en ese primer tramo de Tatuaje, la emoción de una época marcada por el final de la dictadura franquista y la presencia de la sexta flota norteamericana en tierras ibéricas, de apertura y despertar en un país atribulado por la represión y el deseo contenido de amar en libertad, de moverse y realizarse en una democracia, de transformarse como sociedad adulta en un horizonte de posibilidades culturales. No hay un país, que yo conozca, con una transformación tan rápida como la de España. No sólo por su elevado bienestar que deja atrás los recuerdos de la migración hispana hacia países europeos en busca de empleos mal pagados, sino por su composición cosmopolita, determinada ahora por la migración de naciones pobres de Africa, Asia, Europa del Este y América Latina, además de una transición cultural que ha hecho de ese país un universo de posibilidades creativas, incluso deportivas. Desde esa época viene la poesía de Uberto, identificándose con un mundo alternativo a su propio hábitat, es decir, un mundo íntimo, que está en movimiento, en constante cambio, porque está en  él, es una comunidad que va con él todas partes. Recoge los residuos de los años sesenta, de la revuelta del prohibido prohibir, hasta la posmodernidad que enarbola la suma de todo y de todas con su evidente exclusión de esos todos y todas que están del otro lado de las fronteras y los muros, del miedo de quienes siguen, como dijera Coetzee con el título de su novela “Esperando a los bárbaros”.

    La poesía de Uberto no está, desde mi punto de vista, forjada en la insumisión o la rebeldía, sino en la defensa del amor, en la busca de posibilidades para evitar que Caín siga matando a Abel, o éste amenace con matar a Caín. Esa búsqueda no es un canto rosa, es, por el contrario, un discurso ácido, con chispazos de humor, mordaz, elástico y contundente en su objetivo. Tiene, sí, algo de la poesía de la experiencia tan cultivada en su país, pero se deslinda con su capacidad de llevar la anécdota a territorio del lenguaje. Allí donde la palabra halla nuevos significados porque se desmarca de lo predecible y sensiblero. No pretende impresionar con la historia sino con la fuerza de las palabras, con su disposición y los efectos de voces que chillan o cantan, dialogan o gritan, escupen o bendicen. Son por lo general poemas redondos en su factura, estructurados a base de emoción y juegos verbales, oximorónicos, burlones, semánticos: como el título y el cuerpo del poema “Dice Gillepie” en lugar de Dizzy Gillespie, ese trompetista, comparsa del saxofón de Charly Parker: "Dice Gillespie que la muerte no es lo peor, / que no es el dolor la mejor escuela / ni el hambre nos convierte en héroes."

   En la poesía de Stabile se advierte un relato, no de la historia de un país, de una comunidad, sino de su propio imaginario. En poemas como “Hermosas escenas de la noche”,  los acontecimientos urbanos se suceden con una sintaxis frenética, de cláxones y marquesinas, de anuncios y trasiegos que sugieren películas gringas, más que ciudades españolas de los años ochenta, donde el olor de la morcilla y el chorizo entran por los ojos y los poros. Ciudades habitadas por Uberto antes o después de la escritura, ciudades biográficas y colectivas; urbes nocturnas con atmósferas estridentes. El contraste es notable si uno conoce a Uberto, de apariencia diurna y transparente.

    En esas ciudades deambulan Kerouak, Ginsberg, Leonard Cohen, Lou Reed, Bob Dylan, Jean Seberg, y más de una vez se atraviesan con aluciones al paisaje y la historia de México. De este país tan lejos de Dios y tan cerca de los Estados Unidos. Son ciudades de la noche, reinos de la oscuridad iluminados con luz eléctrica.
    “Duermes, me gustaría ser el sol,  que nace/ ensortijado en serpientes mexicanas alrededor del mundo / y verte, y sigo subiendo por esa interminable avenida.” o "Tócame obscenamente / como si fuera un muchacho de paja / encerrado en una botella."
    Más adelante, insiste en esta iconografía cultural: “Escucho al viejo Ginsberg, al viejísimo Whitman/ aullar por las praderas de México/ como lobos solitarios.” ( “Visiones de Dean Moriarty”) para concluir como un muchacho sabio, como viejo lobo de mar que le suelta a la amada un pesado fardo en la cabeza:

      “Y únicamente existirá ese saber ser en dónde está/ la conciencia de que ya nada seremos.”

     Ese joven poeta ya nos habla con trascendencia montado en la moto de la caducidad, en una edad en que se piensa en la muerte, pero no se teme. Escribe como al desgaire, dejando poemas para cantar, para resistir la aleación de la música. Como lo hace Leonard Cohen o Lou Reed, Dylan o Boris Bian… Serrat, quizás.

    Empire Eleison (1984-2000) no es un divorcio de su primera etapa juvenil, sino un periplo a través de experiencias literarias o biográficas más cercanas a la melancolía y la desesperanza, es decir, pegadas al hueso. El lirismo de su escritura se entrevera con un ímpetu contestatario, muy lejos de la protesta y el panfleto, pero con una afán de comunicar y expresar estados de ánimo, situaciones personales a través de las cuales se lee la condición de su entorno, del mundo, de una España que anuncia cambios y progreso, que poco a poco olvida su pobreza y su tragedia, su pasado inmediato. Desde esa perspectiva, la poesía de Uberto no es una poesía de búsqueda, sino un discurso de la búsqueda, que nos comunica la experiencia del tránsito y esa estación que nunca llega, pero se vive en cada parada.

    “Cuando muera en septiembre en tu jardín / –como se muere siempre que se ama– / no te ruborices y piensa / el tiempo que tardamos en vivir / sin llegar a comprender la muerte.”
     En esa demanda amorosa hay una utopía que se ciñe a su tendencia natural de negar lo que se afirma, dudar de la misma certidumbre: “Bésame en estos labios/ secos del verso, / poética de la carne/ donde no caben metáforas,/ donde pronunciar la noche/ exige tanta paciencia/ como fe requiere nuestra existencia”. (“Bésame”). No obstante que se posee y se es poseído hay en los versos una fuerte carga de escepticismo, de pesimismo indispensable para creer o para afirmar que se debe creer en la sobrevivencia. A diferencia de Cioran que se declara más allá del escepticismo y de la insatisfacción para negarle espacio a la esperanza, a la inconformidad, Uberto se reafirma en la rebeldía al orden, en la insumisión, para enfrentar sus propios demonios y descubrir caminos  diferentes a los que dicta el Statu quo, para aliarse a las huestes oscuras y asumir el mal como una fuerza del bien y de la esperanza. ("Vidas rebeldes").

   Tatuajes pues que deja el desenfreno y el exceso, el desaliento, ya no en los muertos, sino en los sobrevivientes, en quienes dar, ofrendar, no es pincharse el horror y la fantasía en todo el ego. Marcas en la escritura y en la memoria.

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Entrevista al poeta español Luis García Montero

Construir un poema como un espacio público

Jorge Boccanera

Jorge Boccanera

En la poesía del español Luis García Montero hablan los recovecos marchitos de la ciudad: una trama urdida con fraseo coloquial susurrado donde reverberan imágenes contundentes del desamparo. Nacido en Granada en 1958; Montero dice trabajar una línea poética en permanente dialogo con la tradición en su sentido más abierto, desde lo clásicos hasta los vanguardistas y voces recientes. Y se explaya sobre su coterráneo García Lorca: “Me eduqué a su sombra, fue mi primer referente, pero Lorca es muy lorqueano y uno debe buscar su voz personal”.

Luis García Montero

Autor entre otros libros de “El jardín extranjero” (1983), “Diario cómplice” (1987), “Habitaciones separadas” (1994) y el recién salido del horno “Vista cansada”, García Montero, recibió el Premio Nacional de Literatura y el Premio Nacional de la Crítica.
Su lirismo, urdido con el sentimiento de seres y objetos del entorno familiar, dibuja un telón de fondo: esa aldea de luces titilantes que flota en un aire espesado de bruma. La voz del poeta interroga los recovecos de la cotidianidad en voz baja, pero piensa en voz alta en versos que con aires de aforismo se recortan del texto.

Sobre el predominio de un tono de epístola, confesiones y charla íntima, señala: “En España lo coloquial fue un intento de hacer una poesía urbana en una poesía marcada por tradiciones campesinas, y en ese sentido mi poesía intenta elaborar de la manera más rigurosa posible el lenguaje de todos”.
Agrega que: “Esto parte de una decisión política. Soy buen lector de vanguardia, pero cuando empecé a fabricar mi mundo tomé algunas decisiones. Vivimos en un tiempo que liquida los espacios públicos, por ello intento construir un poema como un espacio público donde la conciencia individual trate el lenguaje que es de todos”.
Considera a la poesía: “Como un ejercicio de conocimiento moral de las relaciones del individuo con la realidad; y el tono de música meditativa, de tono de pensamiento, se adapta al tono de las palabras que se dicen dos cuando toman la última copa y se sinceran; en esa medida me ha interesado el lenguaje coloquial”.
Este poeta español con llegada al lector –su libro “Completamente viernes” lleva 8 ediciones- añade: “No podemos pretender que el lector se interese por la poesía si la poesía no se interesa por el lector. Hemos caído muchas veces los poetas en la tentación de escribir para poetas, con un lenguaje poético muy encerrado en sí mismo que huele a una casa cuando tiene las ventanas cerradas”.

Crítico de la ciudad como espacio de alienación, el poeta, heredero de García Lorca y lector de “Un poeta en Nueva York”, desde muy joven percibió aspectos “negativos” de la ciudad moderna: “Aprendí a ver aquello que decía Baudelaire, de que una multitud es un conjunto de soledades”.
“Las multitudes -agrega-no tienen un dialogo colectivo, una ilusión colectiva, son una aglomeración de soledades individuales; ésa manera de desarrollismo amparado en la soledad mas calvinista, me aterra”.

Sobre las recurrencias de su poesía -la “sombra” y la “luz”- se explaya: “Lo que distingue a la poesía es la capacidad de matizar porque pide tiempo para pensar. Vivimos un tiempo de prisa, todos con la lengua afuera sin tiempo para pensar lo que se dice. Por eso la mirada del poeta se pone al otro lado”.
En ello basa el interés por la sombra y toda la simbología que de ella se desprende: lo que queda al otro lado, ese reverso que sale a dar la cara y que García Montero vincula a la capacidad de matizar inherente a la poesía.

Por su parte la luz, expresa, tiene que ver con la lucidez: “Tal vez la tarea del poeta ahora sea la reivindicación de la conciencia individual y el lenguaje como espacio público, en una época que liquida las conciencias”, dice antes de entrar de lleno al tema político.
“La manera más efectiva de romper los espacios públicos -y a eso se dedica el neoliberalismo- no es solo romper las plazas, sino liquidar la conciencia privada, porque en la medida en que se liquidan las conciencias individuales no es posible un dialogo publico”.

Un verso del español: “vivir es ir doblando las banderas”, dispara una serie de reflexiones: “Tuve una militancia política antifranquista, me movía en la cultura del partido comunista, pero con las contradicciones del socialismo real comprendí que la lucha que estaba haciendo no tenía nada que ver con la situación de los países stalinistas”.
Otro momento de crisis fue 1986, cuando un referéndum sobre la OTAN decidió la salida de España de la Alianza Atlántica; reivindicación votada por el 75 por ciento que el del Partido Socialista cambió una vez arribado al poder: “Ví cómo con el control de los medios y con una campaña feroz de los medios de comunicación pública, en 15 días se le cambio la opinión al país”.
Y concluye: “Rechacé el dogmatismo comunista defendiendo ideas de izquierda y, sobretodo, la necesidad de una democracia que creía podía solucionarlo todo. Pero descubrí que los enemigos de la libertad de pensamiento no eran solo los viejos totalitarismos, sino que iban a estar dentro de una democracia degradada”.
“Pensé en echar los sueños de mi casa, renunciar a la política, pero me aterré: los que renuncian a los sueños acaban convirtiéndose en cínicos. Así, tuve que llegar a un pacto con mis sueños. Cuando me pongo cínico mis sueños me vigilan, y cuando mis sueños se convierten en ingenuos los vigilo yo a ellos”

Entrevista con el autor de “Crímenes en el crepúsculo”

Una sociedad sin palabra, una sociedad canalla

Las palabras en México no tienen consecuencias. Cuando se dicen unas cosas y se hacen las contrarias, el cuerpo social acaba envenenado: Francisco Prieto

Por Imanol Caneyada

Imanol Caneyada

Si fuera un personaje de novela decimonónica, lo describirían como rubicundo. Tiene alma de jainista aunque se declara un escritor católico que brega con las paradojas y contradicciones de la fe desde su literatura y desde el mundo. Francisco Prieto es uno de esos extraños novelistas a los que les importa más la congruencia estética y ética que el reconocimiento, el aplauso y la fama. Nunca le rehuye a una buena charla que acostumbra a enriquecer con un caudal de conocimientos abrumador. Camina como un pastor por el Pirineo, como si siembre hubiera una oveja descarriada a la que perseguir. Todavía, después de más de tres décadas, acude a su cátedra en la Universidad Iberoamericana y viene de presentar su más reciente novela, “Crímenes en el crepúsculo (Editorial JUS, 2009), en la FIL de Guadalajara, en donde se dan cita todos los que tienen un nombre en este mundo de letras y vanidades. Pero alguien como Paco, que tiene dejes ibéricos en su acento por ilustre ascendencia, puede pasar la prueba de las adoraciones con su alma de asceta y salir indemne, consciente de que su literatura no vende diez millones de ejemplares, que su literatura es, más que todo, la posibilidad de una ingrata búsqueda.

Paco Prieto

En la nación guadalupana, en uno de los países más creyentes del mundo, curiosamente, el canon de escritores católicos es escaso o, por lo menos, poco difundido. Como si la tradición literaria mexicana los excluyera. ¿A qué se debe?
De hecho, los católicos escritores de México, que no son pocos a diferencia del resto de Iberoamérica, como me hacía notar un buen amigo, Kart Kohut, estudioso de las literaturas de por acá, escriben, en general, como si no lo fueran, como si vivieran en Europa en la Edad Media y buena parte del Renacimiento, cuando todos los eran. Yo no entiendo cómo se puede vivir desde la fe y escribir una literatura que no esté en guerra con el mundo en el que nos encontramos, que no enfrente el mal o se realice como si el mal no existiera o fuera cosa de poca monta. Hay, sin embargo, escritores en México de mi tribu: Rafael Bernal, del que no se hablaba en vida, Vicente Leñero, Jorge Portilla, que murió hace dos años en el silencio de los medios a pesar de haber publicado en Joaquín Mortiz en los buenos tiempos de don Joaquín Díez-Canedo; Ignacio Solares y Javier Sicilia.

Volviendo un poco a la FIL y al oficio del novelista; cada vez es más frecuente escuchar y leer señalamientos que apuntan a que la Feria se ha convertido en una insoportable pasarela de vanidades de las vacas sagradas de las letras. Usted, un escritor de extraordinaria modestia y sentido humanos, ¿qué percepción tiene al respecto? ¿Cuá ha sido su experiencia? ¿Se ha convertido el novelista en una vedette mediática?
Fui a la FIL  porque busco a aquellos, no importa que sean pocos, que pueden hallar motivos de encuentro en mis libros, de aliviar su soledad, de entrar en guerra conmigo. En esta ocasión lo más hermoso fue hallar personas que en Guadalajara y en pueblitos cercanos a Guadalajara escuchan por radio mi programa “Huellas de la Historia” y que llenaron el salón. Una de esas personas, de Tlaquepaque, pintó un cuadro que me regaló y es una bella pintura. Esas personas no me habían leído y compraron dos o tres de mis libros. Del medio literario estuvo Alberto Ruy Sánchez. En cuanto a los presentadores, Vicente Leñero no pudo presentar el libro por causas de fuerza mayor pero lo hizo Felipe Garrido, que no es creyente y que entendió mi novela con no pocos matices y hallazgos que fueron una revelación para mí ya que soy de esa raza de escritores febril, instintiva… No puedo negar que soy un lector de Pío Baroja, que fue mi gran compañero en la adolescencia y que lo sigue siendo y que, por cierto, no era creyente. Di entrevistas, pocas, a medios de Guadalajara. La FIL le hace sentir a uno, en esa inmensidad de libros, que uno es como la Tierra en la vía láctea, un puntito, y que vale más escribir porque es para uno una necesidad, porque no se sabría vivir de otro modo, porque hacer novelas es un modo de poder vivir a sabor la cotidianidad   so pena de perder las alegrías de vivir procurando ser una “star”.

Sigamos con las paradojas. En uno de los países con menor índice de lectura se organiza una de las ferias literarias más importantes del mundo hispanohablante. ¿Cómo, entonces, beneficia un evento de esta magnitud a la gente? ¿Es ingenuo pensar que la lectura es promovible, contagiable?
En México impera la paradoja. Si La Rochefoucauld dijo que hay personas que no se habrían enamorado si nadie les hubiese hablado del amor, no tiene por qué extrañarnos que se vaya a la FIL sin ser lector, que se compren libros para adornar paredes, etc. México ha sido una nación firmadora de grandes y benéficos protocolos –de paz y antinucleares, en pro de las personas con discapacidad, etc.-, que luego no se cumplen o se cumplen a medias.

Su más reciente producción literaria, "Crimenes en el crepúsculo" es una novela a tres voces que aborda un delito que en México está a la alza: el secuestro. Una novela trepidante que nos ubica en el centro de una práctica execrable, humillante, atroz. ¿En qué clase de sociedad nos hemos convertido?
Una sociedad que no es fiel a la palabra empeñada da lugar a las mayores canalladas. Dijo una vez Unamuno que si no nos peleáramos por las palabras, ¿por qué nos íbamos a pelear? Pero las palabras en México no tienen consecuencias. Cuando se dicen unas cosas y se hacen las contrarias, el cuerpo social acaba envenenado.

Uno de los personajes es un policía. La complicidad, la corrupción y la impunidad con la que actúan en la vida real se ha convertido en el problema principal del crimen organizado: ¿Cuál es la perspectiva de la novela al respecto?
La tercera voz de la novela es la de un ex jesuita, desengañado de casi todo, que se ha vuelto un espectador del mundo y un reportero de policía que observa la descomposición del mundo, un hombre un poco al modo de Cioran o de Montaigne, pero que no ha perdido la capacidad de impregnarse de los otros, la voluntad de comprender, que nunca “pecará” contra el espíritu. Alguna vez escribió Baroja a través de uno de sus personales, creo que de la trilogía “Agonías de nuestro tiempo”, que el jesuita, en el fondo, no tiene el propósito siempre de cambiar el mundo, pero siempre de hacerlo menos hediondo.

La literatura, en principio, no tiene por qué darnos lecciones de moral ni proponer soluciones ni salvar el mundo. ¿Cómo hace un narrador para no caer en esto cuando aborda un tema como el de "Crímenes en el crepúsculo"?
No soy ni he sido un novelista de tesis. En todo caso un moralista al modo en que lo entienden los franceses, en cuyo caso Gide o Mauriac son moralistas. Lo decisivo son los temas que se tratan, ir a fondo en lo que se trata, entender a los seres humanos que viven en la novela y a través de los cuales vive el autor.

Alguna vez leí, no recuerdo quién lo señalaba, que la buena literatura está publicándose en editoriales independientes como JUS o Almadía. Usted ha publicado con una trasnacional como Planeta y ahora con una casa modesta en cuanto a sus alcances comerciales. ¿Platíquenos de su experiencia en ese sentido?
He publicado, en efecto, en Planeta a través de Joaquín Mortiz. La editorial Joaquín Mortiz, antes de ser comprada por Planeta, cuando su fundador vivía, publicó mi primera novela – y luego otras- cuando no le publicaba a muchos que ahora publican en Planeta, Alfaguara, Grijalbo-Mondadori… La literatura que hago, que es la que sé hacer, no interesa a esas transnacionales, lo que yo hago no es lo que buscan pero si haces lo que tienes que hacer y no les gusta, sigue haciendo lo que tienes que hacer. Hay que pagar un precio y  vale la pena porque la vida está en otra parte.

Por último, ¿qué sigue? ¿Qué proyectos, qué retos, qué búsquedas?
Ahora mismo pienso en el reencuentro de personas que a causa de movimientos sociales, habiéndose querido, ven venir la muerte cortados de aquellas con las que hubiera podido contar otra historia. Es un punto de partida en este momento y nada más.

JOAQUIM FEIO

-Transcripción de un llanto-

Homenaje a Juan Rulfo

   … “Anoche
                         ….nada sobró de las últimas cosechas…

Nos hace falta todo y la nostalgia de los días venturosos.
Al rato, no hay más imperios. Quizá los juicios de Dios y sus fuerzas —terribles— devoraron todo. No nos quedó nada. Sólo aguas.

Malditas aguas.

Ya lo decían los zahoríes: “por mil aguas llegará la perdición”.

Y el agua ciega que caía siempre sobre nosotros. Y toda la noche:

Anoche nada sobró de las últimas cosechas.

Ya no se puede creer que vamos a hacer algo más que ésto:
llorar los muertos y ensimismarnos por el hambre
que nos anuncía la muerte. Es el destino de los hijos de los hijos
de los hijos de los hijos de todo el hombre y de toda la mujer.

Malditas aguas.

Nos hace falta todo y la nostalgia de los días venturosos.

Todavía, no es el infierno: Aquí, Dios está presente en Sus castigos
y Él alumbra lo que ahora son nuestras escombreras.

Tenemos que volver a pecar. ¡Quién tendrá que actuar —todavía—, que lo haga!

Muchos saldrán por las fosas comunes a buscar los suyos.
Ahora nadie busca el pan. —No hay pan —. ¡Ya se verá qué hacer!             
 
El gran viento llegará barriendo, entonces, los últimos hilos
que prenden las almas a los cuerpos en ésta sazón de miedos. DIOS: DIOS:
el DIOS de nuestros padres y de los padres de nuestros padres y de los padres de los abuelos de nuestros abuelos —Tú, desde Tus moradas — muéstranos los veneros de la esperanza.

—Sí la hay—. O Tus alturas y misterios. —Sí los hay—.

¡Ten piedad!

Sólo el silencio Te provoca piedad. Pero ya está aquí:
Es un silencio expiatorio e inmenso.

Al diantre también le gusta el silencio: por éso nada es fácil.
Hay quien crea que el diantre es una sombra Tuya. Una sombra.
Una sombra de DIOS  o la puerta falsa de la creación.

Sí: hay criaturas, hay Un Creador: El de los antiguos profetas;
el de las criaturas que no tienen nada que decir; el de las aves,
el de los paganos, el de los soldados, el de las princesas,
el de los príncipes,

el de los mortales

y de otros juglares de calidades mórbidas o —si por azar
lo supiéramos mejor—, estoicas o dudosas de una cualquier gloria.

Malditas aguas.

Malditas aguas que nos quitaron todo
o nos dieran la medida de las cosas.

Hijos del hombre, deuteragonistas de Un Creador que todo lo quiere
y que todo lo hace y está:
Sólo.
O está esperando por un reto
mayor que todas las eternidades donde quizá (también)

se desespera como nosotros:
los mortales.
 
Malditas aguas: Malditas aguas: Malditas aguas.

Pero anoche, anoche el palomar se quedó sin palomas
y las albercas fueron domeñadas por trasnochadas aguas.

Anoche: Anoche: Anoche nada sobró de las últimas cosechas.

Desposeídos de los frutos de la tierra y del trabajo, nos quejamos,
nos rebelamos como los otros: los alicaídos ángeles.

Pero no somos ángeles. No somos ángeles… No somos nada.

Somos esta u otra voz empalagada: buhoneros desplomados
en la palabra y en la necedad de los días. Buhoneros desolados por Dios: 

Anoche una tea apestaba en su humo las casas donde, recoletos, inmóviles, Lo llamábamos.

Y Su silencio nos desplomaba.
Y Su silencio nos hacía temer lo peor.
Y Su silencio nos fascinaba.

Anoche las madres no arrullaron sus hijos.

Y esta u otra de las interminables parábolas (con que Él nos enseña)
balbucea un indefinido y miliar regazo: Él es una madre, también,
amén de Padre.

Ahora los hermanos quieren ayudar a los hermanos y a los hijos de sus hermanos que buscan también las mujeres y los hijos de sus hermanos para decírles: No hay nada: Hay que acotar la NADA.

Hay que decirle a Caín que en Abel no había envidia.

Y la envidia es el cántico sin voz de una música terrible
de azabache y de horror. Y la envidia acaricia el mal.
Y el Mal es lo que nos sofoca:

PARA SIEMPRE. Y ”para siempre” no es la eternidad —es un veneno,
un disfraz de lo que sin palabras decide si hay que escuchar los truchimanes o diezmar los pocos alientos donde queda la intensidad de los mitos—. Yla envidia que acaricia el mal.
Y la cortedad de tantos nos mata. No estamos muertos. Pero, hambrientos y carecidos de un halago, sí.
 
Y… evitemos las tramoyas de unos pajarracos que hablan
siempre y siempre usando… aquellas lenguas ya muertas…”

Joaquim Feio, nació en Lisboa, en 1952. Colaboró en su juventud en suplementos literarios juveniles de sendos periódicos de la capital portuguesa. Tras terminar sus estudios en Economia, se trasladó a Coimbra, donde es profesor de Economía y Relaciones Internacionales en la Universidad de Coimbra. En distintos períodos ha vivido en el exterior; más detenidamente en Italia. En 2003 publicó una primera entrega poetica –Two Poetical Tracts & a Post-Scriptum- y, en 2008, una segunda entrega –Sundry Poems Collected as Poetical Tacts 3 & 4- y Volare – Prosas Breves (“cuatro monólogos, cinco cuentos, dos textos de un autor inédito, todavía un gran lector”). Colaboraciones suyas serán editadas proximamente en publicaciones culturales portuguesas, así como una tercera entrega poetica y una nueva obra de ficción en 2010.