Señales de humo 

Desde esta esquina podemos escuchar los recuerdos
Verlos pasar rodando como piedras lanzadas desde otro tiempo
Hasta este invierno
                                Que nos incinera 
Esperamos que las tormentas pasen despacio
        Que se replieguen en sus alas movedizas
Y  hagan su estorbo en la cornisa de estas sombras

Mordemos el tímpano de la historia
Padecemos el dolor de las crisálidas al nacer
Enhebramos el chillido en las lápidas que cubren las cabezas
            
                             No hay afanes para vivir
No hay vicios que esperen
Ni desesperos más fatuos
                              Que esta sobriedad 
Somos una legión de dolores cuaternarios
Puestos a prueba en el frío de este siglo
                      Que renueva los suspiros y los congela
En el ciclo vital del sufrimiento 
Desvanecidos y secretos
Escuchamos los recuerdos doblar las esquinas
Husmear estos viejos adoquines
Rondar con sus pasos de elefante
Las cicatrices
                             Del viento 

Endemia

En los escaparates de la memoria
los huesos abundan

                              las llagas han rebosado el miedo

el olvido ha hecho un cementerio
de cenizas.

Los ojos
 cansados de repetirse
                   niegan su reflejo
se invaden de moscas,
tallan una aurora vieja.

La ceguera mengua con el viento
                                           al atardecer

trae la hojarasca del silencio
                      bautizado
                                  como único recuerdo moribundo
que nos arde en los colores de la piel.

Ángeles nocturnos

Desnudos de abandono

La noche nos acumula entre sus cuerpos

Gélidos de tiempo y de sombras
Armados de lluvias pasajeras
Secretos bajo el árbol negro
…
Aún vivos

Viejos
Desde la memoria que roen los relámpagos

Austeros
Desde el despertar

No es este el cielo de agujas
                                       Que oscureció

Es otra antigüedad tras el cerrojo
Otras pupilas que se observan bajo una masacre
                                        De luciérnagas
Manos que empuñan la lengua sideral
La astrosa urgencia de olvidar despacio
Ahogándonos de oscuridad
Lamiendo el polen de las madrugadas
Doblando la esquina perpetua
Empiezan a enfriar los huesos
Caen los párpados
Los gallos entierran su plumaje
Mienten tres veces
Picotean a la luna
Alguien fermenta en su inanición
A esta hora profunda
Bosteza el abandono en la raíz de tu vientre

Cruje la canícula

Bajo las cenizas
El fuego comienza a cicatrizar

Desencuentros

Camino buscando el primer paso
                   la salida al comienzo
el instante que enciende
                           la luz oscura.

                              Todo me devuelve al fin
a tus ojos regresando con el viento
a tu voz callando mi nombre
                          a tu espera en el vacío.

Llamo a la noche
                     y prolongo tu retorno
limpio tus huellas con mi sombra
inundo tu luz con espejos rotos
                          desfigurados desde el nacimiento
antes de ser reflejo
              o cristal roto
tiempo roto.

Pienso en desnudarte
así, fragmentada en el hielo
                        poseída por mis cauces secos
           inerte en el origen de la lluvia,
                             gota a gota
irme en tu mortal orgullo
Ascendiendo a tus pensamientos
                    que amanecen
                       en el instante último
en que la luna agota su luz
                           para que seas esta hoguera.

Arquitectura de viento

a la intemperie
siempre a contraluz

          he convertido tus muros en ocasos
     los amaneceres son tus puertas
las ventanas sordas de la brisa

sólo el tiempo mantiene en el silencio
               la tempestad de su reloj de arena

sólo la luz busca su orilla
           en el centro del fuego

espero desde el fondo
                     siempre a la intemperie
          en este desierto vacío donde habitas
los espejismos de un recuerdo derrumbándose

Los colores de la sed

Sabía Arturo Cova
que el lugar donde guardaba el cuchillo
 era del mismo color de su piel.
 
Esperaba que el dolor se durmiera en la sangre
                    que pasara de sol de los venados
          a selva de réquiem, caucho calcinado,
            y ese vaho de mujer
                       con la savia del llanto
soportando el fango del camino,
    las palabras áridas de olvido
        y una caricia de fuego
 que nacía en el fondo de la tierra…

Sabía Arturo Cova
        que esa ira era
        una semilla sembrada en un revólver
              en mitad de la vía
               de un disparo eterno.

La ardiente oscuridad

Hemos muerto.
Todos en esta casa han abierto las ventanas
                                han dejado libre al silencio
y al tiempo que nos busca.

Las viejas grietas
              buscan su desembocadura.

las sombras rasgan las paredes
             de su incertidumbre.

El aire, viciado de recuerdos
             asfixia los platos vacíos.

El cielo ha olvidado su nombre
            y quiere bebernos en su tempestad.

Caen las plumas de sus nidos
           y las cáscaras de sus vuelos.

Hambrientos de olvido
           oscurecemos

Lamemos la cornisa de las tardes.

En esta casa
invadida de pájaros de humo
sólo la noche
                nos sepulta.

JORGE VALBUENA

Cundinamarca, Colombia, 1985. Licenciado en Humanidades y Lengua Castellana. Su primer poemario: “Presos”, recibió el premio Departamental de Poesía de Cundinamarca en el año 2008. El mismo año “Los arados del parpadeo” fue merecedor del Premio de Poesía Revista Surgente. Su obra “Péndulos” fue reconocida con el primer puesto en el concurso Bonaventuriano de poesía en el año 2010 y  su poema “Abismos del silencio” fue ganador en el concurso nacional de poesía “Palabra de la memoria”. Participó en el XIV Encuentro Internacional de Poetas en Zamora, Michoacán, México. Colabora como corresponsal en la revista RED DOOR de New York. Es promotor de lectura y escritura en La Red Capital de Bibliotecas Públicas de Bogotá. Actualmente forma parte del colectivo literario La Raíz Invertida.

Poemas mujer a mujer:

I

La muerte respira
como un pecho,
resucita, se fuma con prisa.
Te tomo con un trozo de luna en cada ojo, destemplada,
con el pubis aromado,
tierra doliente de semilla,
la larga quemadura de aire.

II

Preñez de bugamlbilia, noche,
amaneciste con la sangre infinita. Despertar
es llevar las pupilas cortadas,
los ojos fermentados,
doliéndonos tu respiración
quemada,
la muerte hundida
llenándose.

III

Sobre la cal del muro
queda la quemadura del sexo,
el pan de la comunión cortado
en la pared  abierta,
la marca del vientre,
la mujer
con los labios goteando sobre la carne,
la pared quemada
en golondrinas.

IV

Madre entraña,
me gusta morderte los ojos,
noche convaleciente,
madre selva,
tu olor se parte como un labio,
derrumbe de sangre,
tu pubis.

V

El hambre nos alimenta, mujer,
amas con el olfato abierto,
como la muerte
aromada en mí pecho desde que desperté disecado,
antiguo entre tus manos,
como un trozo de tabaco,
luna hecha cenizas.

VI

Vagina del hambre,
jacaranda,
duérmete hecha un labio,
como el olfato que se llora, que se muerde despacio.
Tu aroma se levanta
como quien muere,
aliento de mi cuerpo sellado,
pulmón hundido,
gotera.

VII

La noche queda cortada
de adentro hacia fuera,
en una sola marca de aroma,
madre muerte cansada en el hambre, quiero respirar por tus manos,
recoger dos gotas de sombra,
marcas de sol,
tu seno obscuro.

VIII

Eres la rosa del sexo,
labio contra mi labio, y mi boca,
sed,
la rosa consumida,
rosa desnuda,
beso entre besos,
mi boca y tu labio,
labio es agua sexo,
la larga espera de la sed,
rosa labio

YING

mariposa estampa, boca de bugambilia, bugambilia fuego alimento, fuego polvo, la vitrina que se quema contra la pared del vientre, mariposa que gira sobre la carne…

fragmentos de una mariposa oral, boca dormida, bugambilia gigante, alimento de todas las casas, mariposa animal familiar, gata de polvo, alimento, gata en la ciudad del aire…

mariposa prieta encarnada, como las estrías sobre la luz, pan y cuerpo de aire, misa sobre la casa, pan y mujer prieta, polvo de la boca, fuego polvo, alimento mariposa estampa…

YANG

mariposa secreta, el cristo negro que duerme sobre la pared quemada, pólvora de la luz, noche sobre las manos de la casa, mariposa a fuego lento, hambre fuego de la muerte…

mariposa nube negra, una manera de salir de los instantes de la carne, mariposa casa invisible, casa de aire sobre tus manos, transfiguración, mariposa negra, sepultura…

mariposa energía de la luz, la risa del cristo negro, fuego soledad en tus manos gigantes, noche, cansancio de la luz, mariposa negra visitadora, pólvora, eterna mariposa secreta…

Jardín de haiku

serenidad,
misa llena de pájaros
en la ventana

lluvia de otoño,
las hebras de la luz
sobre las casas

atardecer,
la mariposa incendio
entrelazada

luz de montaña,
se encoge la voz líquida
de los gorriones

en el zaguán
la vida se diluye
en golondrinas

rompe un cristal
la mariposa de aire
inmaculada

ensueño y flor,
la mariposa blanca
en tus cenizas

crece en el aire
la cima de la nada
un azulejo

aquella tarde,
un corazón de liebre
incandescente

tarde serena,
cerezo de cristal
a media luz

la bugambilia,
el incendio crepita
en la ventana

Alejandro Massa Varela, estudiante de Historia en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ensayista, narrador y poeta. Ha participado en las revistas Perros del alba de la Universidad de Guanajuato, Punto de partida de la UNAM, Contra-punto del CIDE, la Opción del ITAM, y actualmente tiene dos futuras publicaciones en la revista Lenguaraz, la revista y la revista de poesía de la UNAM. En septiembre de 2011 inauguró su primera exposición de pintura en acrílico en las instalaciones de la SOGEM. Ha formado parte de los talleres impartidos por Eusebio Ruvalcaba, María Guerra y Carlos Pineda.

Velo de noche

Vivir la lentitud
                           de la hormiga,
                           confuso
                                        en una ola de arena.

               Entre el amor y mi sangre
               hay un silencio de pájaros,
                                    velos
                                    como mareas de hielo
                      bordados
                                       con filamentos de sal.

Alguien ha escrito mi nombre
    en
        una
               roca
                      incendiada
                     
                      con el carbón que tiñe
                                                        lentamente

                      la noche.

La lentitud

En lo profundo
                             del río
                                         brama
                                         a veces
                             un árbol
                             que no para de crecer.

                             La mosca
                             siempre teje
                             el hilo de su araña.

                             Es el diablo
                                           quien desliza
                             el cerrojo
tras girar quedo la puerta.

El adiós

I

En la tarde,
las semillas del diente de león,
vulneradas por el viento,
                                         se disipan
como limadura de espejo
                                     en la memoria.

Atrás queda la página en blanco,
la mirada imposible, lo que ya no despierta.

II

Sin rumbo,
                 sin regreso,
                 en un vacío de huesos,
el crepúsculo devora los pies del caminante.

Georg Trakl en el ocaso

Un rostro púrpura se ciñe al abrazo calcinado de la noche.
El espíritu oscuro de los bosques, las sombras venenosas,
el grito moribundo de los guerreros otoñales,
cubren de opio el azulado cuerpo de espino.
Aletean los murciélagos alrededor del joven que sueña.
Se escucha un lamento crepuscular.
El niño Elis le besa la frente sangrante
y la hermana juega con mortíferos alcoholes,
deambulando entre los catres del centro hospitalario.
Qué luna más amarga. Qué triste es el último canto del mirlo.
Tierra negra amasa una música nocturna
y se extingue un corazón huérfano de flores amarillas.
La tumba aguarda a los ángeles caídos;
un venado azul corre en delirio a la primavera.

Traumbilder

…y yo, atónito, seguía y meditaba, meditaba y seguía.
Heinriich  Heine

I

Extraña es la luz,
                            singulares  las presencias.
La morfología inquietante
de unos labios
enhebrando un bosque,
                                  traspasando
                                                         alcoholes,

esa tierra violenta que es el silencio
                                                de los hombres.

II

La morada de ébano
                                     donde se esconde
una nube.
                 Un lienzo
                 con el pigmento
                                             de una lágrima.

III

El rastro
                 de una mirada
                 perdida en un instante
                                                   no conocido,
en el polvo
                  hilado por un pájaro
                  al lado del camino.

IV

Más sigo soñando,
                                 simplemente sueño
con tu púbica infancia,
con tus angustias servidas en mi plato
                                         a la hora de la cena.

V

Un tálamo
                      de barro 
                                    en el cuenco de mi mano.   
                       Un
                              lacónico
                                             poema 
                                                          jamás 
                                                                     escrito.

Incandescencia

Escucho,
                 palpo,
                 a cada instante,
                 la voz
                 en la pupila extranjera.
He descifrado su desvelo,
el latigazo de una música antigua
                 que desorienta los rayos del sol.

¿Puedes escribir sobre la línea del árbol?
¿Puedes envenenar el trueno
                                           que rodea
                                                           la luz del vigilante?

Jaguar

In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?
William Blake

El enigma de sus pieles me sorprende una vez más
a la hora de la muerte.
Otra vez la madrugada socavando las angustias
y los temibles secretos; he soñado un jaguar ciego
pariendo los miles de espejos que lo preceden
desde el primer tigre de Adán en el paraíso:
un laberinto de perlas negras, de negros anillos de fuego,
de umbrosos trazos de jade negro,
en el marfil dorado que yace en la penumbra
de la indómita selva. 

¿Qué visión inmortal? ¿Qué misterio esconde su carne?
Sus flameantes ojos ciegos aún me siguen
en la oscuridad de mis pasos hacia la tumba,
como una piedra de oro inconmovible
en las molicies del firmamento de Alá en el desierto.

Lo soñé una y mil noches en esta eterna madrugada.

Lo soñé en la forma del tigre, del lince, del leopardo;
en la forma del puma, del león y de la imponente pantera.
Lo soñé en el rostro infame del cazador
y en el sagrado rostro del hechicero.
Lo soñé en el altar de sangre de una raza
que veneró tu terrible simetría con el universo.

Lo soñé al asecho, en la tarde de un árbol muerto,
y devorando un hombre bajo el amazónico diluvio.
De la mano de Poe y Blake soñé también a Tzinacán
en su hemisférico encierro, descifrando la escritura de Dios
en sus indescifrables pieles.

Espíritu del cometa que le ruges mil veces  al alba
despertándome en mis noches ciegas y blandas,
¿Qué portentosos e inmemoriales sigilos
le guardas a la espesura de los sueños?
No soy yo el que presume de tu esfinge,
ni la ligera aurora que me trae tu recuerdo.
Es la soledad que encierra mis días y mis libros
y el tiempo de otros tiempos que nos revela nuestros miedos.

Lejanía

Huesos
              que aborrecen la tierra fértil,
                                     vahído
                                                o crujir del viento,
                          en el jardín de mis arterias.

El rostro de animal
                                      adormecido
invocando las manos
                                      tejiendo
                                      una lira plateada,
codiciando un vino huérfano,
                                      añorando los insondables ritmos
africanos
                                      de la nodriza muerta

bajo el canto sosegado de la devastación.

El cementerio
                       está cerca,
su bruma
                  aletarga
                                       la soledad
                                                            del muerto.

Henry Alexander Gómez

Bogotá (1982). Estudió Licenciatura en Ciencias Sociales en la Universidad Distrital Francisco José de Caldas. Gestor cultural, es fundador y director del Festival de Narrativa y Poesía “Ojo en la tinta”. Investigador del fenómeno sociocultural del rock, el metal y sus vertientes, ha realizado varios trabajos y conferencias acerca de la relación entre literatura, rock and roll y metal en diferentes universidades. Accésits del Concurso Nacional de Poesía “Si los leones pudieran hablar” (2008), Casa de poesía Silva. Sus poemas aparecen en las muestras de poesía Piedras en el trópico (2011) y Raíces del viento (2011). Actualmente se desempeña como promotor de lectura y escritura en la Red Capital de Bibliotecas Públicas de Bogotá–BibloRed y forma parte del colectivo literario La Raíz Invertida.

LA CASA

Bienvenido a esta casa
su casa
aquí se respira el frio hiel
de ese aliento ausente.
Bienvenido a esta casa
de enojos y lágrimas
siéntese donde sus pasos se agoten
donde su piel se seque,
la casa ha cambiado un poco
-usted perdone-
pero he evitado pintarla
para que las grietas del tiempo
le regalen un poco de ese matiz familiar.

Es la misma casa no se asuste
esa misma que construimos hace tiempo
esperando estar lo suficientemente solos
para habitar en ella.

ALQUIMIA DE UN HOMBRE

Un buen día le observas
despojándose de quien se cree ser
meditabundo en su mirada de miedo
con ese aliento apagado que produce el vacío
reviviendo cadáveres;
con un credo por camino
y las grietas de sus manos
desviándose entre llagas
que tímidamente bordean su corazón.

Va conservando su sombra
bebiendo sonrisas.

Amando
porque no hay otra forma
de conducir la lava
hacia esas tierras errabundas
y evocar del aire
el soplo
que espanta la muerte. 

ÚLTIMO CREDO

A ver quién baña primero
de bálsamo sus manos
y extiende sus ojos
para abrazar estrellas.
¿Quién canta hasta balancear
las caderas del viento?
¿Quién acelera sus pasos
hacia senderos de bruma?
¿Quién enciende velas en mitad de la noche?
A ver quién aguarda un último suspiro
propaga la luz
y apacigua de la llama el calor.

ORÁCULO DE EROS

Majestuosas se abren las hojas
bajo cada una de sus silentes pisadas.

Él es un inmenso instante
y sus ojos
destello, aire cálido
sabe que es la tarde y no la noche su morada
por eso extiende sus escamas antes de oscurecer
y reviste el fuego con sus manos

Es su piel
sus labios
sus brazos
la caligrafía completa
del papiro del deseo
la llave a la contemplación misteriosa
el oráculo de Eros.

EL ENCUENTRO

Me regocijaré
a la hora
de atrapar el instante.

Me sumergiré en tu voz
sin importar ahogarme en los riscos de tus tormentas
llenaré de aves mis bolsillos
y las liberare justo en el momento del abrazo.

Invitaré a tu sombra
a habitar el lugar
donde aguardan nuestras almas
ansiosas de encontrarse desde antes.

Pronunciaré tu nombre
boomerang que retornará a mis oídos
y hará eco en el infinito
las veces necesarias
para reinventarte.

LA OTRA RESURECCIÓN

Surge su voz
de un lugar desierto
retumbando
en un espacio sin memoria,
escupiendo míseros soplos 
a unos ojos
que han decidido cerrarse.

TRETA DE CELOS

Su silencio insoportable
artificio perverso de la incertidumbre.

Imagino a esta hora sus palabras atascadas;
en la lengua donde alberga el beso,
sus formas mutando bajo la luna.

Han de estar desiertas sus manos
escudriñando gotas de agua en el vaho de la noche
con seguridad sus huellas se reflejan en ventanas de humo
su lenguaje ha de reducirse
al movimiento de sus formas
y la exaltación de otras figuras donde desemboque su silencio.

Jenny Bernal

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Coordinadora de la sección: Stephanie Alcantar

La caja de cerrillos

La buscamos en los corredores de su mano izquierda
por la mañana bajo el sofá
mi hermano pide que le encienda un cigarrillo
a cambio me inventa un nuevo nombre

Recojo un fósforo del armario
mi hermano se asoma por las grietas de mi falda
moldea en mis pechos castillos de ceniza

A veces la llenamos de arena
las hormigas trazan un laberinto
nos recostamos
a esperar que alguien salga

A Benjamín le gusto cuando la hago sonar
dice que llueven luciérnagas
se quita el sombrero
y jugamos a cazarlas

Por la noche la escondemos de los grillos
que se posan frente a la estufa

Ni mi hermano ni yo
recordamos
en qué lugar está.

Asilo junto a un semáforo en rojo

Nadie hace ruido
ni siquiera para morirse

Una monja pinta los muros con adhesivo
su cabeza es de yeso

La televisión está en pausa
quienes la ven ahorran tiempo 

Los vitrales contienen el hálito
de sillones amontonados

Una silla de ruedas espera su fuga en el pórtico
 —me saluda

Avanzo
en esta esquina el semáforo nunca será verde.

Quien parlotea las horas

Hoy vivo porque amaneció lunes
de lo contrario sería domingo el resto de las semanas
encima tengo a más hombres que dicen ser yo pero con dientes
y menos atmósferas en la cabeza

Tú sólo eres tú y el pintauñas
la muchacha que peina su cabello en la azotea
y me distrae en el dominó

Te lo diría de frente
pero tardo en poner de pie a mis zapatos
y no me alcanza el cuerpo para una camisa

Los años me sacan de quicio —ellos lo saben
mientras el calendario siga perdido tendré que soportarlos

Estoy desierto sin glándula endocrina
en cambio tus cosméticos lo remedian todo

Las horas pintan mal en síntesis ya es tarde
 lo tengo muy presente

Descansa —me digo
mañana será otro día para este poema.

Él dice que tiene dieciséis:

al año embarazó a su madre
la llevó a vivir en una pecera

Conoció el mar antes que se llenara de agua

Le dieron tres años en prisión por incendiar  un río
del bolsillo izquierdo le robaron uno

Navegó en una botella hasta los ocho

De once amaneció con próstata crecida
la espantó con oraciones
y placebos marinos

Lo jubilaron con trece años

A los quince lo echaron del asilo
porque no podía morirse.

Pedido a un comerciante de ataúdes

Con estuche de maquillaje 
ventana en el costado derecho
bacinilla de peltre
pasadizo secreto
tesoro escondido
un carretón jalado por tres gatos
lámpara de lectura
juego de naipes
escaleras de caracol
y envuelto para regalo.

Bordado con las canas de mi abuelo
acorde al pronóstico del clima
al nivel del mar
a cuenta de mis hijos
a prueba de goteras
hecho en Taiwán
con el desayuno servido
ruta de evacuación
y salida de emergencia.

Manchas de sarro

Un buque atraviesa la bañera
soy el puerto
donde abandona su carga

Charlo con el señor del inodoro
mientras las hormigas
trepan por su cabeza

Hay una niña en el lavabo
cada vez más gorda
que se desayuna la pasta dental
cuando me voy

Abordo el tren que viaja por el techo
los pasajeros duermen
el maquinista deja atrás
la única parada.

Entre seis y siete de la mañana

Sobreviene una tormenta bajo el sofá
la corriente se lleva mis tacones
fluye entre preservativos
y latas de gaseosa.

Una taza de café rema hacia la habitación
luzco piernas ajustadas
mi falda se refleja esbelta en el agua.

Los muros penden sobre cabello
acerco mi tono rubio
cada vez que la humedad los decolora.

A mi paso el suelo tambalea
rompe cristales hasta encontrar la salida
aguardo a que alguien aparezca entre las olas
y me revele
qué hay detrás.

Verónica Fajardo

Ciudad y espuma

Cortamos flores toda una mañana
pues por la tarde las sombras regresan
a sus lugares de oficio.
Un perro ladró en una dirección desconocida
no había números verdes
ni rojos resguardando la ciudad
sólo ausencias que seguían el ritmo del polvo.

Los clasificados

Aburridos de comer pan
queremos carne de sirena
queremos caminar sobre la muerte
y dividir nuestros cuerpos con el sudor.

Queremos derramamientos
entrar a la bóveda donde hibernan los asesinos
en la espera de un mejor instrumento,
pisar piedras que sean tragadas por el sol.

Llevamos semanas envasando litros de ceniza
aparcando nuestros pensamientos en hoteles.

Estamos a punto de coincidir con tu locura
fechando las horas
los días de ingreso
y tú ante todo esto
sonríes.

Rechazamos todas las ofertas
pues los hechos terminan en una lata de sopa
que ocupa el titular de una página.

Los salarios aumentan
los relojes envejecen igual que un monstruo disecado.

Pero no debes preocuparte
aun hay esclavos coronando estatuas
amantes que esperan algo a cambio de sus secretos.

Rechazamos todas las ofertas
menos la de esperar
menos la de anochecernos
la de mirarte a la cara
y compartir el humo de tu escondite.

Cosmogonía

Hubo un tiempo
anterior a nuestros números
cuando el sol se alimentaba de piedras,
la sal era una isla.

Desde el cielo
las profundidades sostenían la distancia
entre agua y tierra,
luz y espacio.

Muchos dioses emigrantes
perecieron en su intento de conquista,
ahora son náufragos que chocan
contra muros de ceniza congelada.

Por nuestra parte intentamos con la reconstrucción
del barco, rescatar sus cuerpos
pero son demasiado azules
como para llevarlos hasta la orilla.
No nos quedó otra opción
que inventar el anzuelo de la fe.

Después

Hay un misterio oculto
brota cuando aprietas los labios
el sol desciende
el latido aumenta
tus ojos se hunden en un furor de cristal
estas desnuda y aun no lo sabes.

Habitante

A veces el silencio es una piedra que nace en mi boca,
un gatillo que dispara vacíos
otras
un aliento que se hunde en la nada.

Memento

Cuando el cuerpo no es suficiente
las orillas se vuelven necesarias
los postes telefónicos
los garabatos en el papel
el silencio y sus símbolos de humo
tú fotografía enfermando de malaria
pues no se sabe cuando dejará de funcionar
el tráfico habitual.

Cuando el cuerpo no es suficiente
más voluptuosa es tu ausencia
más ganas me dan de abrazarte para no dejarte ir con el sol
más frágil todavía
el tacto con los números.

Camilo Molina

Actualmente reside en Medellín, donde realiza sus estudios en Ciencias Políticas en la Universidad de Antioquia. Desde el 2004 ha incursionado en la literatura, principalmente en la poesía, participando activamente en talleres literarios convocados por las diferentes entidades culturales de la ciudad de Medellín.

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Coordinadora de la sección: Stephanie Alcantar

Cuando tú estás
yo soy,
cuando yo estoy
tú eres.

Somos estando,
y cuando no, también

Todos los días nos somos,
y a veces, por cuestiones de la vida
nos dejamos de ser,
y entonces los otros buscan que seamos
lo que ellos quieren ser

Pero tú y yo sabemos lo que somos
y lo que nunca en la ausencia
dejaremos de ser

Cae la palabra como gota
y no es solo la palabra
es la gota misma
que cae
y cae
y cae
hasta formar este mar
que no sólo es un mar
sino  un verso que por siglos cayó como gota
y donde ahora tiembla la palabra que escribo
porque es gota
porque ya es nada
en el fondo de este mar
en el fondo de este instante blanco

Éste no puede ser: fue.
Está siendo lo que es.
Será sin haber sido.
Se irá siendo lo que fue.
Se irá lo que es siendo.
Será lo que siendo es.
Se irá enloqueciendo.
Triste por haber sido lo que se irá.
Y triste por recordar lo que será.

Guardé debajo de la cama el olvido,
y metí la memoria en un cajón vacío
junto a un trapo viejo donde envolví uno tus recuerdos.

Pero no sé qué pasó,
esa noche,
volví a soñar contigo.

Lo probable es lo que siempre sucede,
lo posible es lo que pudiera suceder

Tú andabas en lo probable,
y yo buscaba evitar lo posible

Pero me olvidé de lo probable,
donde tú buscabas lo posible

Ahora tú me buscas en lo probable
y yo te encuentro en lo posible

Qué dilema habernos encontrado en lo probable
de lo que alguna vez fue posible

En la esquina dejé al otro/
le dije que me esperará ahí/
y nunca volví

Para verte nacer
la tierra dejó de girar
por un momento

Gracias a Eugenio Montejo

Ihovan Pineda

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Zoelia Frómeta

Variaciones

De Consagración del fuego

Se quiebran las palabras, el asombro.
¿Dónde quedaron los barquitos de la niñez, los espejos,
el olor a cilantro y a cebolla en los mediodía de la casa?
¿Acaso el corazón es solo un trozo de carne asustada? (1)
¿Qué pasó con las devociones, sueños, tristezas?
¿Es la tristeza un estado del ser o una alucinación
pervertida del pensamiento? Este callar asusta, el sonido
que a hurtadilla teje en su labranza el corazón.
Ruidos que arrastra el polvo por la simpleza de viejas paredes
encaladas de recuerdos. Desde el espejo reconstruyo
sombras de tu rostro con asceta levedad.
¿Acaso fui alguna vez el cordero? Antes saber quién soy.
Cómplice negocié con la libertad y el heroísmo.
¿Cómo hago para mirar desde la inocencia manchada de mis ojos el mundo?
Las escaleras no son lo que parecen, hay un hastío manso, anciano
reposado en sus escalones, un olor a madera envejecida.
Ahora sé, siempre hay un lugar al que estoy por llegar,
una mano que esconde acompasada  ternura.

Muéstrame la otra cara de la noche. Muéstrame qué hay
escrito en la palma de tu mano dónde un idioma extraño
interroga. Estoy brisa al galope, flor, verbo, eternidad
insospechada en el interior de una menuda piedra.
Tú siempre lo supiste entre el deseo y lo que digo ser
hay algo más que un intento y una confesión.

La sombra del ave en el estanque

De Consagración del fuego

La tarde curvó su mano en un gesto de bailarina y dejó caer toda su sucia tristeza, cual piedra tirada con rabia sobre las arrugas indulgentes del agua donde la sombra viva de algún ave todavía flotaba silenciosa.

Solo un pequeño gesto, remedador y único, hecho de arrogancia y penumbra, así de extraño y aventajando a mi olvido, para que no pudiera silenciar la cólera que predecía su metafísica, fue toda la presencia de un instante, junto a la sombra del ave en el estanque.

Entonces escuché como huían y pensé que por fin dejaba de ser reo de un viejo y enfermizo dolor. Es bueno saber que los espectros que nos atormentan, un día, sin rituales o conjuros, parten.

Y cuando   nada queda por reclamar, en los odres del día, porque las horas se fueron en puntillas como en marcha sin fin por una largo preludio, la tarde ya anciana se viene nubarrón sobre la naciente noche y me sé pensando en el poeta griego, enamorado de la ilusión fugaz de aquellos jóvenes cuerpos, que pasaron ofreciendo el susto de sus carnes como una música amada que jamás será oída.

Este día, me digo, se marchó tan de prisa que no hubo tiempo de descifrar los verbos en el papiro de mi lengua reptil, ser música en el intervalo de unas manos, que conocen todos los misterios prohibidos, o acaso, al final de apretada tarde, ser aquel rostro en la sombra del agua que pudo saberse deseo de resonancia infinita, en el corazón de Dios. 

Rostro única razón de ser, silencio del gato mojado en la ventana, mujer que exhibe su fémur de barbarie. Al final del día un trago de café devuelve la inocencia de unas manos. Serenidad de un rostro de inclemente transparencia. Sabemos en ese segundo, por qué mirar un rostro amado nos regresará, siempre, de todos los temores.

En ese segundo de calma, esa taza de café, ese rostro amado, son solo la sombra del ave aún viva en el estanque.

Consagración del fuego
De Consagración del fuego

Llegan los viajeros, traen la fecundidad de sus cantos, la algarabía, lo insólito en sus sueños, que parecen engendrar realidades desconocidas. Nada podía vaticinar los días después; la paloma sangrante, palabras difusas, la mudez ociosa. El abismo abriéndose memoria en la nostalgia de un sábado. El exilio escama en mi lengua, otra pesadilla. Apostando mis naipes sobre una suerte que no existe, ¿sabes tú, qué es la suerte? me pregunto y Zoelia no responde ¿De qué textura está hecha su filosofía?

No sé, puedo decir que soy este sueño, observado desde mi ojo óptico, en tanto destejo esdrújulo a esdrújulo los amuletos del Soy. Nunca te hablé del frío liado en el alma, las noches en la casa solitaria, los escritos heréticos, un amor que devoró mis acertijos y fue un pálpito de luz en mi ánfora de locura. En la garganta los segmentos de una vieja duda, en las manos el delirio de un verso que no consagra, no importa las ciudades que hay habitándome,  más que esto soy. No tengas miedo, siempre se vuelve de la muerte como del acto desesperado de la escritura, donde glorificas el dolor del silencio cual acto de redención.

No eres y sin embargo, un camino traza tu paso, como un destino. ¿A dónde vas, ahora que sabes que eres y el origen en tu mano es un verso. Nada es más cierto que tu mano, muda de gritos, memoria de un amor, un amor ciego de carne y ceguera animal. Tu ojo, al descubierto para que vieras que había en la almendra del corazón: desnudez, desnudeces, acaboses.

No eres, sin embargo, te nombra un espejo, un gesto, una fotostática, un hombre que dice haber dormido con tus ojos debajo de su soledad, arcaica y visceral, con sus predios y efluvios de cotidianas incertidumbres, pero sabes que un hombre no es testigo de nada, como tampoco lo eres tú, de ti o de la otra. Silencia un instante tu mano y voltea para que veas quien eres, no temas, Zoelia es solo la piedra en la palma de la mano de una sombra sorda, que trazó el vacío del agua por la prolongación de una caricia, un deseo y la espalda del hombre excretando su propia inmisericordia. Un hombre que no puede perdonarse, tampoco que su debilidad sea el hambre que devora su boca de bebedor, masticador de yerbas. Ella le trajo la palabra y la fuente. Demasiado tarde el hombre moría. Solo pensé en la noche que se descolgaba de sus ojos y escapó.

Tú , óyeme ahora,  el tiempo no existe, la noche no existe y soy aquel extraño y oscuro Tiresias recitando la verdad que tal vez nunca conociste. Sé que ya estuve, dije tu nombre y dibujé tu sed como un rastro de fuego ad infinitum, y amé todo lo que eres sin reclamos, sin remiendos, sin excusas, un día supe había llegado la hora del viaje, de volver a la génesis del vuelo, a la consagración del fuego en un sueño de crepúsculo y oro. Ahora, solo escúchame, mientras rubrico estas palabras, en silencio, solo escúchame, en silencio.

Jalapa, México, 2009-2010

Cotidianos
De El libro de los amores difíciles.

Entristecerá tu ausencia otras tardes
JORGE LUIS BORGES

Apenas,  recelosa va cayendo brasa la tarde que discurre.
Junto al árbol habitamos la más cotidiana existencia.
Revolotean  los colibríes nuestro silencio, la tarde
como un recuerdo absoluto ahoga las palabras.
Otra cerveza. Rompió tu voz la calma entre las hojas.
Cotidianos nos hicimos en los instantes
 Adentro el arroz con pollo se calentaba. Tu mano acarició
con pausa sigilosa, mi boca sostuvo la tibieza
de tu  aliento. El camino  interminable de su aliento en mi boca
 era una pequeña digresión en el discurso de la tarde.
Éramos cotidianos verbos deseosos viviendo la sencillez de Ser.
 Otro sorbo  de cerveza y un poco de abrazos y tu mano
rodando entre mis piernas, saboreando los contornos, bebiéndome
los ojos, el deseo recluso en tus  manos.
 Los efluvios del arroz se colaban por la desnudez
que abrazan los cuerpos sudorosos; acaricia amable
posesiva,  tu boca, desafía la impreteridad  anhelante.
Otro sorbo despacio, el cigarro se opaca sobre la mesa.
Estrenan mis caderas tus reclamos, hace demasiada noche.
Vamos haciéndonos, deshaciéndonos en un amor cotidiano
entre el arroz con pollo,  botellas escanciadas de cerveza
y el ronroneo de tu gata del otro lado de la puerta, que sospecha
 nos estamos comiendo a sorbos a pedazos a mares a vientos
definitivos, entre los sabores del romero y la albahaca
 nos estamos haciendo, derrochando, cotidianos en las manos del otro
 en el sexo del otro, en las ganas del otro, en la calma del otro.
 La noche nos ojea,  alguien tose detrás de la puerta.
Despabilamos las ganas con la certidumbre de que el amor
siempre  espera, a la vuelta de  las esquinas,  las habitaciones, la esperanza.

Sentido Común

De Sentido Común

            Para Charo

Las personas hablan
de tener sentido común.

- ¿Qué es el Sentido Común?
se preguntaba

… pensar el vacío
como trozo de silencio
en absoluta… (silencio) … absoluta oscuridad

o acaso
ser el silencio todo
de humano noche.

Concluyó Madame Bablasky
mientras  absorta contemplaba
cómo las partículas cuánticas
de sus pensamientos colapsaban
en su taza de té silenciosa.

1. Osip Mandelstam

Rolando Revagliatti nació en 1945 en la ciudad de Buenos Aires, la Argentina. Publicó un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos y relatos y quince poemarios, además de la breve antología poética personal “El Revagliastés” y “Revagliatti – Antología Poética”, con selección y prólogo de Eduardo Dalter.

La mayoría de sus libros cuentan con ediciones electrónicas disponibles en http://www.revagliatti.net.  Sus producciones en video se hallan en http://www.youtube.com/rolandorevagliatti -

“FRANKIE & JOHNNY”

La una
cuando sólo fuma
y se arma
La otra
cuando se desarma
y deserta en su sexo
Mis meseras

En una influyo en pos de su disipación
(¿emancipación?)
En la otra estaciono mi ovni principesco
y a medianoche influyo radicándome

Poco más que el cuerpo de la parodia
y hasta como tormento
la parodia de un cuerpo
cuando flaquean en el silabeo
del “y aún nos queda poco menos
que todo
            lo mejor a sentir”

Ilumino a moribundas
me distraigo con ellas
las destaco las amo
soy su parroquiano

me toman de sorpresa
par de mozas
pero mi gran amor
            no les sirve.

“Frankie & Johnny”, filme dirigido por Garry Marshall.

*

“THE TWO JAQUES”

Muequean mis zapatos
vigilan trapisondas
en las plagadas camas de fornicaciones
inmiscúyense con arrojo
los especulares
¡tantos tufos!
acecharon
febriles

“¡Tiembla mi gracia ante la bala!”

clamó antes de expirar
por penetración de bala

Ensancho mi incredulidad
es mi tono el que cierne las pistas

Flores moradas explotan en el Barrio Chino
es todo viejos tiempos
aquí estoy buscado
buscándote
es todo acometidas
de suburbio insaciable

Tengo para empuñar
esta salvedad
que es evidencia:

una hija.

“The two jaques” (“Barrio Chino II”), filme dirigido por Jack Nicholson.

*

“MEAN STREETS”

Apenan
chicos malos
en italiano

Hombrunos
metejones

Los cómicos
desertan
del musical:

la pacotilla
del vecindario.

“Mean streets” (“Calles salvajes”), filme dirigido por Martin Scorsese.

*

“HUSBANDS AND WIVES”

Doloridos
impregnados
milicianos
de porte
matrimonial
comentan
sus refriegas
y posiciones
emblemáticas
a inquisitivos
interesados
en desarrollos
controvertidos.

“Husbands and wives” (“Maridos y esposas”), filme dirigido por Woody Allen.

*

“DOCTEUR PETIOT”

Escarmiento al descuartizador
al aprovechado su última sesión de maquillaje

Con ninguna de las atiborradas
valijas descenderá

hacia su destino sudamericano
separándolo de su cabeza

ese filo de un tango.

“Docteur Petiot” (“El extraño caso del Dr. Petiot”), filme dirigido por Christian de Chalonge.

*

“LE CHARME DISCRET DE LA BURGEOISIE”

El aburrimiento territorializa
puede que presienta que el presentimiento
territorializa

El encanto se pita
mientras en la cancillería prosiguen las maniobras

Sin dejadez
me animaría a emprender el sinceramiento
de mi economía libidinal

Amo a la discreta mucama de la burguesía
le cedo mi traílla de ambigüedades y desesperaciones
mi pan comido
mi almanaque tronado de feriados

Jala mi muchacha polvo de hortensias
de la República de Miranda

Calienta los sesos y el fino escroto
del aspudo efebo de nuestro jardín

Ella barrunta que también la respeto
y que no la excluyo en mis jaculatorias

La amo por valija diplomática
ella me va justa para mí
me incorporo a la liquidación de los abismos de clase

Afectos en foco
no importa su merecido novio
perdura la calma chicha
y me sirve la humeante sopa de tomates y apio

Amo a la mía:
modos de ofrecerme a su contemplación.

“Le charme discret de la bourgeoisie” (“El discreto encanto de la burguesía”), filme dirigido por Luis Buñuel.

*

“ON NE MEURT QUE DEUX FOIS”

El silencio se lo llevó
cuando él se lo llevó
al silencio

Dejó mujer imaginativa
y hasta una mujer imaginada

Se lo llevaron sus descubiertos
abiertos ojos descubridores
de cómplices

Dejó polainas
y hasta el piano

Lo llevaron de ella el espíritu burlón
y de sí mismo un cansancio asesino

Dejó su voz
y hasta la vida

Se fue llevado por una ninfómana
en incesto.

“On ne meurt que deux fois” (“Sólo se muere dos veces”), filme dirigido por Jacques Deray.

*

“EQUINOX”

Cada uno de los dos
da más de uno

Unas huyen, otros caen asesinados
Nadie vuelve

Pocas beben, y menos aún
duermen por efecto de la bebida
Todos comen

Los encontrados y las encontradas
se pierden
cuando el sol y la sombra
duran igual

Los perdidos y las perdidas
se encuentran
cuando topan para desearse

Los graves y los agudos
van a dar
a la esdrújula.

“Equinox”, filme dirigido por Alan Rudolph.

*

“AFTER HOURS”

Montado en desencadenante Trópico de Cáncer
bellamente mis contemplados veinte dólares vuelan
perdidamente mis ostensibles únicos veinte dólares vuelan

Se me duermen con moderna naturalidad las escultoras
tanto me responden como responderían
a mis convicciones y carisma las esculturas

Comunión de sensibilizados por los pisapapeles
y ¡ríndete, Dorothy!
a las incesantes rarezas humildes o empingorotadas

Aquí me tendréis si es que de veras lo queréis
reportando occisos y tatuajes
desnudas
a las que considero desinteresadas
y vestidas
a las que temo

Sobre llovido, mojado/
casa está lejos
está donde no llego
o existo/
deténganme:
Kafka vive

¿Será que a mí tampoco usualmente nadie me nota?

Cuántos
extraordinariamente solos y con la casa lejos
ni
muertos
ni
esculpidos.

“After hours” (“Después de hora”), filme dirigido por Martin Scorsese.

*

“BULLETS OVER BROADWAY”

El
desde su dimensión de dramaturgo
                        genial
antes de ser eliminado en la vida
                        real
acribilló el promisorio universo
                        moral

de David Shayne.

“Bullets over Broadway” (“Disparos sobre Broadway”), filme dirigido por Woody Allen.

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Coordinador de la sección: Luis Dellamary

Huir del olvido
Sonia Silva-Rosas
Para Alí Chumacero

Más allá de la primera imagen
de la mirada que arrojó Dios Padre sobre estas piedras
del mármol que revienta las cuencas de los muertos
de las palabras y sílabas y nombres
que faltan por nombrar
de las sombras aún ocultas en el vacío
y los últimos pellizcos de luz que contemplan los sentenciados.

Ahí,
detrás de la lucha circular entre noches y tardes,
en algún dedo que hábil señala
la caída y renacimiento de las estrellas,
detrás del grito de las parturientas
y del equipaje del viajero que nunca se decide a partir.

Más allá,  justo en el hueco
que deja el dolor,
en el límite preciso entre ruido y silencio
me descubro con mi lápida a cuestas
en franca huida del olvido.

Eterno retorno
Sonia Silva-Rosas

A esta hora
todos hemos envejecido lo suficiente
como para soportar el  eterno retorno de las cosas.
Los días caben perfectos entre los dedos
y encuentro a Nietzsche crucificado,
pregonando aún la muerte de Dios,
este Dios que resiste el final de la historia.

A esta hora
todas las palabras se han dormido.
Algunas lo hacen ancladas al rostro enjuto de los ancianos,
otras, sin más ni más,
en los labios infantiles que buscaban descifrar algo nuevo.

A esta hora,
señores,
todos ignoramos que Dios nos señala,
nos amarra a la penumbra
y con su dedo índice nos perfora
para arrancar las hojas de ese gran árbol que llevamos dentro.
Para cuando termine
de las ramas penderá el corazón
y las palabras asomarán entre los huecos,
los días lanzarán su último hilo
para tejer en la mano abierta de quien los sostiene
algún atardecer que haga mutis
y guarde santo y seña de lo sucedido

            mientras tanto
envejecemos

A esta hora
Nietzsche continúa pregonando la muerte de Dios
y Dios ríe a carcajadas
grita “corte”
y nos obliga a repetir la escena.

Close Up
Sonia Silva-Rosas

Súbitamente
un helicóptero rasguña el cielo

más abajo

los pájaros pasean a la luz
que trémula se derrama en sus picos y alas

cantan

mientras más abajo

una mujer barre la buganvilia
los hombres acomodan sus corbatas
y corren presurosos bajo el sol

intentan
            sólo intentan

                        mientras más abajo

entre flores secas,
aceite y colillas de cigarro
una hormiga corre con el mundo a cuestas.

Plegaria
Sonia Silva-Rosas
Para Lolita Castro

Dolor,
cinco letras que saben a café
cinco letras que se van con el tabaco.

En el dolor de la tarde nos perdemos
en el dolor de Cristo nos refugiamos.

Hijo del dolor, el hombre,
lo disfruta, en sus fonemas se deleita,
pues con dolor llega a este mundo
y se marcha con él a tierras lejanas,
siempre con su sentir a cuestas,

y en el costado izquierdo de Dios se reconstruye,
como los días y las noches
      - y de nuevo los días –
porque en ese costado se gestan
los abandonados, suicidas y locos;
esos que no soportaron la carga del fonema,

esos poetas,
náufragos del dolor en el bajel vespertino que anuncia
la fingida muerte de los días.

Dolor:
A ti llamamos los desterrados hijos de Eva,
a ti suplicamos,
gimiendo y llorando,
en este valle de lágrimas.

El canto de las horas
Sonia Silva-Rosas

A Isabel Fraire

Las horas
            repetir la lentitud
de las horas
            y beber sublime
el cáliz de las horas
            repetirme y beber lenta hasta ahogarme
en ese cáliz de las horas
            y a su paso descubrir en mí
el cáliz de las horas
            y con un rosario de lunes y sábados
            rezar por la vida eterna
de las horas
            mientras preparo mi sepulcro
            y observo cómo en mi rostro escarban
las horas.

Sonia Silva-Rosas
(México, D.F. 1971)

Poeta, periodista, narradora y promotora cultural. Colabora con revistas de Montreal, Canadá, de Madrid y Huelva, España y con revistas que promueven la poesía chicana en Los Ángeles, CA. También colabora con revistas de Venezuela, Chile y Argentina. Fue corresponsal de las revistas Época, Siempre y Artes de México. Su desempeño como editora le ha dado la beca Edmundo Valadés para revistas independientes del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes y en dos ocasiones el apoyo Financiarte del Consejo para la Cultura de Nuevo León. Su obra aparece en las antologías: Poetas de Tierra Adentro II, en el Diccionario de Mujeres Poetas de Nuevo León, en Desierta Memoria (Saltillo, Coahuila), en Antología de Poesía Hispanoamericana y en la Muestra de Poesía Hispanoamericana Siglo XXI de la Asociación Prometeo de Madrid, España. Tiene publicados: Laberinto de Siluetas (Col. La hoja murmurante de Toluca, Estado de México), Ídolos de Sal (Historias de Entreten y Miento de Saltillo, Coahuila), Lluvia ácida sobre la danza de las horas (Ediciones de Pasto Verde, Orizaba, Veracruz), Tanta Memoria (Fondo Editorial Tierra Adentro, CONACULTA) y Cuentos para entristecer al payaso (2009) Editorial C&F, Guadalajara, Jalisco.