A reserva de hacer algo semejante para La Casa del Poeta Ramón López Velarde, de México, que cumplió este 2011 veinte años de existencia, retomo esta breve nota para referirme a los 25 años de permanencia de Casa Silva de Poesía y a su inspiración fundacional hacia otros países que han creado casas o centros dedicados al cultivo y el culto de la poesía y de los poetas. En Casa Silva fue mi primera lectura en Colombia, y ante ese público nutrido y atento, respetuoso y crítico, se afianzó mi amor por su gente, por su historia, por su empeño en desterrar el terror con la palabra.

Casa de Poesía Silva… y la nave va
José Ángel Leyva

José Ángel Leyva en Casa Silva

A Colombia y a México los une la paradoja. Pueblos sensibles a la cultura son también víctimas de la barbarie; el optimismo y la tragedia se revuelven en su historia con semejante furia; la palabra y su contradicción con la realidad nombran la imaginación impresa en su literatura. Quizás por ello mismo la fundación de la primera Casa o centro dedicado al culto y al cultivo de la poesía en América Latina haya tenido lugar en Bogotá, con sus muchos y relevantes significados en una época en la que recaían sobre Colombia estigmas de desesperanza. Cinco años después, el poeta y promotor cultural Alejandro Aura  fundaría en la Ciudad de México la Casa del Poeta Ramón López Velarde, bajo diferentes circunstancias, pero con propósitos similares y un simbolismo muy aproximado. Luego vendrían otras Casas en diversos países, inspiradas en el modelo colombiano.

Casa Silva de Poesía

Casa Silva, a diferencia de la López Velarde, aglutinó desde sus inicios a poetas de distintos perfiles estéticos e ideológicos en torno a la figura de la poeta María Mercedes Carranza. Vínculos que se han roto y unido de manera intermitente. Pero las causas de tales veleidades no atienden a otras razones que a las propias del ser humano y en este caso de la dinámica de las vanidades, de las disputas propias del gremio versificador que no está exento de las tentaciones del poder, los privilegios, el olor de la fama o por lo menos de la notoriedad.

Mercedes Carranza

Complicada gestión de recursos financieros para mantener a flote esta nave cultural, no sólo ante las instancias gubernamentales, sino en la elaboración de programas que produzcan autogenerados para sostener el rumbo y la movilidad, la asistencia de públicos fieles a los recitales, las conferencias, los conversatorios, los performances de carácter poético, la revista anual Casa Silva, que funge como memoria y referente imaginativo de las actividades que se realizan y presentarán en sus instalaciones. Pedro Alejo Gómez, me consta, ha empeñado su voluntad en desplegar todo tipo de posibilidades que atraigan recursos y den nuevos vientos a esta casa insignia de la poesía iberoamericana, universal, diría yo. Una visibilidad más nítida, quizás, para quienes no somos colombianos, pero profesamos un profundo amor por este país y sus virtudes expuestas o inhibidas.

Pedro Alejo Gómez

Casa Silva es ya patrimonio cultural de Colombia y de América Latina, parte de la memoria y de los significados de una sociedad que no se resigna a ser identificada por la violencia que la asola, sino por la fuerza de su imaginación y sus afanes de paz, de justicia, de belleza.

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VIOLENCIA Y DESAMPARO, ORFANDAD Y MELANCOLÍA
CORAL BRACHO, SI RÍE EL EMPERADOR

Óscar Wong

Oscar Wong

Aprehender al mundo de manera sensitiva a través de esa dinámica sonora que surge de la emoción, de la conmoción ante esa voluntad de mirar el interior de las cosas, mediante la observación profunda, aguda del entorno, forma parte de la seducción poética. De manera que en la mirada sensible se genera una intimidad, un vínculo significativo entre la imagen fundamental que se contempla, con un principio de movilidad, y el espacio interior que se condensa en múltiples significados, con una dimensión demiúrgica y una tonalidad, una armonía plena de la estrofa. Es cierto que, de acuerdo con Gorostiza, en la poesía se advierte un desarrollo plástico, limitado y finito, y un desarrollo dinámico, de progreso continuo, que convergen en una superficie y en un fondo animado por su propia dicción.

Coral Bracho

Coral Bracho

“El instante en que el perro adiestrado
ataca
a la frágil, azorada mujer
con el niño en brazos
es el instante en el que todo cambia.
Desde los ojos
inyectados del perro
el mundo mira”.
                                               (p. 31)

Haz y envés, la inmensidad frente a la mosca que golpea el frasco -lo dual siempre en oposición-, en la suavidad, entre los muelles o en los bordes de los crisantemos. Quietud y devastación desbordándose, conciliándose. El movimiento es básico para enfrentar lo evanescente, lo inefable; por algo el campo semántico se concentra en vocablos-llaves, en palabras conceptos: trazos, luz; ligerezas, levedad; huella, llama, etc., forman un campo semántico constante en el libro, en el discurso lírico de la autora, quien metafóricamente hurga en las actitudes del emperador, dueño del país, un aciago mandarín que va diluyéndose, desdibujándose en cada acto que escenifica.
Violencia y orfandad, desamparo y melancolía, penumbra y transparencia continúan enfrentándose para equilibrar esa voz, esa perspectiva de un país que, al igual que en el poema de Quevedo., se va desbaratando: “Miré los muros de la patria mía…” Si ríe el emperador concilia lo sublime con lo cotidiano, lo trágico y terrible con el ámbito resplandeciente de las pequeñas cosas con una visión fecunda, lúcida, viva. Lo tenue y lo frágil se amalgaman con la voracidad del mundo, con la brutalidad del gobernante en turno. La inmovilidad cadenciosa, visual, representa ese silencio resonante, ese pensamiento dinámico, perturbador.

http://poesiadewong.blogspot.com

Notas:

1.- Algunos autores buscan descomponer las palabras, puesto que desde sus inicios, el lenguaje forma parte de la gran distribución de similitudes y signaturas, como precisa Michel Foucault.. Hay analogías obligadas, “propiedades” intrínsecas de las letras, de las sílabas, de las palabras; conoce, y asume, el aspecto sintáctico, su contenido representativo, etc. El lenguaje, además, se ancla en la realidad, en los procesos sociales, en la hostilidad del mundo. También se observan incursiones en lo inarticulado, buscando reconstruir los fragmentos significativos de una realidad, determinante en las diversas expresiones poéticas, caracterizadas por la riqueza técnica; el ámbito conceptual se concilia con el sustrato fónico y acaso la estructura versicular pretende deslizarse en la página, asumiendo formas plásticas, visuales e incorporando en ocasiones signos y diversos elementos iconográficos.

2.- Al respecto, preciso que Fernando Alegría recordaba en Literatura y revolución (1971), la clara orfebrería de índole ornamental en Huidobro, “de raíz parnasiana y tonalidad romántica”, y el lenguaje cotidiano mezclado de fórmulas pedagógicas y sentencias de pillería popular, que unía obscuridades y claridades en Nicanor Parra. Frente a lo universal, el concepto de lo particular. El entorno refigurado a través de ritmos, imágenes y la simultaneidad de planos de significados, con un sentido analéptico y proléptico, de acuerdo al esquema planteado por Robert Graves (Cf. La diosa blanca). Esta manera de enfrentar al mundo partía de dos vertientes: 1) el mundo como caos y el hombre víctima de la razón y, 2. la actitud revolucionaria, la realidad mostrándose en su complejidad y hondura,
por lo que ante el desmoronamiento de la racionalidad establecida, el poeta persigue redescubrir la cadencia implícita en el lenguaje y apoyarse en las asociaciones de sentido que la escritura postula.

3.- Por algo el redactor de la cuarta de forros determina el entorno que modula Coral Bracho como “la flor de una escalofriante lucidez verbal” y que alguna manera “explicita, de una manera frontal e inquietante, la retórica del caos”

ACTA
Concurso Nacional
LA POESÍA COMO UNA CASA

Reunido en la fecha, el Jurado del Premio, “La Poesía como una Casa”, convocado por la Casa de Poesía Silva de Bogotá, decidió otorgar los siguientes premios y menciones:

Premios
Por unanimidad
• Hipótesis tardías, seudónimo Martín Vicuña, identificado con el número 0540
• Morada de niebla, seudónimo Luto, identificado con el número 0008

Por mayoría
• Refugio , seudónimo Leonard T. Blue, con el número 0595
• Donde está la vida, seudónimo el Inquilino , con el número 0028
• El falso llanto del granizo , seudónimo Ray Stromo, número 0208

Menciones
• Al final de la jornada , seudónimo Alejandro Montejo, con el número 0296
• Cuando el poema , seudónimo Lao, con el número 0116
• A Lino Hernández , seudónimo Roch, con el número 0871
• Círculo , seudónimo Celeste, con el número 0088
• Nietzsche era un mariachi en chapinero , seudónimo Raúl, con el número 0154

Los miembros del jurado consideramos que la convocatoria rebasó las expectativas, no sólo por la cantidad de participantes, sino por el elevado rango estético de premiados y mencionados.

POEMAS GANADORES
PREMIOS

# 0540
HIPÓTESIS TARDÍAS

Si mi casa estuviera hecha con palabras no me calcinaría el silencio,
la humedad y las grietas no serían más que metáforas del frío
que se alimenta con mis huesos.
Si mi morada fuera un poema tendría una fuente en la mitad del patio
y las monedas oxidadas por la memoria de tantos deseos perdidos
no hablarían en los bolsillos del hambre.
Si la argamasa de los muros estuviera hecha de aliento incontenible,
si las vocales llenaran las horas con ese humo que no asfixia,
sería difícil desprenderse del fuego,
alejarse cuando el crepitar se hace canto y la luz sube por la garganta:
no mediarían en la atmósfera los vocablos de la muerte,
no podría, como ahora, olvidar la manera de respirar.

Sandra Uribe.
Seudónimo Martín Vicuña

*****

# 008
MORADA DE NIEBLA

Paciente espera detrás de la puerta
viendo el paisaje de un largo corredor,
o atisba parapetada en el silencio
de unas habitaciones que rezuman
cantos y rondas infantiles de otras épocas,
o se acerca insegura como la hoja
que callada cae desde el almendro,
o surge de una caótica algarabía
de pequeños duendes que en la sala retozan,
o la acompaña un mar en calma que alberga
como en la tina que no había,
barcos de papel que al mojarse naufragan.
Su fuerza viene de aquí o de allá,
del gastado carbón que brasea en el anafe,
del aire o de los cielos que hacen
de la ventana una pintura inquieta.
Se hace añicos parece que partiera
como cuando se ausentan los hermanos
y ya los padres abandonan la partida.
O como un Big Bang del alma estalla,
se aturde ante el azar de las palabras,
los cimientos se quiebran
bajo el andamiaje de los versos.
Así la casa, así la poesía,
nos observan de lejos como
a extraños huéspedes “tocados”
que tiemblan en la espera
a que la poesía, como la casa,
reticente y posible,
espabile los ojos de un niño extraviado.

Rafael Escobar de Andreis
Seudónimo: Luto

*****

# 0595
REFUGIO

I
Por mis fantasmas acechado, llego hasta el libro, acechado por mis fantasmas.
Abro nervioso una página, buscando una palabra, una clave, un talismán,
una migaja dejada caer por un poeta en el bosque de la noche,
al fondo de la noche, para iluminar la noche,
para indicar senderos que sólo indican senderos
hacia allá, donde perdiéndonos, nos encontramos:
La lectura.
(Una fragata para tierras lejanas, una cabaña con leña seca, la máscara que talla, lentamente, nuestro rostro)
Los acentos me descubren y me ocultan,
Son capaces de rasgar mi carne y rozar el borde de mis labios.
Quedo impregnado de sintaxis,
Menos solo, al fin,
Como quien construye una caricia.
Como quien siente que las lágrimas han hecho su labor redentora,
como quien cree, quiere creer que cree, que ha encontrado el adjetivo perfecto.
II
Las palabras no son mías, pero ahora -por un instante- también
me pertenecen.
El ritmo me hala la camisa
Y me lleva, bordando las esquinas con hilo de recuerdos.
No sé si salté por la ventana, o escalé por las líneas de una frase aventurera.
Ya no estoy solo,
es cierto.
Los gatos son versos con cola y bigotes, susurrando sinuosos al oído de la noche:
Una casa de palabras es un manantial que fluye desde el corazón.
III
Tenemos una serie de surcos en nuestra piel de vinilo, para que pase la aguja de las canciones que nos hacen llorar.
Pero además, tenemos una serie de puertas y ventanas,
Un recoveco de afectos impresos por ambas caras,
Un salón donde entra la luz de las tinieblas y el abismo,
Unos brazos abiertos para guardar en su memoria los poemas que nos definen,
Siempre cambiantes,
Siempre de paso,
Siempre mariposas,
Siempre murciélagos.
IV
Una sílaba me cobija en un frío rincón
El papel me acoge entre sus pliegues
Ruedo por una de las vocales de tu nombre.
Capturas el instante con un juego de espejos:
Al otro lado del tiempo, mis ojos se cierran y mi espíritu se eleva ante el aroma
De tu piel.
Te leo,
Me habitas,
Te habito.

Enrique Trujillo
Seudónimo Leonard T. Blue

*****

# 0028
DONDE ESTÁ LA VIDA

En esta casa
donde cambian de sitio las memorias
cada palabra es aleteo del insomnio
un canto una meditación un quejido
que vienen del silencio.
El color de la luz es cada hora diferente
y si el viento se asoma a las ventanas
es otra la sombra de todos los mortales
otro es el gato que sube a los tejados
o el perro que ladra ante la puerta.
Alguien golpea
como buscando lugar a su tristeza
un sitio a la alegría
una página en blanco
la pantalla de algún ordenador
luz que se enciende con el tacto
música grave
que de lo profundo llega
Se abre la puerta
y uno por uno entran los vocablos
se instalan en una habitación
como poniendo en su lugar los muebles
y se encuentran las luces y las sombras
como puertos celestes.
Entran
sonidos que ascienden o descienden
por el pentragrama
se posan en la página
letras que salen del lápiz o el teclado
y caminan mirándose a los ojos
acomodan sus voces y sus tonos
auscultan los rincones
se ubican en el patio o en la sala
y saben que ahí está su casa
donde cada palabra y cada gesto
a todos nos reúne
como en última cena.
Con todos los vocablos
- dóciles ecos de la luz -1
oímos el canto de los pájaros
que rasgan el aire como un chelo
o gritan como un violín que rompe el arco.
Se oyen de una pared a otra
caminan del corredor a la cocina
habitan esta casa
donde la vida pasa breve
tomada de la mano con la muerte.
_____
1 Armando Rojas Guardia

Luz Mary Giraldo
Seudónimo El inquilino

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# 0208
EL FALSO LLANTO DEL GRANIZO

I
Me enamoré alguna vez de una mujer con los pechos recién ungidos
Era el tiempo de la guerra
Ella recogía esparto
en estaciones violentas
y yo veía crecer dos o tres caídos sobre la hondura del agua
La noche en que durmió el búho cetrero
un estruendo levantó las tapias
y la trepadora
que ascendía hasta los tejados
dejó su rastro a los pies de las bisagras
Nuestra casa
una pluma en la memoria
¿Con qué adobe está hecha su voz
que aún se oye
por el derruido cielo raso?
II
Es la lágrima del ángel que se hunde entre las losas
o son los muslos de la muerte trenzando su sudario
Hay un latido sordo
un galope súbito en los azulejos del alma
¿Bajo qué baldosa ofendida
encontrar su eco de ceniza y espanto?
III
Me enamoré alguna vez de una mujer con los pechos recién ungidos en tiempos de guerra
Su piel de araucaria se vino abajo
con los muros que construimos
Mientras veía desatarse
el indómito fuego
y el falso llanto
del granizo

Helman Giovanni Pardo L.
Seudónimo Ray Stromo

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MENCIONES

# 0296
AL FINAL DE LA JORNADA

Casi al final de la jornada mi padre venía
y se sentaba a la mesa,
y luego nos sentábamos nosotros, uno a uno,
en el verde-olivo de sus ojos.
Y la risa de mi madre desde la cocina
era como una canción humeante.
Una canción que llenaba
los estrechos corredores de las habitaciones;
que trepaba por las paredes blancas de la casa
hasta hacerse con la noche murmullo,
susurro triste entre los árboles
que vigilaban el patio.
Recuerdo por ese breve momento
aquellas migas de luz,
aquella paz aligerando el peso
de la pobreza sobre nuestros hombros.
Y entonces seguíamos, tan juntos seguíamos,
hasta el final de la jornada.

Justo Javier Gafaro Montejo
Seudónimo Alejandro Montejo

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# 0116
CUANDO EL POEMA

El mar que llevo dentro me separa del mar.
Y si la oscura mirla se posa en la alambrada
otra es la cerca y otro es aquel pájaro
hechos enteramente de nostalgia.
La noche no es la noche,
es miedo, es embriaguez o pesadilla.
El amor no es presencia,
él es tan solo aroma de inestable mañana.
Pero cuando te nombro, oh mar, en poesía,
cuando como a horcajadas de cabello salvaje
llega hasta mí la noche en la palabra noche,
cuando el amor, el pájaro, la soledad y el árbol,
cuando el poema,
allí el mundo me habita
y yo habito el mundo
como a mi propia casa.

Luis Alfonso Otálora Bonilla
Seudónimo Lao

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Y LA CASA OLVIDÓ LA NOCHE….
A Lino Hernández

Y la casa olvidó la noche.
La madrugada llegaba con el aire gris, que limpiaba la sangre de los espejos.
Mientras que en cada árbol, un pájaro despertaba.
La casa del pueblo.
Papá, mamá, hijos, nietos… en un solo olor de madera.
Atrás un corral, las vacas, y de nuevo la tierra.
La casa.
El viento que danzaba bajo el sol, jugando con los niños.
El centro del principio.
El lugar de todos los lugares.
Más allá de los caminos, el frío y la lluvia.
No había gobierno para los caballos de la noche…
La abuela en la cocina.
Nosotros escuchando el estrepito de los platos…
La dulce fuerza de sus manos.
Luego sentados en la larga mesa, junto a los caballos.
Y un viento nos sacudía, diciéndonos…
Que la eternidad… ya había comenzado.

Margareth Ríos Hernández
Seudónimo Roch

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# 0088
CÍRCULO

en cada espacio de la casa un pedazo de mí
algo
en el umbral del día
corre abismado
mientras me oculto de la noche bajo el techo blanco

María José Losada Vargas
Seudónimo Celeste

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#0154
NIETZSCHE ERA UN MARIACHI EN CHAPINERO, ACUÉRDESE

a mi padre por supuesto
la poesía perdió prestigio cuando abandonó la casa de mi padre
la casa de mi padre perdió a la poesía pero de hecho
ganó en independencia
fue entonces que se sublimizaron las metáforas
atraídas por el olor que alimenta un ajo crudo
y el poema pasó a ser su verdadero espacio
(no la noche en esta sala de recibo)
mi padre era un curador de insanos confundidos
que lavaba su cabello con sábila licuada para que
así renaciera un poco más en luna llena
las materas de helechos eran paso de corte en el pasillo
dando vuelta en la esquina cuando entraba el verano
el sol hurtaba con malévolo placer las flores deshojadas
de un patio despejado
después llegaban lluvias en los octubres turbios
en ráfagas de vientos que caían sobre las tejas blandas
donde lenguas de gatos limpiaban excrementos de murciélago
el agua resbalaba sin pausa en las cornisas
se entraba en la casa ahora iluminada
por patéticos rayos invisibles
la poesía perdió prestigió cuando abandonó la habitación
donde dormía mi padre
incólume en su oficio de fabricar palabras sublevadas
o al menos testimonios
o mínimo arengas maltratadas
la poesía abandonó el segundo piso de la casa de mi padre
donde detrás de cada puerta
se oficiaba un poema a mano alzada
la casa perdió la poesía pero ganó en poemas menos raros
pues mi padre escribía sobre teclados tristes
entre fotos del siglo diecinueve
que contemplaban impávidas los dedos de su cara
por eso se secaron las cisternas de los baños quizás
por estar un poco más que abandonadas
o el piso resbalaba en los dedos de los pies sin los zapatos
la poesía abandonó el estudio de la casa de mi padre
donde él había vivido mutilado por textos trasnochados
mientras expulsaba en sus humos asfixiados
los habanos de cuba
la casa perdió la poesía pero ganó el poema que es en verdad
su verdadero espacio
la poesía abandonó el cuarto de los huéspedes con sus malos placeres desolados
donde nadie dormía por temor a morir al día siguiente después del chocolate
la poesía dejó algunos nombres de ilustres personajes grabados
en ese anónimo cielorraso envejecido
que se cubría en el patio asediado por los perros
la poesía abandonó la habitación de mis hermanos donde el odio
era espuma sangrienta por la boca
ellos no se dieron cuenta pues andaban cazando los ratones
que huían del veneno amanzanado
ingrávido en los estantes de la biblioteca
la casa perdió la poesía pero ganó en volúmenes de ensayos metafísicos
con un Nietzsche sonámbulo debajo de su sombra en medio de los libros
abiertos en la herida
(Nietzsche jamás durmió en aquella casa)
la poesía abandonó la sala de recibo de la casa de mi padre
donde había una escopeta con dos tiros
vertida en las entrañas de un florero para que nadie escuchara tan de cerca
la música asesina de los pianos de cola
la casa perdió la poesía pero recuperó sin duda los sueños no dormidos
y el tedio jorobado de mi padre hastiado de escribir porque el epíteto
lo había convertido en un hombre cotidiano
de modo que ya todo el mundo en esa casa era escritor de poemas sin poesía
o era la poesía que no necesitaba del poema
la poesía abandonó la esencia de la imagen que se traga la luz a través de la ventana
donde se abrían los miedos después de medianoche
la poesía abandonó la claraboya del pasillo un día en que no salió el sol
y fue cuando mi padre empezó a perder la visita sin fiebres sintomáticas
por tanta ropa sucia atrapada en los armarios
fue entonces que el glaucoma se le rio en la cara
acomodado en el anacrónico ropero
la casa perdió la poesía pero aún así recuperó la luz de un nuevo día
porque quizás la poesía no necesitaba del poema
la poesía abandonó las camas empotradas de antiguos coitos genealógicos
la casa perdió la poesía pero se creció en herencias que mantienen su riqueza en el poema
la poesía abandono la casa de mi padre la noche en que yo nací con un trauma severo
doliendo el omoplato como un putas
la casa perdió la poesía y se quedó conmigo
para que cada día entronice su desmedida ansia protagónica
la casa perdió la poesía pero yo me quedé para siempre en el poema
me quedé con el índice que revuelve este whisky de mi padre bohemio
en mangas de camisa
sin corbata
yo me quedé con sus libros y su música
con sus habitaciones
con sus medias de lana
su pipa y su pijama
yo me quedé con su almohada
donde noche tras noche anido mi cabeza
y leo sin leer ese inmenso poema que es la casa
para deletrear su nombre Poesía
sólo para que ella se acueste a mi derecha
me ame sin amor
sin palabras de odio
sin sueños criminales.

Raúl Flórez Jaimes
Seudónimo Raúl

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Casa Silva de Poesía

Pedro Alejo Gómez-director de Casa Silva

Cincuenta años de “El techo de la ballena”

Jorge Boccanera

Hace exactamente medio siglo que, en los agitados años 60, artistas plásticos, narradores y poetas formaban en Venezuela el grupo "El Techo de la Ballena", considerado por la crítica como la irrupción artístico-literaria más radical entre las gestualidades iconoclastas dela época.

El grupo, fundado en 1961, estaba integrado, entre otros, por los poetas Francisco Pérez Perdomo, Juan Calzadilla, Edmundo Aray, Caupolicán Ovalles, el pintor Carlos Contramaestre y los narradores Adriano González León, Salvador Garmendia y Efraín Hurtado.

Su aparición va en consonancia con la circunstancia política local: la caída de la dictadura militar de Marco Pérez Jiménez en 1958 y el posterior ascenso al poder de Rómulo Betancour y su gobierno represivo que tiraría por la borda las ilusiones de cambio de los diversos sectores que habían luchado por la restitución de la democracia.
"El Techo de la Ballena" surgió como desprendimiento del grupo "Sardio", de gran actividad entre 1958 y 1961, debido a la nueva y convulsa situación social que vivía Venezuela en esos años, y la reformulación de un accionar político que tomará caminos diversos, incluso el de la lucha armada.

Paralelamente a esta insurgencia, aparece la rebeldía estético-literaria de "El Techo…" con una gestualidad de provocación expresada a través de exposiciones, publicaciones, manifiestos, catálogos y libros.

El poeta argentino Juan Antonio Vasco caracterizó esa irrupción como "el momento de protesta más activo de América Latina, el más eficaz, el más arriesgado, el que puso en juego mayor variedad de medios y el que llevó su acción hasta las consecuencias más extensas dentro del campo en que se desempeñó, fiel a uno de sus lemas: Cambiar la vida, transformar la sociedad".

Domiciliado en Venezuela en esos años e integrante del grupo, Vasco contaba con antecedentes de peso: haber integrado en Argentina el grupo surrealista que comandaba el poeta Aldo Pellegrini, junto a las voces de Enrique Molina, Francisco Madariaga y Carlos Latorre.

El grupo que Vasco veía como algo inédito en los países de lengua española, con expresiones que buscaban afirmar la vida, el amor y la libertad, y que rechazaban un arte encuadrado en el realismo socialista, enlaza en sus escritos al humor negro del Dada con la oralidad de la beat generación.

Experiencias similares se darán en los 60 en otros puntos de América Latina: la generación "mufada" en Argentina, el nadaísmo colombiano, los tzánzicos en Ecuador, el grupo "La Espiga Amotinada"  en México; es un tiempo de poetas lanzados a la lucha política y asesinados: el peruano Javier Heraud, el guatemalteco
Otto René Castillo, el nicaragüense Edwin Castro y el brasileño Carlos Marighella.

Así es como el grupo "El Techo…se inscribe en un cuadro de época marcado por lo insurreccional y la contracultura; sus poetas participarán en el Congreso Americano de Solidaridad Poética organizado en México por las revistas locales El Corno Emplumado y El Pájaro Cascabel y la argentina Eco contemporáneo.

En Venezuela el gobierno de Betancour  va mostrando su verdadera cara: disuelve a los partidos políticos, allana periódicos y locales de la oposición; sólo en octubre de 1960 la represión deja un saldo de 35víctimas fatales y cientos de heridos y detenidos.

En 1962 el grupo está en su apogeo: Carlos Contramaestre presenta su exposición "Homenaje a la necrofilia", Juan Calzadilla publica su libro "Dictado por la Jauría" y Caupolicán Ovalles,  un abierto alegato contra Betancour. "¿Duerme usted, señor Presidente?".

En un tramo del extenso poema de Ovalles,  de lenguaje vociferante, dice: "El Presidente vive gozando en su palacio,/ come más que todos los nacionales juntos… es un perro que manda,/ es un perro que obedece a sus amos,/ es un perro que menea la cola,/ es un perro que lame las botas".
Las consecuencias serán inmediatas: la persecución policial a Ovalles y González León (autor del prólogo del libro) los lleva al exilio y es clausurada la exposición "Homenaje a la necrofilia" de Contramaestre.
Posteriormente el pintor y escultor ballenero Daniel González, diagramador de la revista del grupo, será encarcelado y requisadas las publicaciones balleneras.

Hasta la aparición de "El Techo…", las innovaciones de la vanguardia en Venezuela se habían reducido a una franja exigua: un número de la revista Válvula en 1928 y, un año después un libro capital de José Antonio Ramos Sucre: "El cielo de esmalte".

Habría que esperar hasta los años 50, precisa, "para que una voz sustancial como la de Juan Sánchez Peláez iniciara con "Elena y los elementos" un camino de búsqueda formal cercana al surrealismo.
El crítico uruguayo Ángel Rama, ha subrayado en su ensayo el "espíritu anárquico" del grupo, "su voluntaria agresividad pública, haciendo de la provocación `un instrumento de investigación humana`".
Su literatura, afirma, "nunca es testimonial y siempre es combativa, prefiere la poesía o el texto breve en prosa, el manifiesto o el artículo de circunstancias, unifica las letras y las artes y no se plantea la exigencia historicista ni la permanencia de sus creaciones, sino su efectividad, su capacidad de agredir y de soliviantar la estructura cultural vigente.

Tono coloquial, atmósferas oníricas, imágenes fulgurantes, búsquedas tipográficas y poemas-panfletos son algunos de los elementos con los cuales los poetas del grupo arman sus collages; asimismo fueron de impacto social sus exposiciones "Homenaje a la cursilería" y su texto anticlerical "Para aplastar el infinito".

Jorge Boccanera

Ramón PALOMARES

Curandero y fotografías
Enrique Hernández-D’Jesús

Ramón Palomares nació en Escuque, Venezuela, el 7 de mayo de 1935. Uno de las grandes poetas actuales en lengua castellana. Maestro y especialista en lenguas clásicas. Personaje central del grupo Sardio y de El techo de la ballena, expresión de la vanguardia poética en su país. Libros de poemas: El reino, 1958; Paisano, 1964; Honras fúnebres, 1965; Santiago de León de Caracas, 1967; El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas, 1969; Adiós Escuque (Poemas 1968-1974); Elegía 1830, 1980; El viento y la piedra, 1984; Mérida, elogio de sus ríos, 1985; Poesía (Antología), 1985; Alegres provincias, 1988; Lobos y halcones, 1997. Más recientemente Casa de las Américas editó su antología En el reino de Escuque, 2006. Ha obtenido diversos reconocimientos, entre ellos, el Premio Nacional de Literatura, en 1974 y el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, 2006. Como se afirma en la contrarátula de En el reino de Escuque: “…Existe en la obra de Ramón Palomares algo más que un intento por recuperar la relación mágica con el entorno, y que una recreación de la provincia y de los personajes de la infancia con un sentido mítico, pues, aunque su poesía está definida en estas claves fundamentales, traslada las angustias, desafíos e interrogantes a un plano universal, alimentando y rompiendo a la vez su aparente localismo…” Y nos dice Ramón Palomares: “Estar atento siempre, pendiente de ciertas zonas sensoriales, del sueño, de todo (…). Tú asumes el pájaro y lo encuentras con un espíritu de bosque (…). Tú tienes que salirte del poema como lenguaje y entrar en el poema como la vida, como visión, como sensación, como aire, como piedra, como roce…” (tomado de  revista Prometeo, Medellín, Colombia)

de PAISANO (1964)

Juegos de infancia

CULEBRA
Echando candela, metiéndose en los oídos, bebiendo sangre
allá está, calladita
dejándose arrastrar
y como vino entre el viento, allá está
en el cuarto donde se come los pájaros
-les comió las plumas y las alas y después las patas
pero la cabeza se le va a atorar
y va a comenzar a cantar a medianoche
y se va a mover por los espejos
y a agarrarse de la cabeza del diablo que está en los rincones
y a decir ay
porque esa culebra tiene muchos diablos
y el sol le cayó encima
y por eso anda por todas partes, mordiendo, mordiendo,
hasta que se lo lleva a uno al infierno.

UN GAVILÁN

Se paró el gavilán y se quedó pegado en las nubes
y ya no pudo dar más vueltas
y le dijeron:
Ya no podés hacer más hilo, ya no vas a poder tejer el cielo,
entonces todas las flores que estaban se pusieron tristes
y comenzaron a secarse
y entraron caminando en una cueva
y se veía una fila de gladiolas que iban rezando
y cuatro coronas de orquídeas y rosas
y así se estaba quieto el gavilán allá arriba
viendo que las montañas se habían puesto negras
y que los ríos parecían urnas;
cuando llegó un gran viento y dijo a resoplar
y estremecía los árboles como si fueran ropa colgada
y bajaron todas las estrellas y se pusieron a hablar
y salieron volando las nubes y dando vueltas
brincando por las colinas
y las praderas estaban muy contentas y les brillaban
{los dientes de risa.
Entonces se desató el gavilán y se sentó en una silla a beber
y se emborrachó y dijo a cantar
y nombró a todos los que habían venido para ayudarlo
y le parecían las alas como lunas
y los ojos que tenía era el sol que se le había metido en la
{cabeza
y a él se le llamaba el gran tejedor
porque anudó todo lo que había y puso en el cielo un barco
que va nadando, nadando
enseñando todos los sueños.

EL SOL                           
A Elisa Lerner

Andaba el sol muy alto como un gallo
brillando, brillando
y caminado sobre nosotros.
Echaba sus plumas a un lado, mordía con sus espuelas al cielo.
Corrí y estuve con él
allá donde están las cabras, donde está la gran casa.
Yo estaba muy alto entre unas telas rojas
con el sol que hablaba conmigo
y nos estuvimos sobre un río
y con el sol tomé agua mientras andábamos
y veíamos campos y montañas y tierras sembradas
y flores
cantando y riéndonos.
Allí andaba el sol
entre aquellas casas, entre aquellos naranjos,
como una enorme gallina azul, como un gran patio de rosas;
caminado, caminando, saludaba a uno y a otro lado;
hasta que me dijo:
Mi amigo que has venido de tan abajo
vamos a beber
y cayó dulce del cielo, cayó leche hasta la boca del sol.

PATAS ARRIBA EN EL TECHO
A Adriano González León

Yo sé dónde se encuentra
dónde está cantando ahora y comiéndose las hormigas
el pájaro que vuela arriba de las nubes
el que sabe andar por los sueños.
Estaba acostado patas arriba en el techo
murmurando que tenía ganas de matar
y espantando los perros que se le venían del cielo
y escupiendo los tigres
y diciendo:
Yo sí que voy a pegarle a los perros que se me vengan
yo sí que no les tengo nadita de miedo.
Y con las enormes alas azules les daba y les enterraba cuchillos
y me llamaba a mí y me decía:
Ayúdame, ayúdame.
Entonces terminó
y se puso a meterse entre todas las nubes
allá, muy lejos, cerca de una laguna.

ENTRE EL RIO
A Edmundo Aray

Voy a entrar en un río
me quito la ropa y entro y le abro la puerta
y miro adentro de su casa
y voy a estar sentado en las sillas negras
y en los espejos;
cuando hable escucho qué dice y qué quiere
y cómo manda a todos y dice que se va a remolinear
y veré cuando sus patas empiecen a despedazar la ladera.
Tomaré agua de su corazón y me beberé su cuello
y haré gárgaras y escupiré adentro
y en los ojos le pondré piedras y le quitaré los diamantes
{y los pedazos de oro
y de ojos le pondré unos gatos
y veré qué vestidos se pone y cómo hace para correr
y si está durmiendo le escarbaré a ver qué sueña.
Yo vi qué come el río y vi su mesa
y tenía platos como guayabas podridas y ganado muerto
{y casas
y todas las siembras que se llevó
y un hilo verde, muy verde, como un ángel.
Me estuve sentado viendo un gran campo que estaba debajo
y allí cantan todos y se ponían morados
hasta que se oyó una voz durísimo
y salieron iglesias y calles de las nubes
y todos corrieron
y comenzó el río a decir que se iba a morir.

EN EL PATIO
Pues me estuve entre las flores del patio
con las cayenas
gozando con las hojas y los rayos del cielo.
Aquí pongo mi cama y me acuesto
y me doy un baño de flores.
Y después saldré a decirles a las culebras y a las gallinas
y a todos los árboles.
Me estuve sobre las betulias y sobre las tejas de rosas
conversando, cenando, escuchando al viento.
Yo me voy a encontrar un caballo y seremos amigos.
Mañana le digo al sauco que me voy
hasta muy lejos, hasta allá donde están cantando los hombres,
donde corren los muertos y se entierran.
Yo caminaba por unos árboles, por unas hojas doradas
y me comía las estrellas, y me senté
y escuché la hierba alta y vi los ojos de una mujer
que brillaban como un diente
entonces arrojé una gran rama de naranjo
y todo quedó oscuro.
Tierra de nubes

EL NOCHE
A Oscar Sambrano Urdaneta

Aquí llega el noche
el que tiene las estrellas en las uñas,
con caminar furioso y perros entre las piernas
alzando los brazos como relámpago
abriendo los cedros
echando las ramas sobre sí,
muy lejos.
Entra como si fuera un hombre a caballo
y pasa por el zaguán
sacudiéndose la tormenta.
Y se desmonta y comienza a averiguar
y hace memoria y extiende los ojos.
Mira los pueblos que están
unos en laderas y otros agachados en los barrancos
y entra en las casas
viendo cómo están las mujeres
y repasa las iglesias por las sacristías y los campanarios
espantando cuando pisa en las escaleras.
Y se sienta sobre las piedras
averiguando sin paz.

Italia: los de siempre pagan la crisis y los impuestos…
Fabio Avolio

Fabio Avolio

Italia celebró, en 2011,  los 150 años de la Unidad Nacional bajo una situación política crítica, ya que importantes medidas económicas están plasmando una revolución social al revés. Se sigue invertiendo en aviones militares, se recorta del 90% el gasto en las politicas sociales (welfare) y a la vez son los de siempre a llenar el presupuesto del Estado: en Italia el 70% del monto de los impuestos procede del trabajo dependiente, es decir de las trabajadoras y trabajadores que pagan sus impuestos antes de cobrar el salario; esta situación es acompañada por una evasión fiscal que supera el 30%. Las tasas de desempleo, de trabajo precario y de especulación económica están a niveles muy altos.

Con la última Ley de Presupuesto (Manovra Finanziaria) el Gobierno Monti ha buscado cancelar la deuda pública y salvar a Italia en el contexto finanziario europeo y mundial. Para lograrlo no ha querido introducir impuestos sobre los grandes patrimonios, más bien varias medidas fiscales quitarán alrededor de 2.000 Euros por año a las familias de medianos y bajos recursos. La actual ministra del trabajo Elsa Fornero ha usado de manera repetida la metáfora del “médico llamado a salvar al paciente”, ya que ningun médico en el marco político-institucional de Italia lo había logrado. De hecho, el Gobierno Monti nació en noviembre de 2011 después de las dimisiones de Berlusconi, que había aprobado en Parlamento sus últimas medidas económicas con una mayoría muy reñida. Alegría para los anti-berlusconianos, manifestaciones de jubilo en muchas plazas italianas; quedaba la pregunta: “Después de Berlusconi, ¿hay que adelantar las elecciones políticas previstas para 2013?”. Respuesta negativa: después de nombrarlo Senador vitalicio, el Presidente de la República Giorgio Napolitano propuso a Mario Monti –Rector de la Universidad “Bocconi” de Milan– para que formara un nuevo gobierno con el respaldo de una mayoría aplastante de parlamentarios.

Así respondieron en noviembre de 2011 los partidos políticos que oupan las curules de la Camera dei Deputati y del Senato: la Lega Nord –partido de derecha arraigado en el norte de Italia que había apoyado hasta el final a Berlusconi– decidió oponerse a la propuesta del Gobierno Técnico guiado por Monti y pidió elecciones; todos los demás grupos parlamentarios decidieron apoyar al nuevo gobierno, para que cuadrara unas medidas financieras en nombre de la salvación nacional en el contexto de crisis económica. Con el respaldo de una mayoría bulgara de parlamentarios, el profesor Monti se ha fijado en la carta del Banco Central Europeo (BCE) enviada a Italia y ha venido contestando a las preocupaciones de los banqueros, de las agencias de rating y de la alemana Angela Merkel.

Para entender el nivel de consenso, apoyaron la constitución del Gobierno Monti: a) el Popolo Delle Libertà (PDL), el partido de Berlusconi que en 2012 irá a congreso para cambiar nombre; b) el Terzo Polo – exponentes políticos de Centro-Derecha ex aliados de Berlusconi (Unione di Centro de Casini, por Futuro e Libertà de Fini) y ex aliados del Centro-Izquierda (Alleanza Per l’Italia de Rutelli), los cuales apoyan a Monti con mucho entusiamo; c) el Partito Democratico (PD), que siempre se opuso a Berlusconi y que a la vez apoya con fidelidad a Monti; d) Italia Dei Valori que en un primer momento apoyó al gobierno por representar éste una buena alternativa a Berlusconi, y que sin embargo no ha votado la Ley de Presupuesto por la evidente falta de lucha a la evasión fiscal y por los golpes duros de las medidas que afectan a la población de bajos recursos.

Entre los extra-parlamentarios de Izquierda hay una oposición declarada al Gobierno Monti para los desastres causados en lo social por las medidas tomadas. Se proponen varias alternativas para buscar los recursos entre los ricos y los enriquecidos para relanzar la economía italiana, y sobre todo para invertir en otros sectores que no sean el militar y el de las grandes obras, tales como: los F-35 y las misiones con la OTAN, el puente entre Calabria y Sicilia y la línea de ferrocarriles de alta velocidad (TAV) entre Piemonte y Francia. En conclusión, en Italia la distancia entre los medios de comunicación y la situación real del país nunca ha sido más evidente. Centenares de millares de puestos de trabajo perdidos o en riesgo han despertado la protesta de nuevos actores. Los costos de vivienda, energía y salud suben para toda familia. La inversión en lo social está por el piso en nombre de la crisis económica y de la lucha al despilfarro público. Y la población empieza a percibir como nunca la caída del poder de adquisición.

En medio de esta situación hay muchas hipotesis para las elecciones políticas de 2013, siempre y cuando no haya adelanto en la fecha por caída del Ejecutivo –Italia es una República Parlamentaria y el Gobierno nace del consenso de la mayoría de diputados y senadores– y dependiendo de la ley electoral, la cual a lo mejor cambiará por medio de un referendum. Recordemos que, por no haber alcanzado el 4% de los votos en 2008, hoy no hay parlamentarios de izquierda radical en Italia, el país de la OTAN donde, en los años ’70, el Partido Comunista Italiano (PCI) alcanzaba hasta 12 millones de votos (casi el 30%).

Fernando Ainsa

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Alfredo Fressia

Julio Travieso Serrano, “Llueve sobre la Habana”, La  Habana, 2004 (dos ediciones), editorial Letras Cubanas. Traducida al ruso y al portugués y publicada, en el 2008, en Moscú y Sao Paulo. Editada por la editorial Renacimiento, de Sevilla, España, en el 2009. Traducida al inglés, en el 2011, y publicada por la editorial José Martí de la Habana. Luego, “Llueve sobre la Habana”, de José Luis Muñoz, publicada en España, en  el 2011.

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